[Clotho | Aubépine beauvoir] "Le firmament me juge, m'empoigne."

Nom

Beauvoir, inconnu à autrui car factice, ce nom contemporain est comme un vêtement, il protège du désagrément de la solitude par un confort symbolique. A l'instar de sa signification, "Beauvoir" plaît à l'oreille comme son porteur voudrait seoir à l'œil.

Rosier, inconnu, par autrui et aux siens car conspué. La mort aux lèvres, un credo, n'empêche point d'être hué. Epine et aube, Agrippine et fraude, ricine et ribaude. De prose on cache l'amertume. De morose on rejette les coutumes. Solidaires, pondérés, ascètes : que de minauderies. La famille Rosier est un bouquet aux fleurs teintées de saillant; dont est tombé il y a une trentaine d'année, un rejeton ébène, défaillant.
Un incipit subjectif d'une famille, pour une histoire qu'Aubépine n'écrira pas en leur nom.

Prénom

Aubépine, ô de contradictions ! Aubépine, ô d'attentions. Un prénom choisi par espoir. Un espoir gardé si proche de lui, qu'on en poserait la question, à notre Beauvoir : "pourquoi garder cette racine le liant à un arbre qui lui fait défaut ?". Nourri de symbolisme, ce nom sublime son impétuosité, et la contradiction de l'attention dont il ne veut guère, et qu'il semble pourtant constamment chercher. "Aubépine" est un prénom ayant fait le tour de l'Europe sous l'alias "Hawthorne" terminant son voyage en Amérique, miroitant parfaitement le sens des pérénigrations du Rosier. Et malgré cela, ce sobriquet l'ancre. Il l'encre. Il le marque. Il le garde statique. Agrippé dans le champ des Rosiers. Une signification à la fois carmine et immaculée. "Aubépine", à la fois l'assurance qu'il fait partie du bouquet, et une promesse, à ceux qui oublient la rudesse de ce qui se lève à l'est.

Naissance

Les livres n'ont pas d'encres pour les histoires sales. "Beauvoir" n'est pas "Rosier" lorsque par pudeur, nous ne consultons pas les annales. Né à l'hôpital Saint-louis en 1896 dans le Missouri, sous la discrétion qu'imposa la nature même de sa venu au monde. L'aube sonna à peine son glas. Le ciel lui-même fit une moue disgracieuse en voyant l'engeance singulière prendre les premières bouffées d'un air dont il n'avait pas mérité la pitance. Aucun cri, aucun sanglot. Les docteurs se désistèrent du bambin, tous. Si bien qu'une personne présente vint renverser un pot de fleur massif au sol. Un signe d'amour par le père pour la mère, maintenant sur les carreaux. En un tapis atrabile.

Un être humain ne le reconnaîtrait pas comme tel. Il avait des yeux perlés, une bouche dont les plis rosâtres étaient réservés, un nez feutré, un air de nourrisson. Mais l'agrégat de ses composants, peignait un juge. Une moquerie d'humain, caractérisé d'un soudain sourire, candidement malsain. Et en réponse, la sage-femme qui le tint le lâcha. Un cri horrifié succéda à sa chute. Un spectacle miraculeux l'entoura. Les fleurs précédemment tombées avaient fait du sol une tapisserie douillette. L'absence de maux chez le bourgeon d'humain était fascinant. Comme si les fleurs avaient en leurs esprits sa sureté : chacune des ronces des fleurs, écartée, détourait sa circonférence parfaitement.

Était né un enfant si atypique. Si détestable. Que même la mort, ne l'accueillit pas dans son berceau.

