Train of thought | ft Luka

Même après avoir bu un litre entier, il a encore soif. Ses tempes palpitent désagréablement, comme douées de vie, grouillantes chaque fois qu’il a le malheur de croiser cet odieu filet de lumière qui a l'audace de le narguer depuis un coin de la pièce, certainement celui où se trouve la fenêtre. Ou bien est-ce dû à ces abominables vertiges ? Peu importe, le résultat est le même. Luka cille, grimace en se détournant de la pièce, tournant mollement sur le flanc. Il gronde doucement, s’autorisant cet aveu de faiblesse en se sachant seul, avant de s’affaisser sur lui-même une fois de plus.

Ses yeux se ferment, n’ayant de toute façon rien à voir en dehors de la fabrique élimée du canapé sur lequel il s’est effondré. Et il se laisse voguer, espérant que pour une fois, une seule fois, son esprit parvienne à s’éteindre, à se taire. A le laisser en paix. En lieu et place, son corps se crispe lorsque des coups retentissent sur la porte et le voilà qui se roule presque en boule en grinçant, siffle une insulte à faire rougir tout un couvent sous ses dents et essaie de remettre de l’ordre dans ses pensées éparpillées par l’épuisement tandis que ses tempes et son estomac dansent la sarabande.

Les coups s’arrêtent, forcément, quel fils de Chernobog eut continué à tambouriner indéfiniment ? Mais il est maintenant bel et bien dérangé. Dans un lourd soupir, il parvient douloureusement à se mettre sur le dos, puis à se relever, non sans serrer les dents, les traits tirés. Sur le chemin depuis le canapé vers la porte, il s’arrête contre une petite desserte et contemple l’idée d’engloutir le reste de la bouteille d’eau, sans grand résultat si ce n’est devoir serrer d’autant plus les dents et prendre de longues respirations pour calmer sa nausée. Non, en lieu et place, il attrape un torchon, se le passe sur le visage et la nuque, le laisse retomber sur la desserte.

La porte n’est guère loin. La déconvenue aussi.
Il élève une main, rate la poignée, trouve l’interrupteur de la lumière, ravale un grognement, cille, ouvre, instantanément confronté à ce visage pointu et pâle, tout sourire - pourquoi ? - et l'indéfinition de la silhouette sous le vison. Plissant légèrement des yeux encore violemment agressés, Luka essaye de raccrocher les wagons de la conversation qui se lance sans se douter de l’ironie de la chose. Il parvient à en grappiller l’essentiel, fort heureusement, suffisamment pour lui refermer la porte au nez et appuyer le front contre en fermant les yeux et en priant tous les panthéons païens dont il a connaissance pour lui donner leur force.

Il rouvre finalement, décochant un regard circonspect et épuisé à la gamine. Comment est-ce qu’elle a dit s’appeler déjà ?

“Bon. Euh. Pour l’instant, j’en dis que j’ai envie de t’étrangler avec tes propres tripes vu combien tu me donnes mal à la tête… MAIS comme je suis conscient que ça n’est pas ta faute, que j’ai la flemme et la gueule de bois, et qu’en plus je ne crache pas sur de l’argent, je vais te laisser entrer. Mais arrête de me sourire comme ça, on dirait que tu veux bouffer ce qui reste de mon âme.”

Il ouvrit le battant plus grand, se massant l’arrête du nez avec application, et lui fit un geste impatient pour qu’elle entre de l’autre.

“AH ! Aussi,” il se redressa légèrement en roulant des épaules, “Passes-toi des reproches passifs agressifs, vraiment. Enfin si tu ne viens réellement pas pour chercher des ennuis. Vos sécurités, c’est de la merde, c’est votre faute. Vous n’aviez qu’à en avoir des décentes, et à priori, si tu es là c’est que tu le sais.”

Attendant qu’elle rentre, il inspira profondément et se crispa contre le vertige qui viendra forcément lorsqu’il devra se tourner.

