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Mère maquerelle de l'Empire des Sens, italienne au sang chaud et à l'accent méditeranéen prononcé, veuve noire, habile manipulatrice.
Candidate à la chambre de la noblesse, magistrat supérieur à la cour de Justice Magique, membre de la FESP, lycanthrope non recensé.
Duchesse de Bretagne, grande prêtresse du culte celte, très présente en politique, considérée comme femme la plus puissante de France.
Vétéran de la Grande Guerre, lycanthrope alimentant un folklore comme de la Bête des Tranchées, mécène pour les orphelins de guerre.
Héritier des Romanov en sursis, habile manipulateur ayant permis aux Romanov de s'implanter en France grâce aux Lestrange.
Victime collatérale de la guerre Lestrange/de Medici, voleuse de haute volée et espionne utilisant des niffleurs pour ses larcins.
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Animation RP #1.2 > Giacomo de Medici & Alice Beauregard
Giacomo de MediciCLOTHO | THIS IS OUR WORLD NOW !
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« Mais tu sais, on ne s'en porte pas plus mal. Tu devrais essayer. D'oublier un peu tous tes beaux préceptes. » Il n'envie certainement pas les carcans dans lesquels elle s'enferme. Sa vie de violence, dangereuse et nomade, lui paraît bien plus séduisante. « Tu te découvrirais plus libre » ronronne-t-il en conclusion. D'une main distraite, il vient effleurer une de ses boucles brunes, sèche mais encore lourde du sel récolté lors de son bain improvisé. Et hausse un sourcil, lance un coup d’œil provocateur. Alors princesse ? Prête à embrasser une nouvelle carrière ?
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Il la touche et elle tient. Les mots qu'il lui souffle ont un goût étrange sur les lèvres, qu'elle repousse de toute la force de sa volonté. Elle n'en veut pas. Et, alors que ses yeux ne lâchent pas ceux du pirate, profondément enfoncés dans ceux de son vis à vis, elle réponds : Amusant de la part d'un homme qui me fait prisonnière. Parler de liberté à sa captive, n'y aurait-il une certaine ironie ? Les beaux mots quand elle ne recule pas. Si elle veut jouer, elle ne doit pas faire demi tour à peine le pirate approché. Pourquoi s'amuse-t-elle à ça déjà ? L'ennuie lui fait faire n'importe quoi. Les préceptes permettent au monde de tourner. L'anarchie que prône les tiens n'apportent que la misère et la mort sur son sillage. Alice a bien appris sa leçon et les injures qu'on offre aux pirates, l'égoïsme en fer de lance.
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La réplique qui suit l'amuse nettement moins. Mots typiquement bourgeois, bien appris, bien répétés. Il a un petit reniflement méprisant, abandonne les mèches brunes avec lesquelles il s'amusait. « Les préceptes permettent à ton monde de tourner. Il laisse aux puissants les richesses, et aux autres le privilège de se traîner dans la fange » crache-t-il avec dédain. « Et puisque tu parles de mort, que croies-tu que font les corsaires payés par ton père ? Qu'ils tuent pour une couronne ne fait pas moins d'eux des tueurs. » Au moins lui se bat-il pour quelque chose de concret, plutôt que d'envoyer son équipage moins fortuné à la mort sans perspective de richesse.