Parents

Burgess Rosier (Alias Bourgeon Rosier), un homme de mystère, si on devait dire qu'il était un homme. Un mystère d'homme, si on devait dire qu'il possédait la moindre clarté. Ce dont on sait de lui on le sait car il l'a dit, pas parce qu'on l'a découvert. De ses 55 ans, rien, absolument rien, ne transparait chez lui. Il est opaque, aussi bien d'habillement que de visage. Son manteau brun, son chapeau feutré vert et ses chaussures au talon légèrement compensées font de lui une figure dont on reconnait toujours la vertu : le commerce. Pourtant, cette épiphanie physique se limite là. On le jurerait. Non, on le scanderait. Personne n'a jamais vu, à quoi il ressemble.
C'est comme si à chaque fois que l'on regardait son visage, l'ébène de son âme cachait les traits de son faciès. On l'eut regardé des milliers de fois droits dans les yeux, et pourtant, on ne se souvint pas du tintement de sa rétine plus de quelques secondes. Maudit, ou peut-être gracié d'un don. Ce Rosier est d'une douceur sans pareille. La caresse de ses mots aux oreilles de ses clients le voit toujours adoré des plus mal-aimants. Sa façon de marcher, trottiner, provoquer le regard d'un stoïcisme réfractaire. Moldus comme sorcier parlent de ses actions. Mais de lui ? On le cite comme une sorte de légende urbaine.
"Burgess Rosier", ou le "Sans-mots"/"Sans-maux". Un apothicaire coi prêt à tout, même à créer un héritier, simplement pour pouvoir assurer la réussite de ses affaires.
La raison de son arrivée en Amérique se trouve être son ambition. Des rumeurs chez les Rosiers diraient cependant qu'il a réalisé un tabou dont chacun des membres doit taire.

Leigh Rosier, aucun alias. Elle a abandonné sa vie Française et ses attaches. Son passé, un fardeau dont elle a laissé les chaînes. Leigh est le pendant de son mari. Une femme forte, autant de caractère qu'académiquement. Désintéressée par le mortel commun, elle apporte souvent peu de consolation à qui que ce soit la connaissant. Voyant son prochain comme une chose à dépasser, ou comme une personne qui lui doit le respect. Elle est bonne de nature, dans un sens tordu. Elle voit ce qui est en dessous d'elle comme une personne à aider, mais cette personne ne doit jamais oublier : qu'elle n'est pas, à égalité. De petite taille comparé à son grand mari de 2 mètres. Elle est sévère, rude. Une carapace, pour cacher une personne brisée par la dureté des événements qu'elle a été obligée d'endurer.

Nature du sang

Le sang d'Aubépine embrasse la pureté qui gracie encore sa famille jusqu'à aujourd'hui. Sang pur ne le convient pas cependant. Et cette information, un son de cloche, comme un réveil lui rappelant perpétuellement ce qui lui a été enlevé et ce qui lui revenait de droit, lui amène un certain dégout qu'il ravale, sous des traits feignant l'ignorance. Assurant à autrui qui le demande, qu'il est un sang mêlé

Situation matrimoniale

Marié ? Il l'eut été. Pas juste en mots, ou en paperasses, en documents et en simagrées. Pas cette amour vache, rapide, insouciant, qui met à mal la nature pittoresque de l'humain vis à vis de ce qu'il convoite. Aubépine aimait. Il adorait. Il était prêt à tout. Tout, pour "elle". Il n'était pas son esclave, il n'était pas sous sa botte. La relation qu'il entreprenait avec  elle ? C'était la seule chose "pure", qu'il avait jamais réussi à produire de sa vie.  Ellen'était pas sa vie mais sa vie n'avait aucun sens sans elle. Sans elle, son existence était une mauvaise herbe allongeant ses feuilles; dévorant surfaces et autrui ; ruinant flore et faune ; dévorant, encore, et encore, comme si la platitude qu'elle représentait lui offrirait un jour le droit de toucher les cieux.

Elle lui donna une seconde naissance.

Si une instance supérieur avait eut pitié de lui cependant.
Elle ne l'aurait jamais fait rencontré.

Son histoire est intimement liée à celle d'Aubépine. Elle sera expliquée, en temps, et en heure.

