[FB/TW attentats] et si la terre est sombre, et si la pluie te noie (zuhra)

et si la terre est sombre,

et si la pluie te noie
Non je ne dors ni ne sommeille - je vous attend dedans l'Enfer
Vois ma bouche est pleine de terre et la tienne est pleine d'amour
Auprès de moi reste une place et c'est pour toi qu'on l'a gardée.
21 juin 1917 ; avec  @Rachel Fabre | TW : dépression, fausse couche, deuil, attentats
– Tu es sûre que tu ne veux pas venir ?

Guilhem passe la tête par la porte, puis entre complètement dans la pièce, boutonnant distraitement sa chemise. Dans la joie des yeux gris, un soupçon d’inquiétude, une goutte de tristesse qu’il voudrait cacher. Zuhra le connaît trop bien, les années à ses côtés lui ont appris à lire le visage, à décoder les expressions, à deviner les mots dans les silences et dans les souffles. Son attention replonge dans la lettre qu’elle est en train d’écrire, mais elle entend ses pas qui se rapprochent. L’odeur familière de bois de santal et de musc envahit l’espace, l’informe qu’il est arrivé juste derrière elle. Elle soupire doucement, souffle sur l’encre avant de plier la lettre avec soin.

– Pour la deuxième fois ce soir et la quatorzième fois cette semaine, oui, je suis sûre Guilhem.
– Seulement quatorze ? Je perds la main…

Sans se soucier du fait qu’elle soit occupée, il passe ses mains autour de sa taille, la soulève avec douceur et s’installe sur le fauteuil, la déposant sur ses genoux. Un peu surprise, amusée et exaspérée, elle lève les yeux au ciel, alors qu’il lui offre une mine faussement triste, comme un enfant sur le point de bouder.

– Ce sera moins bien sans toi…
– Guilhem…

La voix exprime du reproche, mais chavire sur son nom comme sa gorge se noue, comme les raisons milles fois énumérées pour ne pas l’accompagner remontent. Non pas ce soir, pitié pas ce soir. Est-ce qu’elle ne mérite pas une nuit de répit ? Elle pose son front contre le sien, et finit par lâcher comme ultime excuse :

– De toute façon je n’ai rien à me mettre.

Il a un éclat de rire, éloigne son visage pour la fixer d’un air outré.

– Alors déjà tu ferais sensation même en robe de nuit, et ensuite… Tu oses me dire que tu n’as rien à te mettre, vraiment ?
– Je ne vais pas porter une tenue avec laquelle je suis déjà sortie pour une soirée à Vaux-le-Vicomte !

L’argument fait mouche et il plisse les yeux, soudain très concentré sur le problème. C'est elle qui rit maintenant, en posant ses mains autour de sa mâchoire avant de l’embrasser pour clore la question. Guilhem sourit sous ce baiser, mais reprend vite sa petite mine boudeuse, décidément déterminé à la faire flancher.

– Avec qui je vais danser, moi ?
– Avec tes sœurs et toutes tes cousines déjà.

Il grogne un mot incompréhensible, protestant mollement, et elle en profite pour se relever, glissant hors de son étreinte. Elle s’appuie contre le bureau face à lui, et lui désigne d’un geste de la main l’horloge et l’heure qui tourne - son portoloin ne l’attendra pas. Les épaules de l’homme semblent s’affaisser un instant, avec qu’il ne secoue la tête et se relève dans un geste vif et grâcieux. Il lui montre ses poignets soudain avec sérieux .

– Tu as vu mes boutons de manchettes ? Impossible de les trouver dans mes affaires, je me demandais si je ne les avais pas laissées ici…

Impossible, leur gouvernante fait régner un ordre quasi-tyrannique sur leur maison auquel aucun objet ou être ne peut échapper. Un prétexte pour venir la voir oui, et elle devine le sujet qu’il n’ose pas aborder, celui qu’elle essaie désespérément de chasser de son esprit. Nina se racle justement la gorge dans l’encadrement de la porte qu’il a laissé ouverte, la boite avec les dits boutons entre les doigts - impossible de savoir depuis combien de temps elle est là. Guilhem ne l’a pas vue ou l’ignore, occupé à vérifier par principe tous les étages de la bibliothèque, et Zuhra la remercie dans un souffle en la débarrassant. La béarnaise incline la tête avant de disparaître dans le couloir.

