[TERMINÉ] tw - le chat et la souris - (violence physique et mentale)

 

16 Octobre 1927 • Hotel De Medici • @Lorenzo de Medici

L'espace d'un glorieux instant, l'absence de réaction de la serrure au sort de désenchantement qu'il vient de lui appliquer a tout d'une victoire, dénouant la tension lovée entre ses omoplates et lui arrachant un soupir. Auguste cille, lentement, régulant son souffle pour contrebalancer ses battements de cœur. Sa main tremble légèrement sur le bois sombre de sa baguette, toujours nouée entre les doigts de sa main droite. Déglutir lui est désagréable et acide, mais il chasse pourtant l'engourdissement que lui cause l'inquiétude. Après tout, il est venu jusque là et ce n'est certainement pas pour tourner les talons maintenant. Main gauche qui s'élève, crochète l'anneau destiné à ouvrir le tiroir du grand bureau de bois vernis aux moulures feuillées d'or, le geste ébauché meurt avant d'être complété lorsque, dans le silence de la pièce isolée s'élève un sinistre bruit de mécanisme. Figé, le cœur soudainement au bord des lèvres, Auguste est soudain frappé de plein fouet par une angoisse vertigineuse qui lui coûte de précieuses secondes.

L'adrénaline faisant, il hoquète involontairement avant de rejoindre la porte par laquelle il s'est glissé dans le bureau. Fermée. Il rejoint précipitamment celle qui mène vers le couloir de l'étage. Fermée. Ses gestes sont plus brouillons et il trébuche sur un pan de sa robe en rejoignant la fenêtre. Fermée. Son souffle s'échoue en secousses irrégulières, tandis qu'il tourne le dos au verre pour examiner le reste de la pièce, l'esprit galopant à toute vitesse. Prit au piège, ses opportunités se réduisent à peau de chagrin et le doute n'est pas permis, quelqu'un va venir. Impossible de savoir si ce sera immédiat ou s'ils attendront que la soirée soit achevée. Non... Lorenzo ne lui a jamais été décrit comme un homme patient. Il va venir, c'est certain. Lui ou un de ses molosses. Et la perspective annihile toute apathie choquée qu'il ait pu ressentir jusque là.

Que faire ? S'il détruit l'un des murs pour se sortir de ce mauvais pas, tout le monde saura qu'une intrusion a lieu et Auguste est presque certain que tout l'hôtel est enchanté contre les transplanages car c'est exactement ce que les siens ont fait. Logique, après tout. Il se trouverait confronté à une véritable armée, sans compter son comparse toujours en bas, ignorant de tout. Alors quoi ? Exploser le mur extérieur ? Et quoi ? Sauter du second étage en risquant de se briser quelque chose et devoir prier qu'il puisse se traîner suffisamment vite jusqu'à la sortie du jardin privé pour essayer de leur échapper ? Inepte. Et l'heure tourne toujours. Quel imbécile il est!. Comment a-t-il pu croire un seul instant que les Medici n'auraient pas fait protéger un lieu si important bon sang ?! Mais ça ne sert à rien pour l'heure. S'il en sort vivant, il aura tout loisir de s'invectiver. Pour l'heure, il doit justement survivre.

Contre ce que tous ses instincts hurlent, il range sa baguette, la dissimulant de nouveau dans sa poche sans fond, et en sort à la place les bouteilles de polynectar et de changement de voix, dont il prend une dose, avant de les ranger et de sceller la poche pour qu'elle redevienne invisible. Au moins, il ne se retransformera pas tout de suite. Il ne peut réellement se permettre de voir son identité révélée ou il est absolument certain d'être tué sur le champ. Avec un tout petit peu de chance, si on continue de croire qu'il n'est qu'Allegra, une ouverture se présentera, peut-être dès la venue de la sécurité, s'ils ne sont qu'un ou deux. Trompés par son apparence, et s'il use de ses poings plutôt que de magie, il a une petite chance de se faufiler hors de leur prise. Et sinon... Sinon il ne sait pas. Des pas approchent, depuis le couloir, lourds et rapides et dans un ultime sursaut, Auguste se hâte de s'éloigner du bureau pour se placer à côté d'un des présentoirs porteurs d'un quelconque trésor auquel il ne prête aucune importance. Si ainsi on peut le prendre pour un voleur des plus banals...