Occupation

Pharmacien, étrangeté par simplicité. Le commun comprend le nom, car le commun est la clientèle se voulant soigné de poisons. Les limitations de la douleur éprouvable par les congénères de notre énergumène n'ont pas de limites. Et ainsi, il travaille toujours d'arrache pied pour avoir un pas d'avance sur les maux que puissent ressentir ses clients. Lurons empoignés de magie ou simples moldus pourront trouver dans son établissement la tranquillité d'un soulagement n'ayant pas le besoin contraignant d'une attente risible pour une simple toux n'ayant la nécessité que de quelques gorgées d'une potion préparée de manière avenante.
Evidence il est, que les moldus ne seront pas servit de la même manière que les gens de bons sangs. Mais ils n'auront clairement pas le droit à une qualité diminuée. Pareillement. Aubépine ne servira pas un magicien n'ayant pas été recommandé auprès de lui par un autre magicien à qui il fait confiance, pour de simples raisons logistiques. Aubépine s'arrange pour que les magiciens soient servient sans que les yeux des moldus ne traînent là où ils ne devraient êtres.
Sa pharmacie, située dans le cœur de Marseille, "La rosée aurore", ne prétend nullement être en compétition avec les services de médecine déjà présentes. Il souhaite apporter un soin complémentaire, et non impérial.

On peut d'ailleurs dénoter que ses prix sont anormalement bas. Comme s'il vendait à perte, par altruisme.


Trafiquant de drogues , chacun a besoin d'une aide, et d'aide il faut parfois prodigué de manière contraire à la morale ambiante. La doxa ne sait pas tout et il est bon parfois de la détourner. "La rosée aurore" est une façade. Un présentoir net, joli, et agréable, opposant la véritable nature des affaires d'Aubépine. Entre un médicament et une drogue, le pas est vite accomplit. Et en dessous de son établissement, se trouve l'endroit où le pas est réalisé. Il est le producteur ET le vendeur. Cependant pour faire affaires avec lui, de nombreuses conditions doivent être remplies.

1/ La nécessité d'appartenir au monde magique.
2/ La nécessité d'avoir été approuvé par une personne à qui Aubépine fait confiance.
3/ La nécessité de lui parler de nuit.
4/ La nécessité de porter un "chiffon de misère" (un chiffon particulier qu'il fait broder par une de ses connaissances fidèle. La composition exacte du chiffon est secrète, mais on sait qu'il est unique à chaque personne l'ayant reçu car l'un des composant du chiffon est un petit morceau de peau de celui avec qui Aubépine veut commercer)

Si ces conditions sin qua non ne sont pas remplies, Aubépine ne parlera même pas de cet aspect de ces affaires, et prétendra avoir du mal à comprendre de quoi son interlocuteur parle... Si ce n'est pas pire, si l'interlocuteur est pressant.  

Le signe qu'une vente veut être réalisée, est le passage du chiffon sur sa propre nuque, puis la pose de celui-ci au comptoir d'Aubépine.

Scolarité

Comme la brume est la fille de l'air, on retrouverait la parenté de l'éducation de l'épineux dans un lieu grattant de son granite les cieux. Caché aux moldus d'un lin de smog aqueux, Aubépine, à l'école Ilvermorny, s'est fait vertueux. Fondée en 1627 dans le Massachusetts, elle est aujourd'hui une petite pépite internationale, un joyau arcaniques dont les éclats humbles ombragent maladroitement son passé. De Dorcus Twelvetrees à Bartholomew Barebone, l'infamie de cette école était une toxine familière pour Aubépine. Si bien qu'il s'y sentait comme un poisson sous l'eau. Un poison dans marre délétère, banal, bénin, tout du moins, à ceux ne le regardant que de loin.

«
Aubépine n'a jamais de mystère ! On sait toujours à quoi il pense !
Aubépine est bien tête en l'air ! Il est benêt, jamais ne balance !
Aubépine ne peut rien faire ! Il n'en a pas la compétence !
»

Une comptine que lui chantaient souvent ses camarades et auquel il prenait souvent part lui aussi. Qu'il était plaisant d'avoir à s'égayer d'un reflet qui n'était pas sien. C'était comme trouver hilare une personne que l'on connait si bien. Il avait cette impression antithétique de sa passivité. Cette impression qu'il aidait à la fois son prochain en le rendant si gai. Et qu'en même temps, il méritait plus... Bien plus.
Qu'on imagine, qu'on se tue à la faire, à songer à l'incompréhension de tous lorsqu'il fut désigné comme membre de la maison du Serpent cornu. Une maison réputée pour n'héberger que les sages, les savants : les doctes.