– Guilhem.
– Ah !

Il affiche un air ravi qui n’a pas grand chose de sincère, et la laisse faire quand elle lui prend une main pour accrocher les boutons.

– Il n’y a vraiment rien que je pourrais dire pour te faire changer d’avis maintenant, pas vrai ?

Elle ne répond pas, concentrée sur la seconde main qu’elle pare à son tour des emblèmes d’or et de rubis, un cadeau qu’elle lui a fait en septembre quand elle a appris... Quelque chose écrase sa poitrine. Mais elles sont magnifiques. Le silence s’installe, pesant alors que les mots manquent pour exprimer les sentiments. Elle ne veut pas y aller. Elle ne peut pas y aller. Elle a besoin de temps, juste un peu de temps encore. Il baisse la voix, le ton plus grave, presque hésitant :

– Tu veux que je reste ?
– Non !

La réponse fuse, presque un cri, et elle lève vivement les yeux vers lui, emplis d’excuses. Elle ne veut pas l’entraîner dans sa chute. Sa voix tremble légèrement alors qu’elle précise :

– Non… Vas-y. J’ai du travail de toute façon.

Comme seul commentaire à cela, il l’attire contre lui et l’enlace, enfouissant son nez dans ses cheveux, cherchant ou offrant réconfort et chaleur. Elle ne ment pas, les affaires du pays ont tendance à être impérieuses en cette période de guerre, lui offrent une distraction bienvenue pour ne pas penser. Après un moment, il s’arrache un peu d’elle, et lui adresse un sourire tendre.

– Je peux te réserver une danse à mon retour ?
– Si tu ne rentres pas trop tard.
– Je ne peux rien te promettre : tu l’as dit, j’ai beaucoup de cousines.

Haussement d’épaules et grimace amusée qui la font pouffer en écho. Un geste de baguette fait venir à eux une cravate bordeaux qu’elle s’affaire à nouer avec soin sous son regard attentif. Quand elle a fini, elle l’inspecte des pieds à la tête, avise les détails brodés sur le costume bordeaux et la blancheur éclatante de la chemise dessous, les bijoux dorés, ajuste une mèche sur son front et finit par hocher la tête d’un air satisfaite.

– Repose-toi quand même un peu, d'accord ? Et mange surtout !
– Oui Guilhem.

Son regard se perd dans le vide - elle pourrait lever les yeux au ciel mais ce serait injuste au vu de ce qu’elle lui a fait endurer ces derniers mois. Elle mangera, elle dormira - elle a compris la leçon.

– Ne t’inquiète pas. Passe une bonne soirée.
– Bonne soirée ma Zuhra…

Il l’embrasse, la lâche et lui offre un dernier regard amoureux avant de franchir la porte et de disparaître en pressant le pas. Il n’en a pas parlé. Il le voulait sûrement, mais les mots n’ont pas franchi ses lèvres. Savoir si elle y pensait encore, lui dire d’oublier, de penser à l’avenir, lui dire que ce n’est rien de grave. C’est sans doute une bonne chose qu’il n’en ait pas parlé. Les quelques heures qui suivent, plongée dans son travail et dans le calme de la maison maintenant qu’il est parti, elle peut presque oublier. Pourquoi elle ne veut pas danser, pourquoi elle ne veut pas voir leurs amis et leurs familles et rire avec eux… Elle mange sans appétit, les yeux concentrés sur un rapport, et elle est presque surprise de voir Nina apparaître avec un plateau sur lequel fume une tasse alors que l’horloge sonne l’heure où elle devrait se coucher.

