[Lachesis | Matteo Savelli] Que brûlent sans fin nos coeurs fiers

Nom

Savelli. Le sang est sacré. Nous avions cela en commun, et personne ne pouvait le retirer. Personne ne pouvait le trahir, sauf à risquer de le voir verser, à le voir couler, bouillonnant comme il était, écarlate comme les briques du quartier des Crottes. Cela, je ne l'ai que trop appris.

Notre nom était comme un fleuve, et peu importaient ses affluents, il n'avait qu'une source, unique, perdue dans les montagnes de l'île de Beauté. Nous avions grandi en le respectant, en l'honorant, car nous lui devions tout, et nous savions que plus importants étaient les flots qu'il charriait, plus puissant il serait, uni, impétueux. Comme les fleuves irriguaient le commerce, portant les barges lucratives, notre nom irriguait les affaires, sous le soleil comme sous la lune. C'est à lui que nous devions la confiance de nos partenaires, c'est à lui que nous devions le respect que l'on nous portait, et le porter nous incluait dans une famille, dans un clan. Nous n'étions pas nobles. Nous n'avions pas un sang pur à revendiquer. Mais Marseille, mais la Provence nous appartenaient, nous étions la jeunesse de ce monde, de cette République magique.

Nous lui devions obéissance, fidélité. Il nous apportait obéissance et fidélité de tous. Alors j'ai grandi dans le respect du nom, avec l'ambition qu'il nous apportait. Car pour nous, avant tout, être un Savilli, cela voulait dire vouloir posséder ce monde, et rêver farouchement.

   

Prénom

Matteo. Matteo, Matteo, mon prénom se mêle à Marseille, à ses racines latines, aux rives de Méditerranée. Combien de mères éplorées lancent leurs adieux à leurs Matteo au moment où le paquebot disparaît au loin, derrière les barques de pierre du Frioul, combien de Matteo sont insultés et se battent à la nuit tombée dans les rues pentues du Panier, combien de dockers interpellent leur camarade dans la pénombre d'un tripot de la Joliette ? Tous Corses, Italiens, Marseillais avant tout.

Le Matteo dont je porte le prénom est un mort, et je ne l'ai jamais connu. Un frère sans le sang, un homme qui un frère pour mon père, emporté dans les eaux sombres du Rhône. Une vie perdue sans justification, rien d'autre qu'un accident, officiellement. Les braconniers n'ont pas le droit à la réhabilitation, face aux austères Aurors. Et mon père devenu manchot n'avait d'autre hommage à lui rendre que de me le donner en héritage.

Mais moi je suis vivant. Je ne suis pas un souvenir. Et je ferai tout pour que ce prénom de m'appartienne qu'à moi.

   

Naissance

22 mars 1897 Le soleil embrasait encore les sommets blancs de la jeune Major, Saint-Victor tremblait dans le mistral. Marseille est vide quand souffle les bourrasques, et au pied de l'appartement tanguaient les embarcations tanquées sur les quais du canal de la douane. Mais à l'intérieur il faisait chaud, et c'était vers moi que tous les regards étaient portés, ce minot né avant terme, minuscule, fragile, dans les bras du médicomage, et l'aîné qui voulait me prendre pour m'emporter avec lui, que je lui appartienne, pour me dérober à ces parents heureux, fiers, inquiets surtout, soucieux de protéger, trop peut-être, cette petite chose rouge qui n'arrivait pas encore à crier, dont le vent couvrirait le vagissement bientôt.