Un autre bruit de mécanisme annonce l'ouverture de la porte jusque là scellée et, Auguste se fige, le cœur battant si fort qu'il lui semble devoir faire un effort de volonté pour le garder à sa juste place. Le molosse s'avance vers lui sans hésiter, babines éructant menaces et insultes. Persuadé qu'il sera probablement traîné jusqu'à un quelconque poste de garde, si les Medici ne dissimulent pas même des cellules sur mesure dans leur sous-sol, Auguste se laisse d'abord saisir, attendant d'être mené dans le couloir pour agir. Ancré dans cette assurance, les quelques instants suivants furent parmi les plus terrifiants de toute son existence, à tel point qu'il en perdit complètement ses réflexes. Plaqué sur la surface du bureau, bloqué, écrasé même, il n'entendit même pas les tissus qui se déchiraient, uniquement le hurlement du sang à ses oreilles, le tambour de son cœur affolé et la vacuité de son esprit blanchit par le choc, autant psychologique que physique.

Assommé, il lui fallut littéralement être remit sur pied pour comprendre que Lorenzo vient d'entrer, ne l'ayant pas même entendu. Sa voix lui parvint sourde, déformée, inintelligible. Ou bien est-ce simplement son esprit qui peine à remettre les choses à leur juste place ? Blême, ses grands yeux bleus lui dévorent le visage, tant ils sont arrondis, vitreux d'humidité, et ses épaules tremblent ouvertement, traduisant ce qui secoue tout le reste de son corps. On le relâche, la main laisse une trace déjà sombre sur son bras nu et par réflexe, Auguste s'écarte légèrement, acculé. Rien ne lui dit que Lorenzo ne va pas simplement le jeter en pâture à son molosse une fois qu'il aura eut ce qu'il veut et l'idée même qu'il s'agisse de sa seule opportunité de s'enfuir lui donner envie de hurler et de pleurer. Une vague nausée lui pince les lèvres, l'oblige à respirer plus lourdement. Il n'aurait jamais dû venir. Imbécile qu'il est. Il a cru être capable de s'en tirer et le voilà qui paie le prix fort pour son hubris.

"Aucune de mes raisons ne vous satisferons, Signore." Sa voix est blanche, mais elle tremble moins qu'il ne l'eut pensé. "Je crains qu'il ne vous faille tout de suite passer à la suite sans le plaisir de me voir essayer."

Son seul soulagement ? Avec la peur qui blanchit son esprit et déchire son ventre, si Lorenzo est légilimens, il n'aura sans doute rien à se mettre sous la dent.

 

16 Octobre 1927 • Hotel De Medici • @Lorenzo de Medici

Le lourd silence n'a rien pour l'apaiser, il pèse et s'étire en une menace silencieuse au sein de laquelle Auguste ne peut chercher désespérément un esquif auquel se raccrocher. La vacuité de son esprit reflue progressivement face à un chaos de pensées incohérentes et obsessives, échos qui gonflent et gonflent toujours plus jusqu'à éructer dans un rugissement qui arrache à sa gorge garrottée un son inarticulé de terreur primaire. Dans l'espace composé de ces deux hommes aux sanglants appétits, dans ce regard froid et mort que lui accorde Lorenzo, il a l'impression de regarder sa propre impuissance dans les yeux. Quelque part, dans les tréfonds, une part de lui se rebelle et s'outrage à l'idée d'être une proie, mais plus encore à l'idée du sort qui lui est réservé. La nausée est pire encore, dès qu'il s'attarde trop sur cette pensée et il y revient pourtant sans cesse, indéniable magnétisme au centre de la tourmente qui va de son père et Aliénor en passant par Arsène et Alaric. Tant et si bien que ses lèvres sont bleuies de la force avec laquelle il les scelle.