– Votre potion de sommeil.

Zuhra grimace, refuse d’un signe de la main, auquel sa gouvernante répond d’un regard sévère derrière ses lunettes teintées.

– Madame, le médicomage…
– Je sais Nina. Merci. Ce sera tout.

La béarnaise dépose le plateau avant de partir, si elle s’incline poliment cela n’est pas notifié par sa maîtresse qui fixe la boisson avec un air mauvais. Elle n’aime pas ça, c’est une faiblesse, un échec que d’y céder. Elle ne veut pas de cette dépendance insidieuse ; chaque gorgée de ce mélange sucré l’embrouille, l’enferme un peu plus dans un brouillard de sommeil et d’oubli - et elle n’entendra pas Guilhem rentrer. Non, pas ce soir. C’était une longue journée, elle pourra s’endormir sans.

Dans l’obscurité de la chambre, le sommeil lui échappe pourtant. Ses pensées vagabondes jusqu’à la chambre voisine, vide. Aller danser, vraiment ? Si elle avait réussi à mener cette grossesse à terme, cet enfant serait né aujourd’hui, il aurait quelques jours ou peut-être quelques semaines… Cette idée-là la broie, un gouffre qui menace de l’engloutir, un précipice auprès duquel elle se tient. La boisson ne fume plus quand elle finit par lui céder, elle est âcre sans qu’elle n’arrive à dire si c’est le goût de la potion ou celle de sa défaite qui lui reste sur la langue. Elle sombre dans une nuit de plomb vide de rêve ou de cauchemar, de peines ou de regrets.

Première étrange constatation, on ne ronfle pas dans la chambre. Guilhem ronfle quand il est saoul - un léger ronflement qui n’est pas trop agaçant. Elle étend les bras pour vérifier qu’il n’est pas couché à côté d’elle, et la surprise la pousse à se redresser vivement pour voir que la pièce est bien vide, mais la porte entrouverte. Quelle heure est-il ? Sa bouche est pâteuse, son esprit encore embrouillé par la potion. Trop tôt pour le matin, trop tard pour la nuit selon l’horloge. Pourquoi la porte est ouverte ? Guilhem est rentré ? Il a fait porter un message peut-être ? Rien sur les tables de chevet. Elle grommelle, attrape sa baguette et enfile l’épaisse robe de chambre de velours. Potion ou non, elle ne dormira pas tranquillement sans une réponse maintenant. Les couloirs sont étrangement vides, et pourtant la maison palpite d’une certaine agitation, on est réveillé au rez-de chaussé et au dernier étage et on s’active - à quoi, à cette heure, c’est là un vrai mystère ? Le plus surprenant étant surtout qu’on ne fasse preuve d’aucune discrétion - mais que fait Nina au juste ? C'est elle qu'elle cherche, jusqu’à descendre l’escalier principal vers l'entrée, où elle aperçoit enfin la béarnaise qui vient d'ouvrir la porte. La voix qui lui parvient est aussi familière qu’inattendue à cette heure plus que matinale.

– Bonjour, j’aimerai voir Zuhra, s’il vous plaît. C’est très… urgent. S’il vous plait.
– Rachel ?
– Madame !

Nina sursaute, fait un pas de côté et se tourne pour laisser entrer la visiteuse et faire face à sa maîtresse. Ses yeux bleus derrière les verres opaques sont gonflés et rougis, sa peau encore plus pâle qu’à l’habitude. Zuhra doit plisser les yeux pour le voir, et trouver le visage de Rachel tout aussi grave. Elle articule dans une voix encore noyée de la léthargie dont elle peine à sortir :

– Qu’est-ce qu’il se passe ? Tout-tu vas bien ?