   

Parents

Rafael Savelli était depuis toujours une figure d'autorité. Un père que j'aurais aimé avoir. Un homme qui nous inspirait peur, confiance, humilité, fierté, notre oncle disions-nous, qui éclipsait tout autre adulte à nos yeux. Mais il n'était que le cousin de notre père, de ce Federico Savelli, le manchot, qu'il regardait avec condescendance. Mon père avait perdu de sa superbe depuis l'accident, avait effacé tout l'orgueil qui l'animait lorsqu'il était parti avec ma mère, Lia Carbone, sur le continent. Ce qu'il fallait de fierté, pour aimer une cracmol et le revendiquer, et s'en vanter. Et pour faire taire, aidé de son beau-frère, de tous ceux qui osaient le moindre mot. Elle aussi avait cet orgueil, plus que lui même, et gardait la tête haute malgré le stigmate, fière boutiquière, oubliant parfois qu'elle était seul, qu'elle n'avait rien d'autre que cette famille d'adoption pour laquelle, le verbe haut, elle tenait les affaires. Elle aimait ce fanfaron braconnier, qu'elle regardait parfois partir à l'étranger, chasser ces créatures magiques sur d'autres terres, au mépris des lois. Et taisait les moqueries subies, jusqu'à ce que lui aussi se taise, brisé par l'accident, la fierté noyée dans les eaux noires du Rhône. Désormais soucieux seulement de protéger son fils, de lui trouver une occupation qui ne fasse pas de vague, dans les affaires de la famille, pendant que sa femme seule, sans pouvoirs, se débattait face à la dureté du monde sorcier.

   

Nature du sang

Avec notre sang-mêlé, nous ne figurons pas dans les grands lignages de la noblesse. Nous n'avons pas les généalogies au sang pur dont se vantent tant de sorciers. Nos lignées à tant d'endroits croisent celles de simples moldus. Histoires d'amour, sûrement, vécues au mépris de la vieille tradition, de l'héritage sacré du sang. La passion du présent au mépris de l'avenir diront certains. Peu importe. Tout ce que nous bâtissons, nous ne le devons qu'à nous-mêmes, et cette République sorcière que tant haïssent nous donne notre chance, nous permet de prospérer, victime elle aussi de tant de corruptions. Tant mieux pour nous. Ce sont autant d'opportunités pour qui n'est pas bien né. Pour qui n'est pas issu des grandes familles de sangs purs.

   

Situation matrimoniale

Ne pas s'attacher. Rester libre, libre comme les flots, comme les vents qui gonflent les voiles sur le plan d'eau. Ne pas dépendre de qui que ce soit, ne rien attendre de qui que ce soit. Célibataire au milieu des passions de la cité phocéenne, ville de tant de tendresses, de tant d'amours. Vivre, vivre pleinement, sans s'exposer, profiter des plaisirs et des bonheurs éphémères. Peut-être pour ne pas s'avouer qu'on a aimé. Peut-être pour ne pas avouer que l'on a gâché cet amour, noyé d'amertume et de blessures secrètes. Pour oublier un coucher de soleil sur les hauteurs de Notre Dame de la Garde, une fin d'été, des secrets partagés, une passion consumée bercée par les senteurs du thym. Une trahison. La culpabilité. Ce remord qui vous colle à la peau, poisseux, sale immondice de conscience. Peu importe. Il faut vivre. Et rester libre.

   

Occupation

Import. Export. Les mots du commerces ont leur propre saveur. Renferment leurs promesses, leur richesse. Et devant le grand port maritime de Marseille s'ouvrent tant de possibles, tant d'opportunités. Car qui peut vraiment dire tout ce que contiennent les cales des navires de la Joliette, quels secrets abritent les sept kilomètres de la digue du large. Portefaix, dockers, portuaires venus du monde entier portent sur leurs dos brisés les marchandises de toutes les mers. Et derrière les coulisses, tant de fils tissés, tant de secrets. Œuvres d'art volées. Potions et poisons illicites. Artefacts marqués de magie noire. Animaux magiques à l'importation interdite. Les bassins du Lazaret, d'Arenc, Napoléon offrent tant de choses. Marseille, porte du sud, offre tant de promesses, qui remontent les pentes du Panier, avec ses tripots, ses magouilles, qui se perdent dans les ruelles  crasses derrière l'hôtel de ville, là où la chair est une marchandise, où tout se négocie, où tout s'achète. Où tout nous enrichit. Je vends, j'achète, je marchande. Je viens travailler l'homme pour servir les intérêts de la famille. Contrebandier au service des Savelli. Prêt à extorquer, frapper, torturer, faire chanter quiconque représente à nos yeux le moindre intérêt. A tout faire pour que se déroulent sans le moindre accroc nos imports, nos exports. Peu importe leur caractère illégal.