L’intérieur de la petite maison de Saint-Chély qu’il occupe présentement est tout ce qui existe de plus simple et fonctionnel, le canapé en seul réel luxe. Il n’en est pas troublé, n’est pas là pour le confort ni pour le plaisant du voisinage. La lueur ambrée jette toute la misère du monde sur les murs de pierres, sur le plancher aux lattes gonflées et sur le peu de biens présents, tandis qu’il désigne à cette visiteuse inattendue le canapé ou la chaise de bois, ce qu’elle préfère, lui prendra le reste.

Lorsque la gamine bouge, le paillasson bouge également et le surprend. Il n’a absolument pas calculé la présence de l’animal, l’observe d’un œil soupçonneux. Les animaux sentent trop facilement ce qu’il est, le bon comme le mauvais, et cette jolie poupée en sait déjà bien assez sur lui avec ce nom qui peut lui valoir de sacrés ennuis. Et Luka suit la carpette avec intérêt, la voit hésiter. Ben voyons, forcément mais la poupée semble avoir la bestiole bien en main, à défaut d’avoir la langue dans sa poche. Ouf.

Et Luka n’est pas prêt. Il n’est pas prêt à socialiser aujourd’hui - se retenir de massacrer tout le village lui a brûlé une bonne partie de son énergie comme de sa volonté - il n’est pas prêt à encaisser le débit de la gamine, aussi volubile qu’un moulin à vent en pleine tempête, il n’est pas prêt à la somme d’informations qui tentent frénétiquement de s’enfoncer dans son esprit encore assommé par le sommeil et l’alcool, il n’est pas prêt à avoir simultanément envie d’aller chercher le couteau à dépecer dans la cuisine et à la faire asseoir en lui expliquant qu’elle doit absolument faire plus attention.

“Putain...” siffle-t-il tout bas, et le voilà qui se masse à nouveau l’arête du nez dans une vaine tentative de soulager sa migraine. “Non.” Réponse nette et honnête. Il ne vit pas ici. Il n’est pas non plus là pour quoi que ce soit de professionnel mais pour se reposer, avant qu’on ne vienne le débusquer comme un lapin de garenne.

En désespoir de cause, il inspire profondément, lui indique de nouveau le canapé, et attend qu’elle s’installe avant de prendre la chaise et de la tirer, raclant le sol avant de se laisser tomber dans la chiche assise, s’appuyant de ses bras sur le dossier. Le flacon tourne et retourne dans sa main. Est-ce qu’il y a une chance qu’il s’agisse de poison déguisé ? La voix de la gamine élance encore ses tempes et pour éviter de lui tordre le cou immédiatement, il se relève le temps d’aller lamper un antidote préemptif, puis de descendre le cordial qu’elle lui a donné.

“Bon.”

Prenant son temps, le voilà qui revient, s’installe une fois de plus, non sans faire promptement disparaître le flacon d’un tour de main adroit. Il lorgne la poupée, son oeil dépareillé tremblant légèrement avant qu’il ne se fende d’un sourire amusé, maintenant qu’elle se tait un peu, que le sac à puces reste dans son coin et que la substance, quelle qu’elle soit, fasse un peu effet. Ou bien est-ce une simple façade. Lui-même reste incertain. Peut-être un peu des deux ? Il pose les bras sur le dossier de la chaise, rompt enfin le silence.

“Tes spécialistes sont de gentils bureaucrates confortablement engoncés dans leurs petites vies. Et bien payés aussi, sans doute. Ils n’auront jamais l’imagination requise. Bien sûr, que je suis la seule personne qui peut vous dire comment j’ai fait. Maintenant tout dépend de ce que tu es prête à m’offrir, trésor.”

Elle a de la chance, il n’est pas si exigeant. Mais il n’est pas du genre à lâcher des informations aussi précieuses sans avoir quelque chose qui l’intéresse en contrepartie.

“Autre petite chose. Tu veux peut-être éviter de jaqueter mon nom à tout bout de champ. Enfin... celui-là. Je suis quasi certain que t’es pas censée le connaître et je n’ai pas envie que le chéquier sur pattes que tu es se retrouve trop vite dans la mouise alors qu’on peut l’éviter. Appelle-moi...”