Que detèsti las pocions de som. Je déteste les potions de sommeil.

et si la terre est sombre,

et si la pluie te noie
Non je ne dors ni ne sommeille - je vous attend dedans l'Enfer
Vois ma bouche est pleine de terre et la tienne est pleine d'amour
Auprès de moi reste une place et c'est pour toi qu'on l'a gardée.
21 juin 1917 ; avec  @Rachel Fabre | TW : dépression, fausse couche, deuil, attentats
Au milieu du brouillard de sommeil artificiel qu’elle maudit, la scène prend du temps à faire sens. On aura voulu venir la réveiller ou lui apprendre une nouvelle ? Mais avoir laissé la porte de sa chambre ouverte est un manque de délicatesse qui la surprend un peu de l’efficace et si sérieuse gouvernante. S’ajoute à ce mystère la présence de Rachel à une heure si jeune de la journée, qui aurait de quoi l’inquiéter si ses émotions n’étaient pas encore brimées par les restes de la potion. Son esprit d’ordinaire vif et clair ne lui offre aucune solution, aucune suggestion, aucune clef pour comprendre l’affolement certain qui semble habiter ses deux aînées dans l’entrée. Rachel est entrée maintenant, avance vers l’escalier et il est impossible de penser encore que c’est son esprit qui la trompe sur sa présence ou sur l’aspect terrifiant de sa mine.

– Je… Je ne sais pas comment t’annoncer ça. Il… Il y a eu un attentat à Vaux-le-Vicomte…

Le mot attentat lui tombe dessus, fend le sommeil pour arriver jusqu'à elle, un sursaut d’éveil dans la nuit qui n’a pas encore renoncé à ses droits sur elle. Elle voudrait se gifler pour s’éveiller, mais son geste s’arrête alors que, à quelques pas juste sous elle, Rachel continue.

– Guilhem… Je suis désolée, Zuhra… Je suis désolée…

Ce sont des larmes qu’elle a retenues et qui éclatent maintenant sur son visage blafard ? Le sens des paroles se perd dans le spectacle ô combien saisissant, et Zuhra traverse l’espace qui les dépasse en descendant les marches aussi inquiète que déboussolée, désarmée par l’émotion qu’elle observe sans réussir à la comprendre encore. Elle qui rechigne tant aux gestes démonstratifs si ce n’est avec ses sœurs étend une main tendre et tremblante vers l’épaule secouée de sanglots.

– Rachel je… Je ne comprends pas…

Du regard elle cherche Nina qui semble vouloir se fondre dans la porte sur laquelle elle s’est appuyée, et qui les fixe toutes les deux avec angoisse. Ses lèvres tremblent un peu et son visage perle des mêmes pleurs silencieux que l’on verse au pied de l’escalier. Zuhra secoue la tête, cherche à s’arracher aux effets encore lancinants de la potion, reprend sa main posée pour se frotter les yeux.

– Tu dis qu’il y a eu un attentat ? A Vaux-le-Vicomte ?

L’idée fait son chemin, l’esprit se discipline. La soirée à Vaux-le-Vicomte oui, organisée par la famille royale… L’horreur de la réalisation lui arrache la mâchoire : il devait y avoir tellement de monde, que s’est-il passé, y-a-t-il des blessés, des morts, des suspects ?

– Est-ce qu’il faut que j’y aille ? On a reçu des directives du Ministère ?  

Nouveau regard vers la béarnaise qui ne parvient pas à articuler le moindre mot en réponse, et qui affiche un air d’autant plus choqué de se voir poser une telle question. Zuhra est tireuse de baguette, la logique veut une mobilisation exceptionnelle suite à une tragédie. Que cette logique ne trouve aucun écho chez celle qu’elle regarde impatiente Zuhra qui revient vers Rachel, et vers ses quelques mots. Elle a parlé de Guilhem…

– Guilhem… Il n’est pas encore rentré. Il va revenir bientôt, il…

Ce n’est pas habituel qu’il rentre aussi tard, surtout depuis le dernier automne ; il rechigne même à la laisser seule. Il n’aurait été que joyeuses plaisanteries toute la soirée si elle avait accepté de venir avec lui, loin de ses inquiétudes affichées à l’heure du départ.