   

Scolarité

Les blés dorés doucement se courbaient sous le vent, vague d'or ondulant sous le soleil d'été. L’œuvre paraissait si vraie, si fascinante, qu'elle vous attirait, qu'elle semblait vous appeler, bercée presque de la douce odeur de la paille fraichement moissonnée. Un pas en avant, et le sentiment d'être projeté au loin. Un pas pour rejoindre la salle de réception, rejoindre une nouvelle famille, celle du Zénith. Ces années au cœur des montagnes, à Beauxbâtons, m'ont libéré de la gangue familiale. Apprendre à se débarrasser de toutes ces craintes oppressantes, apprendre à désobéir, à se révolter, à transgresser, à aimer et trahir. Le vrai apprentissage se faisait loin des pupitres, dans ces longs couloirs et les recoins qu'ils abritaient, dans les allées bordant les carrés des jardins à la française, et dans la nature sauvage alentours. Vivre et se brûler, résister aux sermons, à la punition, et s'émanciper. D'un minot craintif, naître homme. Et devenir, enfin, un Savelli.

   

Composition baguette

Sentir pour la première fois cette puissance lovée au creux des doigts, cette douce vibration, cet accord avec le frêle instrument. Ce moment magique où l'on devient enfin sorcier, où l'on pénètre dans un monde où tout devient possible. Il n'avait pas fallu longtemps à Cosme Acajor pour trouver la baguette qui me conviendrait, qui me suivrait dans les plus beaux moments comme au milieu de l'horreur. Vingt-neuf centimètre, et ce bois de tremble blanc, pâle, souple, prêt à frapper son adversaire. Ventricule de dragon, s'était empressé de préciser l'artisan, face au regard interrogateur de mes parents. Depuis j'y avais ajouté une poignée d'ébène noir, griffes entrelacées qui se lovaient au creux de ma main, attribut d'orgueil peut-être, de statut social, d'ambition. Promesse de ne rien lâcher, de ne jamais laisser fuir ma proie, dès lors que je l'aurai en main.

   

Patronus

Il avait fallu du temps pour enfin réussir à maîtriser ce foutu sort. Les échecs humiliants, de ces cours de Beauxbâtons, inscrit dans la mémoire, l'incapacité à sortir la moindre lueur, le moindre prémisse de je ne savais quoi. Des tentatives, encore et encore. A la sortie de l'école, il y avait certes un quelques réussites, éphémères, fragiles. Et puis était venue la guerre. Et plus rien.  Il te faut le maîtriser, m'avait-on répété. On ne sait jamais ce qui arrive dans les affaires. Ce qui peut venir interférer. Les forces qui viennent vous entraver. Alors j'essayais, encore et encore, jusqu'à obtenir un semblant de quelque chose, de début de sortilège. Ce n'est que très récemment que, enfin, j'ai vu son échine se soulever, ses dents tranchantes d'argent, le poil hérissé, la bête qui bondissait, le loup qui de nouveau gambadait à Marseille, lui le prédateur qui avait été la terreur des bergers de la plaine de la Crau, au siècle dernier. Sauvage, mais toujours en meute. Prêt à payer de sa chair pour renverser l'autorité, et dominer à son tour.