Bonne question, ça. Il n’a plus de nom. Se faire appeler Nikhil va lui valoir des emmerdes avec le bureau des aurors, pour sûr. Luka, un groupe de tondus non-identifiés semble le connaître et il a l’air d’avoir le bras excessivement long. Kutkh eut été la mettre sur une piste dangereuse de façon plus diffuse, si quelqu’un se met en tête qu’elle a appris ce qu’elle n’eut pas dû savoir. Non, il lui faut clairement un autre nom. Un nouveau, qu’il n’a pas utilisé avant, quelque chose pour séparer ses autres vies de cet apport monétaire.

“Appelle-moi Abel. Mais oui, ça sera très bien.”

Au vu de l’état de quoi exactement ? Est-ce qu’il a même envie de le savoir ? Penchant la tête de côté, il la jauge, non sans un filigrane de l’estimation de tous les biens qu’elle porte, jusqu’à sa potentielle culotte – bien qu’elle puisse n’en rien porter, ce n’est pas lui qui la jugera. Son regard dériva légèrement, abordant l’angle de la porte fermée dans le fond, avant de revenir à la gamine.

“Je ne le paie pas, fort heureusement.”

Lui ? Payer un appartement ? Et puis quoi encore, avoir un compte à la banque, des pantoufles doublées fourrure et un oranger dans la cour ? Même si l’idée de l’oranger est extrêmement tentante, surtout s’il le plante dans la cour du Fort Invisible. Il doit bien y en avoir une, non ? Les prisonniers de la section de haute sécurité ne sortent pas, mais les pauvres âmes qui n’ont volé que trois francs et six sous en ont certainement l’opportunité.

Mais la question n’a déjà plus d’importance. Il faut dire qu’avec la récession lente de sa gueule de bois, Kutkh est entrain de s’éveiller, défroisse ses ailes et les chuchotements, les idées, les pensées reviennent. Ah oui, c’est pour ça qu’il s’est autant abrutit avec le tord-boyaux local... les pensées. Un soupire quitte ses lèvres, qui pas un instant ne vacillent dans leur sourire.

Rien ne peut cependant changer la vacuité de son regard qu’aucun délice terrestre ne peut combler, aussi avidement puisse-t-il essayer. Attention rivée sur la poupée, ignorant volontairement son paillasson qui ne peut, de toute façon, que lui apporter des ennuis, il n’hésite pas à surjouer son attention sans rien perdre de son sourire et de ses souffles, ni d’ailleurs de l’appel à son égo.

“Tu es chanceuse, tu sais ?” lâche-t-il enfin, lorsqu’elle en a fini et qu’il ravale un rire qui se transforme en gloussement assumé.

Il ne s’est pas attendu à ses conditions et la surprise a chassé ce qui fourmille dans ses mains et dans sa mâchoire. Et c’est non sans ricaner qu’il s’offre quelques instants, sans élaborer l’affirmation qu’il lui a offerte, haussant finalement des épaules avec un air fataliste.

“Je suppose dans ce cas qu’on sera tous les deux très chagrins poupée. Y a aucune chance que je t’appelle Madame, entre ton âge et ce que j’imagine te faire...” il s’arrêta, pondéra avec un froncement de sourcils, puis corrigea en marmonnant légèrement, “enfin, même si t’étais une vieille carne je crois que je suis infoutu d’appeler sérieusement et quotidiennement quelqu’un Madame.”

Cette fois, le soupire fut aussi lourd que dramatique, et il secoua lentement la tête en observant le petit bout de blonde assise sur son – non - canapé, de toute évidence effondré par cette nouvelle.

“Aaah et puis tu sais, moi dans un poste de bureau ? Responsable ? Avec toutes les obligations qui vont avec ? Ça tuerait mon inspiration, je serais improductif au possible ! Non, vraiment c’est pas une bonne idée poupée. Ça ne nous pouvait pas marcher entre nous, il faut croire... Nous sommes comme Sanson et Dalila, comme Romeo et Juliette... sans le poison et le quiproquo...”