– Il est allé…

Danser avec ses sœurs et ses cousines à Vaux-le-Vicomte. Il n’est pas encore revenu parce que sa famille est aussi grande que royaliste, et nombreux sont les d’Alefsen qui souhaitaient être vu à un tel évènement. Sans doute. Beaucoup de cousines - c’était sa plaisanterie.

– Il va revenir.

Sa voix est assurée, mais quelque chose ne va pas - une faille dans son raisonnement, un lien qu’elle n’arrive pas à faire. Ce n’est plus seulement la potion qui l’embrouille, mais une déchirure soudaine dans sa poitrine qui la fait vaciller, alors qu’enfin, elle doute. L’attentat à Vaux-le-Vicomte, où Guilhem était. La mort ne lui est plus inconnue maintenant, elle a vu les cadavres et les derniers soupirs, mais à vingt-cinq ans seulement, c’est un concept encore trop lointain pour son quotidien. La réalisation encore tout à fait impossible, les certitudes encore trop ancrées… Et pourtant, elle doute. Frisson quand elle insiste, la gorge soudain nouée :

– Que dises eth, Nina, qui va tornar. Dis lui, Nina, qu'il va revenir.

et si la terre est sombre,

et si la pluie te noie
Non je ne dors ni ne sommeille - je vous attend dedans l'Enfer
Vois ma bouche est pleine de terre et la tienne est pleine d'amour
Auprès de moi reste une place et c'est pour toi qu'on l'a gardée.
21 juin 1917 ; avec  @Rachel Fabre
TW : attaque de panique, pensées noires, état de choc, dépression,
fausse couche, deuil, attentats
CW : ce rp comporte une description d’attaque de panique avec pensées noires sous balise hide

[Thème : Quand je menais mes chevaux boire - Malicorne] La main de Rachel est sur son épaule, et elle serre maintenant, et tout cela est irréel et étrange, et elle doute, et Nina ne dit rien, et la porte reste terriblement fermée, et les deux femmes ont ces regards affreux, et les pensées s’amoncèlent, vont trop vite pour qu’elle arrive à les suivre. Au milieu de cela elle entend la voix de la rousse, une voix noyée de chagrin, et de quelque chose d’autre qu’elle n’arrive pas à saisir.

– Non, il ne reviendra pas, Zuhra… Je… J’ai essayé de le sauver mais… Il est mort, Zuhra. Je l’ai vu.

Les yeux noirs restent écarquillés sur le visage qui cherche du soutien auprès de Nina avant de revenir vers elle. Aucun son ne passe les lèvres légèrement entrouvertes, parce qu’elle réalise, elle comprend, elle entend. Elle ne doute plus. Et elle se rend compte qu’elle ne doute plus. Et ce qui arrive est bien pire encore.

– Il est mort. Guilhem est mort.