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Les mots sont crachés, la mine ne change pas d'une seconde. Elle se tord même d'un rire aigre, le rire sans joie qui la fait sourire sans le faire quand ses iris restent froids et emprunt d'une colère qui ne retentira pas. A quoi bon ? Son rire lui fait pourtant mal à la cote et elle retient difficilement son mouvement de main vers cette dernière. Respire doucement Alice. Ca va aller que lui confierait sa mère, une main dans ses cheveux. Mais sa mère n'est pas là. Et c'est un autre qui s'amuse des boucles enfin lachées. Ils traquent les bandits dans ton genre. Crois-tu vraiment que quand vous vous engraissez avec les marchandises volées vous ne plongez le peuple dans la famine ? Des gosses attendent toujours leur père. Des paysans attendent toujours leurs pains; Mais non, c'est bien plus facile d'accuser les bourgeois qui font pourtant tourner le monde et de ne pas regarder sa propre horreur. Tu tues des gens pour le plaisir des bijoux clinquants à tes doigts sans même penser aux conséquences sur le peuple dont tu sembles t'être difficilement sortie. Peut importe la quantité d'or à tes doigts, tu ne deviendras jamais rien d'autre qu'un paysan en culotte de velours. Un qui rêve de s'enrichir sur le dos de ses propres frères. Ses mots dépassent ses pensées. Qu'importe. Il a toujours un point sensible en attaquant l'ordre établie. Combien de fois Alice s'est-elle rendue, en compagnie de sa mère, dans les orphelinats. Combien d'enfants pleurent un parent mort en mer ? Combien de fois ont-ils du se priver pour que d'autre puissent manger, quand les pirates avaient détruit le commerce et les échanges. Il pouvait bien offrir ce qu'il voulait. Elle ne le croyait pas.
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Il ne s'excusera jamais d'avoir rebattu les cartes que sa naissance lui a offertes. Et il a fallu tuer pour cela, mais alors ? C'est ainsi que marche leur monde. « Ceux comme toi qui se résignent à leur destin, qui le remercient même - ceux-là n'obtiennent que ce qu'ils méritent, une vie miséreuse ou triste, ou les deux. Et la vie qu'ils auraient pu avoir ne les visite qu'en rêve. Ne me fais pas croire que tu n'as jamais rêvé, princesse. » Il se penche vers elle, joue avec cette proximité qu'elle supportait si mal, jusqu'à maintenant, mais qu'elle semble décidée à encaisser, ce matin. Le contraire serait quelque peu hypocrite, sachant qu'ils se sont réveillés dans les bras l'un de l'autre. Mais en est-elle vraiment à une hypocrisie près ? « Ne me fais pas croire que tu n'as pas d'autre ambition que de servir de potiche pour le joli mari que te dégotera ton père. » Elle est bien trop mordante pour cela.
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J'aurai des enfants avec un époux qui combattra les ordures comme toi. Je ferai mon rôle de femme, celui pour lequel dieu m'a mis sur terre. qu'elle lui réponds, sans s'éloigner, les iris flamboyants. Est-ce de la colère ? non, plus maintenant. C'est autre chose. La volonté, certaine, d'avoir le dernier mot. Têtue, sans même accepter qu'on puisse penser différemment. Elle sait pourtant. Qu'a de trop nombreuses reprises, elle s'est demandée pourquoi ? Elle aurait aimé naitre homme parfois. Pouvoir partir, à son tour, sur un bateau, chasser et traquer les gens comme lui. Ceux qui profite des faibles. Ceux qui maltraitent les femmes. Pourtant... l'a-t-il réellement fait ? Ne lui a-t-il sauvé la vie ? Elle ne doit pas penser à ça, sans quoi sa volonté viendrait à faiblir. La guerre est la guerre. Mais la guerre se fait pour les rois, pour nos rois. Pour la France, pour nos territoires. Pas pour un enrichissement personnel. Parce que toi ? Qu'y gagnes-tu hein ? Où est l'honneur à fuir comme des lâches, à enlever des femmes pour de l'argent sale, à mordre dans la moindre pièce comme un miséreux ? Qu'en feras-tu quand ils t'enverront couler par le fond et que jamais ton âme ne s'élèvera jusqu'aux cieux ? Tu te veux roi à l'instant hein ? Roi de ton petit bateau ? Mais quand tu seras mort, personne ne se souviendra de toi. Les généraux de Sa Majesté, eux, auront leurs portraits et leur exploits gravés dans les livres d'histoire et ils trinqueront avec les anges quand les poissons dévoreront ton cadavre.