"Une erreur !", on s'écria.
"Quel malheur !", on martela.
"Et les moeurs ?!", on bavarda.

Où étaient elles. Les comptines d'antan ?
Ô il chanta. Aubépine. Il remplaça les longues phrases et moqueries, par les jérémiades et les pleurnicheries.

Composition baguette

Aux penseurs aguerris, Aubépine est une déception. Son nom le suggère, son comportement le susurre et pourtant sa baguette n'en est pas. Non, nullement fait d'Aubépine, sa baguette n'est. Un étonnant fait.
Le séquoia ayant gagné ses mains. Béni de chance, reconnu par sa baguette. Il révèle un fait, de cette possession, que beaucoup ignore au sujet d'Aubépine : s'il est prêt à réaliser des actes répréhensibles, des actes infames, presque inhumains, c'est parce qu'il n'est jamais en son esprit le manant de sa propre histoire. Chaque situation doit avoir un vainqueur, qu'il soit chanceux, stratège, ou barbare.

Sa baguette reconnaît son audace. Ce qu'il appelle lui-même sa "Détermination ténébreuse". Un terme trompeur. Qui ne porte pas la vilénie de son ambition, mais trahi plutôt l'inflexibilité de sa volonté. Aubépine n'a aucun amour ingénu pour sa baguette. Il considère celle-ci comme un trophée de sa flexibilité, plus qu'un outil. D'ailleurs, on le voit souvent rouspéter lorsqu'il se rend compte qu'elle se trouve dans son manteau à son insu, comme si elle ne voulait pas être oubliée par celui qu'elle a choisit. Si bien qu'elle jalouse souvent ses études de la magie sans baguette. On la retrouve souvent à côté de papiers académiques déchirés, brûlés, parfois même totalement introuvables. Ces traits n'embêtent guère cependant l'Epineux : elles lui plaisent, ces petits coups de colères.

Elles lui rappellent une amie, et une ville, qu'il n'aurait jamais voulu quitter.

Patronus

Tacheté de biens trop d'ombres, son âme ne peut pas faire appel à un Patronus. Cependant ce fait est loin d'être rédhibitoire à ses yeux. Non pas qu'il se trouve  une certaine fierté à ne pas pouvoir le faire, mais plutôt dans le fait que de toute façon, si la nécessité d'en invoquer un se montrait : c'est qu'il aurait déjà échouer, dans sa volonté d'anonymité.  Le Rosier n'aurait plus de rose, fané par une lumière exposant plus grandement ses tréfonds.

Epouvantard

Les horloges, du moins leur tic. Il les redoutent, s'en émeu en les entendant frapper leur mécanisme de ferraille et d'autres métaux dans une poursuite inlassable vers la terminaison d'une heure. Lorsqu'il entend leur inopportun sons, son attention se détache. Il devient obsédé par le bruit, par cette achèvement de période qui ne veut pas venir. il est prit, étouffé entre l'heure d'avant et l'heure d'après. Il veut avancer le temps mais ce n'est pas possible. Il veut l'arrêter, mais à quoi bon. Il doit subir le tic, continuel. Attendre la nouvelle heure. Sa respiration grandit. Il soupire comme il respire. Ses yeux fusent de manière incontrôlée vers la plus grande et fine aiguille. Il n'a pas une valeur numérique du temps, juste un indicateur, rien qu'une aiguille.
Moins que les secondes, un centième d'instant le sépare de l'heure propice.

La plus petite aiguille achève sa lente escalade vers la prochaine heure. L'ensemble de l'air de ses poumons s'envole. Une heure est passée.

Une peine irrationnelle. Peut-être un effroi, du manque de contrôle qu'il a sur son actuel futur.