Et il s'exècre lorsque Lorenzo fait enfin un pas en avant. Il se haït plus qu'il ne haït cette caricature d'homme campé face à lui. Il s'abhorre dans sa faiblesse et dans ce geste de recule instinctif qu'il lui inspire, comme s'il n'est qu'une pauvre petite souris. Imbécile ! Stupide ! Les insultes ne cessent, pourtant si aisément noyées derrière les supplications qu'il retient à grand peine, quitte à s'en faire saigner. Non je ne veux pas non je ne veux pas non je ne veux pas non je ne veux pas je ne veux pas je ne veux pas...NON. Il oublie sa baguette, il oublie son entraînement, il en oublie tout, si ce n'est la cacophonie de pensées et d'émotions décuplées qui manquent lui couper les jambes et qui l'étourdi, débilitante et suffocante. Avec sa raideur terrifiée, sa gaucherie paniquée, le cueillir est d'une aisance enfantine, mais le simple contact de cette poigne douloureuse le crispe en un spasme d'épouvante viscérale, fait hurler son esprit sans que rien, si ce n'est un bref sanglot, ne s'échoue de ses lèvres, voix momentanément oubliée.

Le contact le révulse profondément, manque même d'avoir raison du peu de maintient auquel il se raccroche désespérément. Les ruines de sa forteresse. Toute son âme eut voulu qu'il s'écarte de nouveau, qu'il marche, qu'il court, qu'il rampe même quitte à s'incruster dans le bois des bibliothèques, quitte à se faire mal, mais s'éloigner, être loin, loin, loin, LOIN ailleurs, et toujours ce chœur damné qui lui martèle les tempes, prières à un dieu en lequel il n'a jamais cru. Je ne veux pas, je ne veux pas, JE NE VEUX PAS. Des paroles de Lorenzo, il ne comprend rien si ce n'est un nom familier, touchant une part transie de son esprit. Lestrange. Est-ce qu'il a comprit ? Non... Non ce serait trop injuste, après tous ses efforts, avec ce traquenard dans lequel il est tombé, il ne peut avoir si aisément compris que c'est lui, eux. Mais même cette idée semble incapable d'accrocher sur les pans soudains instables de sa psyché. L'écho de sa panique démultiplie les pensées sordides s'accrochant à lui comme cette main poisseuse.

Poisseuse. Il transpire. Pourquoi s'en inquiéter ? C'est inepte, distorsion d'observation morbide.

Lorenzo serre et la douleur éclot enfin, prélude bref avant qu'elle n'explose, radiance brûlante d'un côté de son visage, une aiguille profonde à l'emplacement de la chevalière. Il vacille mais ne tombe pas, mais peut-être eut-il dû. En raison de sa constitution, ou de cette main révoltante qui ceint soudainement son épaule, il ne cherche pas même à départager. La douleur est une délivrance. Elle inonde son visage de larmes, le font hoqueter, le corps secoué de tremblements plus prononcés. Qu'il le frappe. Qu'il le frappe mais ne fasse rien d'autre. Le soulagement lui fait momentanément perdre toute conscience de son environnement, tandis qu'une vrille renouvelée déchire son torse à être ainsi plaquée contre la surface solide du grand bureau. Et au seuil des paroles de Lorenzo, s'est avant tout sa respiration sifflante qui lui répond, sa transe paniquée si fermement accrochée à lui que chaque parcelle de conscience qu'il retrouve est durement gagnée, menaçant perpétuellement de replonger dans le flou qui trône encore dans sa psyché.

Auguste le voit à peine, lorsque Lorenzo cherche sa mire, mais la douleur chasse un infime tesson de cette poisseuse panique qui le noie d'une sueur glacée, et il l'accueil malgré lui comme la délivrance d'un messie. Il lui faut lutter pour revenir à cet instant, lutter pied à pied pour chaque once d'intelligence qu'il parvient à réclamer, mais ses nerfs secoués peinent à répondre, peinent focaliser. Lorsqu'ils le font enfin, Auguste se crispe dans la poigne assenée, tente de s'en défaire tandis que sa voix déchire enfin le carcan de sa gorge sidérée, volume inconsidéré et incontrôlé, cinglé de cette peur qui, comme un acide, embrase ses pensées.