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Il ne sait même pas pourquoi il veut tant lui faire admettre qu'elle a tort. Que vaut son avis, quand il a sa vie entre ses mains ? Mais des bruits d'agitation sur le pont le font relâcher son attention. Avec quelques jurons bien sentis dans son italien natal, Giacomo se défait enfin des draps, enfile ses bottes et, sans un regard en arrière pour la princesse encore au lit, sort de la cabine pour rejoindre son équipage, en pleine effervescence. Il ne lui faut pas longtemps pour comprendre l'origine du problème ; les voiles qui se devinent à l'horizon parlent d'elles-même. Un seul bateau. Sous pavillon noir. Le pirate demande un longue-vue, grince des dents quand l'instrument lui révèle le squelette représenté par le drapeau. En voilà un qui ne doit pas se dresser sur leur route par hasard, mais qui a dû entendre parler de ses projets ... Et plus précisément, du projet émergeant du sommeil à quelques pas dans son dos. Merde. L'esprit de Giacomo court déjà. Il va falloir la jouer fine.
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Etrangement, Alice le suit. Enfile à son tour des chaussures, referme les boutons de sa chemise un rien entrouvert, prends garde à ce que cette dernière se termine bien sous son pantalon avant de le rejoindre sur le pont. Les regards des pirates ne sont pas réellement interrogatif. Nul doute qu'ils sont persuadés que le capitaine lui offre tous les hommages du au rang d'une femme dans la cabine. A dire vrai, après autant de temps passé sur ce bateau, elle se fiche de leur avis.
Moi qui croyait que seuls les corsaires s'entretuaient. souffle-t-elle, provocante. L'heure n'était pourtant pas à ça. Nul doute que le bateau allait les attaquer. Envoie moi ceux qui ont le malheur de tomber. Coudre une robe ou de la peau ne doit pas être bien différent. Car si Alice detestait cet équipage, elle était certaine que l'autre bateau se montrerait moins tendre. Princesse, certes. Mais pas idiote.
Et c'est vers la cabine qu'elle retourne. Elle ne sait de toute manière pas combattre. Elle ne servirait à rien sur le pont. A rien d'autre qu'à les gêner.
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Succès
Giacomo se secoue, chasse sa captive dans un coin éloigné de son esprit, prend les rênes des opérations. S'il a raison et que les pirates au loin sont après la même prise que lui, alors ils se débrouilleront pour ne pas les envoyer par le fond. Autant tirer avantage de cette nuisance. L'italien ordonne de ralentir leur allure, juste assez pour qu'ils paraissent fuir mais se fassent rattraper sans peine. Il attend que le navire ennemi soit tout proche, presque sur le point de les éperonner, pour faire tirer une unique salve de canon. Ce qui ne déstabilise malheureusement pas autant ses adversaires qu'il l'espérait. Bientôt les deux équipages débordent l'un sur l'autre, en une mêlée confuse dans laquelle le pirate italien tranche sans hésitation. Il ne les laissera pas voler la princesse si facilement.
La princesse. Mieux vaudrait la prévenir, voire même lui fournir de quoi se défendre. Giacomo écarte de son chemin un pirate ennemi - longue traînée sanglante en travers du torse en guise de politesse - pour se frayer un chemin jusqu'à la cabine. Il ne remarque même pas la porte entrouverte avant de s'y engouffrer. « C'est pour toi qu'ils sont là - » Et s'il s'interrompt, c'est parce qu'un autre l'a devancé de peu. Sa carrure occupe trop de place, empiète sur cet espace qu'il ne partage jamais avec personne - ou presque. Inacceptable. Et surtout, il est beaucoup trop proche d'elle.
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Pas tout à fait.
La peur s'inscrit en elle. Ce ne sont pas des blessés. Elle ne connait pas les pirates de Giacomo mais, vu le regard qu'il lui jette, c'est certain que l'homme n'est pas là pour elle. Les reflexes prennent le pas. Elle attrape la première chose qui passe à portée de main. Plus d'épée, Giacomo l'a prise avec lui. Elle se défend, tant bien que mal. Plus mal que bien d'ailleurs; Mais quand il se jette sur elle, au moment même où elle entend la voix rassurante de Giacomo - rassurante, venait-elle réellement de penser ça - elle réagit au quart de tour.