Amortentia

Le sang, une dénomination d'odeur vague, car le sang n'est pas le même chez chacune des espèces. Pourtant elle désigne bien un genre d'odeur. Il est conquit par le sang. Cette pointe ferreuse, cupide, et en même temps tabou. Cette ponction de vitalité à une chose ayant le droit naturel de la posséder. Cette odeur, est une preuve. La preuve qu'il a le droit d'obtenir, ce qu'il veut, quand il veut.

La peau, a nouveau une tonalité macabre, mais ne possédant pas le sens de domination que le sang peut lui procurer. Il sent la peau d'autrui dans un amour de l'imperfection qu'elle possède. Chacun possède une odeur, aussi désagréable qu'elle soit. Et la connaître, c'est comprendre autrui. Comprendre autrui, c'est établir un lien, avec lui. Cependant gagné de pudeur, il prendra une respiration de la peau de ses congénères avec finesse, rapidité, à peine de quoi en profiter s'il n'y est pas invité.

Le thé, une grande catégorie d'odeurs compilées en une seule. Il semble que l'odeur de n'importe quel thé le calme. Elle lui redonne une grande concentration, et lui permet en général d'avoir de meilleures performances  dans tout ce qu'il entretien. Une chose d'ailleurs qu'il fait souvent est de sentir le thé, et de le proposer à ses invités. La consommation du thé ne lui apporte rien, seul l'odeur, prime.

Combustion/flammes, à l'inverse, les flammes ont une sorte d'emprise sur lui. Elles réveillent son aspect pro-actif, presque dangereux. C'est d'ailleurs pour cette raison qu'il ne veut personne en cuisine lorsqu'il prépare à manger. Il adore ce moment. Il vit pour cet instant. Le moment où les flammes imposent leur température sur les aliments. Où seuls les conséquences de leurs passages sont visibles aux yeux de tous en un mets succulent. Le sourire qu'il possède en chatonnant la senteur des flammes brûlant un objet ? Un délice.

Particularité Magique

Occlumencie, si le sorcier se targe souvent du besoin de donner de ses sorts, de sa voix et de ses gestes ; l'Occlumencie est le droit de garder pour soi ce que l'on a acquis. Un refus du partage, un litige poli, dont Aubépine n'a pas l'envie de céder aux simagrées. Intrusions mentales et Veritaserum n'ont le droit qu'à une devise factice de la part d'un banquier d'infortune.

Son don est l'expression même de ses traits les plus absconds. La raison sans dérisions pour laquelle le luron n'est pas dénué du moindre soupçon.
Un testament de sa fortitude mentale. Il n'eut pas toujours été le plus grand des pratiquant de cet art de niche. Riche de savoir et avide de le partager, il a été plus qu'indélicat que de ne pas céder à la doxa en apprenant un pamphlet de talents plus conventionnels, lisses, appréciables... Mais Aubépine fulmine la taxe de son savoir comme une goutte tombe du ciel en période de pluie : invariablement. Ses ressources, son savoir, ses connaissances, ses préceptes, ses valeurs, et ses défauts. Ils sont tous siens de près ou de loin, son cerveau le coffre, son être le créancier. Il ne fera ni don, ni crédit. De la manière la plus véhémente qu'il soit, s'il le faut.

Cette atrabilité presque solennel. Et s'exprime de manière propre dans ses défenses. Pour quel est le plus cruel pour celui qui veut explorer le paradis d'autrui : que de tomber dans les enfers de la réalité ?

Mirages et autres illusions sont les barrières de confusions qui trompent les émotions de ceux n'ayant pas en embonpoint de pesantes attentions pour ce qui les entourent.

Une complexité de défense miroitant le savant d'attaque de son père. Invitant autrui d'abord à l'intérieur de son crâne comme si une porte ouverte n'avait jamais eut de serrure, il referme la porte, montre une existence factice, et réouvre les entrailles de sa conscience. Les intrus nourris de fausseté. Ressortant dans un monde qui l'est tout autant, victime de leur propre volontés.

Une plaie pour le monde sorcier.
Un lin s'ouvrant, et se fermant, sur qui voudrait se réchauffer.