"Va te faire foutre espèce de dégénéré ! Tu peux crever pour que je te dise quoi que ce soit ! LACHE-MOI ! LACHE-MOI SALOPARD !"

 

TW : Violence physique et psychologique, première guerre mondiale, insultes, menace d'agression sexuelle
 

TW : Violence physique et psychologique, meurtre
 

16 Octobre 1927 • Hotel De Medici • @Lorenzo de Medici

Il a tué. Pour la première fois de sa vie, il a tué. Mais sur l’instant, Auguste ne prend aucunement conscience des implications. Des conséquences de ce sort jaillissant de sa baguette. Sur l’instant, il recule, s’abrite du centre de la pièce tout en cherchant Lorenzo du regard. Le trouve, rapidement. Il n’y a guère d’obstacles dans cette pièce après tout. Plus rien entre eux, si ce ne sont leurs baguettes. Leurs capacités. Sa main ne tremble plus. Pas lorsqu’elle est refermée sur sa baguette. Pas lorsqu’il a enfin l’opportunité de renverser la situation. De s’en sortir. Son esprit cherche à reprendre pied quand tous ses sens ne sont qu’urgence, haine et peur. Il hésite, une brève seconde, il hésite.

L’alarme qui beugle soudainement le lui apprend. Elle le fait sursauter. Son cœur bondit, sa poitrine flambe de douleur. Brièvement. Une alarme. Des renforts. D’un instant à l’autre. Trop tard. Plus le moment d’être réellement discret. Juste celui de s’en sortir. Filer d’ici aussi vite qu’il le peut. Entier si possible. Le sort impardonnable s’écrase sur son bouclier. Lorenzo n’a pas une bonne diction. Il est lent, pataud. Le bloquer ne prend qu’un informulé. Un autre mouvement du poignet et le parrain manque de perdre un membre, le sort s’enfonce profondément dans les boiseries murales, à l’emplacement exact de sa tête quelques secondes plus tôt.

Les molosses arrivent. Ils arrivent. Des pas lourds et empressés dans le couloir. Cavalcade. Il les retient d’un incendio bien placé qu’ils devront gérer avant lui s’ils ne veulent pas voir la demeure de leur patron flamber. Lorenzo lui a échappé, mais il n’est pas sa cible. Il tente en tout cas de le raisonner. Tente de se concentrer. Son complice est toujours en bas. Il doit absolument le prévenir. Ils ont un signal. Oui. Il faut qu’il se calme. Ils ont un signal. Dans sa poche. La poche ou Jean-Eustach se réfugie dès qu’il l’ouvre pour y prendre la médaille, activant l’enchantement. Ils ont un signal. C’est tout ce qu’il peut faire pour l’aider. Ca et… Occuper les molosses à l’étage avec un incendie.

Et maintenant ? En deux gestes, il fourre les documents présents sur le bureau dans sa poche, bien qu’il ne sache pas pour l’heure ce qu’il en fera. Reste à savoir comment s’échapper quand les flammes seront indubitablement maîtrisées. Le temps manque. Cruellement. Le temps manque et il doit agir. Maintenant. Le mur extérieur se brise et la chute n’est qu’à peine atténuée par le sort qu’il lance. De quoi l’empêcher de se briser quelque chose. Le voilà au cœur de l’un des scénarios qu’il eut préféré éviter. Le corps endoloris et le cœur battant, il se désillusionne et se dissimule, dans un massif végétal, tend l’oreille. Le son de sa propre panique est assourdissant, l’acide emplit sa bouche, rampe dans sa gorge…

Atteindre le portail sera certainement impossible. Ils vont certainement l’y attendre alors… autant passer par derrière.