Le bruit est mat. Mou. Répugnant. L'odeur du sang la prend au tripe, immédiatement. Le timbre ferreux. Puis la chaleur. Sur ses mains. Les yeux qui se lèvent vers Giacomo, implorant. Alors que l'autre tombe à ses pieds. Raide. Le compas, entièrement déplié, enfoncé totalement dans le corps.
Elle ne parvient à faire aucun bruit. Ses oreilles se remplissent d'un bruit blanc, un bruit qui cache tout, qui tue tout. L'homme, à ses pieds, est mort. Par sa faute. Et la stupéfaction l'empêche de réagir. Pas même de vomir à la vue du cadavre, du sang. L'adrénaline monte, se déploie, l'enchaine. Et c'est vers Giacomo que ses yeux se perdent, s'ancrent. Parce qu'elle a besoin d'une solution, de quelqu'un. Pire. De lui.
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Giacomo de MediciCLOTHO | THIS IS OUR WORLD NOW !
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Un sourire sauvage étire les lèvres de l'italien, tandis que le mousquet tenu à bout de bras s'abaisse vers le sol. Qui eut cru que la princesse soit ainsi capable de se défendre, une fois dos au mur ? Car elle a beau avoir les yeux écarquillés et le souffle court, ses manches n'en sont pas moins tâchées de rouge. « Bien joué. » Le ton est appréciateur, le compliment sincère. Tout à l'adrénaline du combat en court, il ne s'arrête pas une seconde pour songer qu'elle vient de prendre sa première vie, qu'elle pourrait s'effondrer à son tour, vaincue par l'émotion. Non, pas quand tuer est devenu pour lui si anodin. Dans leur dos, le vacarme du combat se fait toujours entendre. Giacomo range son arme, porte sa main sur une dague passée à sa ceinture, l'en défait pour la tendre à sa captive. « Défends-toi. Je reste proche. » Ce n'est pas une promesse dans le vent. Il ne s'éloignera plus de cette porte. Mais on ne peut prédire les aléas d'une bataille. Son regard s'attarde un instant sur le compas planté dans le cadavre, sur la tache de sang qui s'agrandit lentement sous lui. Problèmes pour plus tard. Un autre adversaire se présente déjà à la porte, que l'italien accueille avec son épée.
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my love will bite you until you bleed ☽ will you forgive me ? please forgive me, for it is the only way i know how to love. quench my hunger and i'll feed your pain.
Alice d'ApcherCLOTHO | THIS IS OUR WORLD NOW !
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Le combat hurle, fait rage. Les doigts si fermement pliés autour de la dague que ses phalanges en souffrent, Alice réagit sans réfléchir. Sa matière grise est morte, incapable de comprendre ce qu'elle a fait. Comment a-t-elle pu ? Pour plus tard. Ce sera pour plus tard. Elle ne peut pas. Elle n'a pas.
Pourquoi les cris, lentement, se font plus calmes ? Pourquoi de moins en moins d'homme se present à la porte de la cabine. Combien de cadavre a-t-il offert ? Combien d'âme se sont-elles embrochées sur l'épée du pirate. Alice ne le sait pas. Alice n'est plus réellement là. Mais, tant qu'il ne dira rien, elle continuera. Le coeur battant. La peur au ventre. pour ne pas comprendre son geste, ses actes. Les faits.
L'odeur de la mort. L'odeur du sang. La guerre est violente et elle est prise dans un état second pour ne pas comprendre. Pour ne pas voir. Masque du faible face à des actes trop tragiques. Mais la guerre, lentement, s'éloigne. Ont-ils gagné ? Sont-ils en train de perdre. Au fond de la cabine, protégeant son honneur et ses possibles, Alice ne sait pas. Giacomo a le visuel du monde. Giacomo seul peut comprendre ce qu'il se passe. Elle ne veut pas. Car comprendre serait voir ce qu'elle a fait. Et vomir, encore, encore et encore. Là, alors que l'adrénaline lui bouffe l'encéphale, au moins n'imagine-t-elle pas le carnage. Et ne glisse-t-elle pas sur la flaque, carmine, qu'elle a elle-même crée.