   

Epouvantard

Le sol, soudain, s'ouvre. Sous les pieds, un gouffre. Rien d'autre que cette boue visqueuse, glaciale, qui cède sous mon poids. Cette gangue terrible qui enserre mes mollets, mes cuisses, qui déjà lèche mon bassin. Cette étreinte molle et implacable. Je veux lever les bras, mais elle les a déjà saisit, je sens son odeur fruitée qui se mêle à la mort, je sens son poids qui oppresse ma poitrine, qui gêne mon souffle, je veux me débattre mais déjà mon corps est immobilisé, je cherche une échappatoire mais il n'y a que cet horizon brun aux lisérés noirs, aux lisérés écarlates, cette immense masse immobile qui gronde, qui m'aspire avec un long bruit de succion. Je veux crier. Je veux hurler. Je veux vider mes poumons et appeler à l'aide, pleurer, implorer. J'ouvre la bouche et la boue l'envahit. Se mêle à ma langue, trouve ma trachée. Elle recouvre mes cheveux. Elle voile mes yeux. Me rend sourd. Me noie et m'engloutit. Et cette horreur qui ne me lâche plus, jamais. Ne jamais sentir l'odeur de la boue lorsque la pluie rencontre la terre. Oublier les champs de l'est. Oublier ces années maudites. Cette guerre maudite. Et cette boue.

   

Amortentia

Le thym qui court sur la garrigue a ses senteurs au goût de liberté, douce, camphrée. Une feuille froissée entre deux doigts, là haut sur les collines qui font face à la mer, qui dominent les calanques, et ce parfum qui vous accompagne dans la lumière décroissante du soleil irradiant l'horizon. De là, aucun ordre, aucun homme, aucune bête, rien que l'immensité calcaire qui vous environne, le vrombissent de la chaleur sur la terre sèche, la Méditerranée magnifique. Un refuge où les senteurs de la Provence, entêtantes, se mêlent à la sueur, et les noms bien connus de la moindre crique et de la moindre île vous accompagnent dans votre marche, avec leurs sonorités provençales. Et sont autant de point de chute abrités des regards lorsque tombe la nuit. Citer en trois ou quatre qu'importe, ça nous permet de cerner ses goûts, sa personnalité.

L'absinthe et son odeur anisée accompagnent la folie des nuits, là dans les étroites ruelles du Panier qui sentent l'amour et le meurtre, qui sentent la chair. Le minuscule verre de cristal entre mes doigts, sans sucre, rien que l'alcool verre qui brûle ma langue et mon gosier. Ne goûte à rien de ce que tu trafiques, répétait-on. Mais c'étaient les moldus qui trafiquaient cet alcool, qui l'importaient d'Espagne, contrebandiers des nuits, mes semblables si ridicules dans leurs trafics, dans leur impuissance, condamnés à être bastonnés par les dockers de la CGTU, s'ils leur tombaient dessus. Ce trafic là pourtant m'agréait, et faisait monter en moi l'énergie, la puissance, la rage et l'envie d'en découdre, de briser ce monde, où à défaut de frapper le premier venu, de me défouler. Extase du défouloir.

L'iode sur les rives de la Méditerranée n'arrive que lorsque se lève le mistral, lorsqu'il jette les vagues contre les moellons de la digue du large et les rochers de Malmousque. Alors se réveille la tendre endormie, elle qui est prête à engloutir ceux qui la défient, à saisir ceux qui volent sur ses vagues, inconscients du risques. Mais les vapeurs eux fendent les flots, tiennent la houle, se fraient tant bien que mal un passage vers le phare Sainte-Marie, sous le regard plein de commisération de la Bonne Mère qui là haut veille. Ils prennent le risque du large, de la mer traitresse, le ventre plein de richesses inavouées, de misères transportées, de précieuses cargaisons que réclament en vain les flots, pour n'être livrés qu'à nous seuls, avant de se mêler à l'odeur d'huile et d'essence des locomotives et des fourgons qui, de Saint-Charles, gagneront Avignon, Lyon, et de la Paris. La machinerie moldue qui se rampe, loin des regards du ministère, commence au creux des vagues iodées, et notre richesse aussi démarre là, avec nos ambitions.

Particularité Magique

Aucune.