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16 Octobre 1927 • Hotel de Medici • Paris

"Ne te réjouis pas quand ton ennemi tombe, ne danse pas de joie quand il perd l’équilibre." Proverbes 24:17

Sa foulée s'allonge sitôt l'ombre du couloir tombée sur lui, les pas en écho de la marche lourde et pesante du garde qui le guide. La distance entre la salle de bal et l'escalier menant au premier étage est avalée en quelques instants, sans qu'aucun d'eux ne prononce le moindre mot. Les artifices permettant l'écoute sont nombreux, leurs mains parlent pour eux, et l'odeur méphitique qui rampe jusqu'aux marches est plus éloquente encore. L'arc de ses sourcils s'accentue davantage. Le parfum est âcre et agressif, mélange de bois et de métal chauffé, mais aussi des nombreuses peintures et autres matériaux modernes qui périclitent au contact des flammes. Soucieux que ce relent fétide ne vienne troubler leurs convives, Alessandro le contient d'un sort aux pieds du grand escalier, sans ralentir le pas.

Un nouvel échange muet ponctue leur arrivée au premier, tandis qu'Alessandro prend la tête, laissant le garde camper l'escalier, juste au cas où. Le couloir noircit et encore fumant grince de la voix rauque de son père, mais il ne marque qu'un bref instant d'observation, cherchant sa provenance exacte. Le salon attenant au bureau de maître. Il se glisse de côté lorsque la piétaille quitte les lieux, sans doute pour remplir la besogne indiquée. Qui est la proie lui importe peu sur l'instant, il saura bien assez tôt, lorsqu'ils auront rempli leur usage. Une fois la voie dégagée, Alessandro rejoint le salon, à point nommé semble-t-il. Pourtant, il atermoie encore brièvement, observe les ruines du profil paternel défait de toute superbe, sanglant et dépenaillé comme un vulgaire voleur de poules, ou une canaille de barrières.

Son regard s'attarde, détaillant les dégâts et dans les lueurs claires des lampes, ses prunelles luisent sourdement. Lorsqu'il s'exprime enfin les mots sont atones, défaits de toute émotion et juste assez forts pour être perçu dans le silence gêné qui ondoie dans la pièce.

"Pas besoin."

Les regards se tournent vers lui, qu'il soutient sans ciller, avant de reporter sa mire sur Lorenzo.

"Venez. Je vais m'en occuper."

Il est, après tout, médicomage diplômé, ayant suivit cette formation dans l'intérêt de la famille et de leurs affaires, non par goût personnel. Un sacrifice de ses années et de ses efforts qu'il réclame profitable plus qu'il n'en faut. Aucun geste pour l'aider, l'orgueil paternel ne l'eut sans doute pas souffert.

En lieu et place ? Il fait venir un elfe de maison, consignes précises et lapidaires pour apprêter un nouveau plumage à Lorenzo, et sans doute aussi de quoi se nettoyer, une fois qu'il en aura terminé avec lui. Et le serviteur de nouveau affairé, il se détourne, quittant le salon pour gagner l'autre bout du couloir, le cabinet où ils conservent précieusement potions et onguents, des baumes pour la peau jusqu'au veritaserum, en passant par l'essence de dictame. C'est d'un flacon de cette dernière qu'il s'empare, ainsi que d'un baume contre les brûlures légères, et un philtre calmant, précautionneux. Son choix fait, le cabinet est proprement refermé, à clef, et Alessandro rejoint son père dans la pièce attenante, non sans un long regard vers le débordement sanglant souillant sa mise. Le costume est sans aucun doute ruiné.

"Asseyez-vous. Je n'en aurais pas pour longtemps."

Il dépose les fioles sur la table proche, glisse un regard vers la porte, qu'il ferme d'un mouvement de baguette avant de revenir à son patient.

"Que s'est-il passé ?"

Evidemment, il omet de préciser ce qu'on lui a déjà rapporté, au vu de la rage que Lorenzo éructe.