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Quelques pas à l'extérieur lui apprennent que les derniers attaquants tentent de regagner leur bateau. Un espoir vain. Il songe un instant à descendre se mêler aux derniers combats, mais se rappelle enfin la raison de sa présence à la porte. Dernier coup d’œil sur le pont, pour voir qui de son équipage est encore debout. Aux visages peints de sang qu'il reconnaît, il sait que sa politique concernant les survivants sera appliquée à la lettre - on ne s'encombre pas d'inutile. Sourire sombre flottant sur les lèvres, il range ses armes, retourne à sa cabine.
La princesse y est toujours, exactement là où il l'a laissée. Il la regarde à peine, l'attention attirée par le corps inerte à ses pieds. « Beau réflexe. Je ne te pensais pas si féroce. » Et dans sa bouche, ces mots sont le plus beau compliment qu'il puisse offrir. Giacomo s'approche du cadavre, s'agenouille à ses côtés, tout près de la flaque de sang, déjà en train de devenir gélatineux. Comme pensivement, il y fait glisser sa main, tache ses doigts de rouge frais. Avant de se redresser vivement, de franchir en un pas la distance le séparant d'Alice. D'un geste vif, il dessine sur sa joue trois traits carmins - comme les nobles le font après leur première prise de chasse. De l'autre main, il l'attrape par le coude, lui interdit de reculer. Au fond des iris brille un éclat animal, celui du monstre qui sommeille sous la peau d'homme. Reste digne, lui enjoint-il silencieusement. Dans la bataille, les faibles meurent, les forts survivent. Elle a survécu. « Ton premier sang. Tu mérites de le clamer. »
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La voilà qui la félicite. Qui se penche, qui s'approche. Qui l'empêche même de fuir alors que sur ses joues, ce sont des sillons d'infamies qu'il trace. Ce n'était pas un animal, balbutie-t-elle d'une voix minuscule, le ton tremblant, à peine audible. Elle même ne s'entends pas prononcer ses mots. Déjà, ses jambes flagellent. Elle ne veut plus être ici. Par Dieu, par tout les saints qu'implorent en permanence les marins : qu'ils arrivent. Qu'il la vende. Elle veut rentrer chez elle. Cette vie n'est pas la sienne. Ne sera jamais la sienne. Elle préférait encore épouser un vieux corsaire. Un homme à la retraite, porter des enfants qu'elle avait toujours craint d'avoir. Tout, plutôt que ça. La peur constante. Les attaques. Giacomo. Elle ne veut plus. N'en peut plus.
Et déjà, sur les joues encore un rien rondes, se mettent à couler de nouvelles larmes. Celles des nerfs qui lâchent alors que l'adrénaline s'échappe. Encore.
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Mais un semblant de conscience lui chuchote tout de même que sa réponse était trop brute. Il pose les mains sur ses épaules, sans s'inquiéter de tâcher de rouge la chemise qui fut sienne, plonge un regard empli d'assurance dans le sien. « Il t'aurait tué aussi sûrement qu'un fauve affamé. Tu t'es défendue ; il est mort, et pas toi. C'est aussi simple que ça. » Mais les larmes se sont mises à couler de ses yeux si bleus, à dévaler ses joues comme dans une vaine tentative d'en laver le sang. Et il est faible Giacomo, faible devant ses pleurs. Aussi animal soit-il en cet instant, c'est le cœur d'homme qui se réveille, qui veut la rassurer, soudain. Ses bras glissent dans son dos, lui offrent une étreinte douce, une étreinte qu'il ne veut surtout pas forcer. Comme il semble lointain leur réveil sous un même drap ...
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