Ces mots-là elle les lit sur ses lèvres mais ne les entend plus, et déjà sa conscience chavire vers elle-même, ses jambes deviennent coton, ses mains tremblent, soudain glacées et engourdies, se figent en poings serrés et sont ramenés contre elle dans un geste qu’elle ne maîtrise plus. Elle est en train de s’écrouler. Il y a un cri qui veut sortir de sa bouche, mais qui n’y parvient pas parce que ses mâchoires sont fermées à lui en faire mal, et il y a un étau qui entoure sa poitrine et son dos et appuie, et appuie, et appuie… Est-ce qu’elle est en train de mourir ? Guilhem ne reviendra pas. Elle est minuscule, écrasée par cette chaire qui est la sienne et qui devient une prison, noyée dans son propre cerveau, elle halète plus qu’elle ne respire, et son cœur bat si fort, si vite dans sa poitrine. Guilhem ne reviendra pas. Est-ce qu’elle va mourir ? De très loin, la voix de Nina l’appelle par son prénom, ce qu’elle ne fait jamais, de très loin elle devine qu’elle s’est accrochée à la femme qui lui faisait face. La femme qui l’a vu mourir. Guilhem. Et elle entend enfin son propre cri, et elle a mal de crier, et l’air brûle sa trachée quand elle inspire, et peut-être, peut-être que bien que mourir serait mieux que ressentir cela. Elle a mal partout, et il n’y a plus un seul de ses muscles qui ne soit pas tendu, plus un seul qui ne soit pas douloureux. Cette enveloppe va éclater, va imploser, va s’effondrer sur elle-même et elle ne peut rien faire, et elle se sent sombrer de plus en plus profond, une chute qui ne s’arrêtera jamais. Mais ce n’est pas sa vie qui défile, mais les pensées qui s'enchaînent, qui se suivent, qui ne lui laissent aucun répit :ne tornarà pas aquò n'ei pas possible que ditz qu'ei mòrt que tornarà pas que ditz qu'a pas podut ne tornarà pas n'ac a pas podut sauvar qu'ei mòrt qu'ei faus qu'ei ua mensonja que va tornar que serà aquí que serà que serà ne tornarà pas non non non pietat que's deu enganar que deu har error que deu aver confonut Guilhem Guilhem Guilhem que volèva dançar ua auta dança e lo son arríder ne vau pas mei jamei l'enténer que badinava e la soa votz qu'èra aquí e lo son arridolet e que l'èi deishat partir e n'èi pas e ne tornarà pas pietat non que s'engana que s'engana que harèi qué que sia qué que sia entà que s'engane - ne tornarà pas… il ne reviendra ça n’est pas possible elle dit qu’il est mort qu’il ne reviendra pas elle dit qu’elle n’a pas pu il ne reviendra pas elle n’a pas pu le sauver il est mort c’est faux c’est un mensonge il va revenir il sera là il sera il sera il ne reviendra pas non non non pitié elle doit se tromper elle doit faire erreur elle doit avoir confondu Guilhem Guilhem Guilhem il voulait danser une autre danse et son rire est-ce que je ne vais plus jamais l’entendre il plaisantait et sa voix il était là et son sourire et je l’ai laissé partir et je n’ai et il ne reviendra pas pitié non elle se trompe qu’elle se trompe je ferai n’importe quoi n’importe quoi pour qu’elle se trompe - il ne reviendra pas… Et l’étau se resserre et à nouveau elle ne respire presque plus, et ses yeux vont sortir de ses orbites, et sa bouche tremble tellement maintenant que le cri n’est que râle et sanglots. Plutôt mourir oui. Et il se passe un temps infini et si court où elle n’est plus que ça, une conscience à la dérive dans un corps ennemi, et peut-être qu’on lui parle mais elle n’entend plus rien. C’est un cauchemar et elle va se réveiller. Il doit y avoir une erreur, il doit bien… Nina lui tient les épaules, elle sent ses mains sur elle, et sa tête appuyée sur Rachel. Elles parlent oui, mais que disent-elles ? Nina parle en gascon, et ses mots lui viennent mieux. Elle est désolée. Elle dit quelque chose… Et puis elle implore. Et au milieu de ces supplices pour qu’elle se calme, il y a quelques mots. Pensa a la tor. Pense à la tour. Zuhra peut entendre la voix de son père en écho à celle-ci lors de leurs leçons encore régulières. Visualise-la. Pense à cette tour. Et elle prend forme autour d’elle, entre elle et cette montagne qui venait de se dresser. Son souffle imite celui des femmes qui respirent près d’elle, et les pierres s’élèvent pour éloigner les mots, bientôt il ne reste plus que les fenêtre si hautes, l’étreinte inattendue en bas de l’escalier de ces trois femmes, et cette idée. Il ne reviendra pas. Ce que cela fait mal.

– Ra-raconte-moi. Dis-moi ce qu’il s’est passé.