TW : mention d'assassinat et de cruauté
 

16 Octobre 1927 • Hotel de Medici • Paris

"Ne te réjouis pas quand ton ennemi tombe, ne danse pas de joie quand il perd l’équilibre." Proverbes 24:17

Il se défait de sa veste, plie minutieusement ses manches, un mouvement après l’autre, regard scellé dans celui de son père. À l'affût. Les explications sont expéditives mais semblent cohérentes, si ce n’est satisfaisantes. La femme dont il est question lui est parfaitement étrangère, mais qu’importe, connue ou inconnue, elle s’en est prise à sa famille. Elle a versé le sang de son père. Le sang qui lui revient de droit. Pour cela, elle doit mourir. Expier sa faute.

“Je vois.”

Manches nettement repliées sur les coudes, loin de toute souillure, Alessandro glisse sa baguette hors de son étui, suspend son geste, à la mention de la sentence. Son regard caresse les traits brouillés d’ire. Ce qu’il trouve en leur déformation grossière, il n’en fait nulle mention, mais opine, geste à peine esquissé, rapidement effacé au profit de mots à la platitude sereine.

“Bien entendu. Je gage que vous appliquerez la sentence en personne ?”

Lorenzo a besoin d’un regain de popularité après les affaires de la soirée. Et il n’est pas le seul. Alessandro a beau se faire l’ombre de son géniteur à l’Antre des Naufragés, et dans leurs affaires, on ne cesse de murmurer dans son dos et à ses flancs. Colonna. Eux s’imaginent une insulte. Lui y voit un compliment. Il sait, pourtant. Cultiver son image est nécessaire.

“Puis-je vous accompagner ?”

Ne lui accordant le loisir d’une réponse immédiate, Alessandro murmure le sort destiné au groin paternel, le redresse, mettant un terme à l’écoulement du sang. Ce n’est là, cependant, que l’acte le plus aisé. Baguette à nouveau sagement glissée dans son écrin, il s’écarte pour examiner ses fioles, mande un autre elfe de maison, cette fois dans l’intention de lui mander une vasque d’eau et un linge propre.

Il ne répond qu’une fois l’être retourné à sa course.

“Lorsque je me suis excusé, elle achevait une danse avec Yamanu Shafiq.”

Nouveau regard, étude, tandis qu’il nettoie la main blessée pour s’offrir une vue adéquate de la blessure. L’empoignade a coûté un morceau de chaire à Lorenzo. Une ponction plus ardue à effacer qu’une simple entaille, et pour laquelle l’essence de dictame sera des plus efficaces. Une fois que la plaie aura été nettoyée. Il s’y attelle d’ailleurs, le toucher sûr et ponctuel, son derme ne touchant jamais directement le sien. Le contact lui est étranger, et indésirable. La dernière occurrence remonte à l’épreuve imposée par Lorenzo sur le sable de l’Antre.

“Ils n’ont pas goûté à la décision de Mère. Le reste de vos invités personnels non plus, mais j’en ai apaisé la plupart bien qu’il s’attendront certainement à un mot de votre part. Les Shafiq demanderont sans doute plus de subtilité.”

Il ne lui plaît guère de confirmer l’incartade d’Agnès. C’est néanmoins inévitable. Nier aveuglément ne servira pas leurs affaires.

“S’agissant de l’intruse, avez-vous réussi à la faire saigner ? Nous pourrions user de certains de nos contacts pour une divination par le sang, si elle réussit à s’échapper.”

Soulevant précautionneusement sa main de la sienne, protégée par le tissu humide, Alessandro use de la pipette pour verser le dictame une goutte à la fois, observant la chair se reconstituer, se refermer, jusqu’à ne laisser en lieu et place de la gueule carmine et béante, en lambeaux, une peau nette et tannée, caractéristique de cet homme.

“Encore un instant et vous serez remis.”

Il quitte la pièce, de sa foulée stricte, revient un instant plus tard.

“Régénération sanguine.”

TW : mention d'assassinat et de drogues dures