༄ i was rage.

       — Paris est un diorama clinquant qui cache sa pourriture sous les dorures à peine salies. A l'image de ces peintures poussiéreuses dont on a évité d'évincer les champignons par peur d'en arracher la beauté cachée. Et si l'idée qu'il demeure une magnificence sous les gravats de l'existence plait à Nikita, il est loin d'être certain que dans ses propres ruines demeure le moindre éclat. C'est comme ça. La vie est passée par là, et il n'en fait nul débat, ni voit qu'un signe de l'Au-delà, de Celui qui le regarde, coincé tout en bas. -- c'est plus Dieux qui vote pour toi, c'est son déchu qui tiens ce rôle là.

(( ave maria ))
— pardonne leurs —
pardonne-moi
Il n'était jamais venu à Paris. Pourtant il s'est P E R D U pour cette patrie. Arme entre les phalanges et genoux dans la boue jusqu'aux hanches qui démangent de tant de sang séché et jamais lavé. C'est pour ne pas voir Paris brûler que, fraîchement de la Russie adoubé, on lui a resserré l'uniforme et la fierté, avant de mieux l'immoler pour épargner la Cité. Elle lui revient comme une comptine dont on s'est percé les tympans pour ne plus avoir à l'écouter. La nuit où Mère Lunaire s'est décidé à écraser ses côtes et écorcher ses phalanges pour enterrer dans la tranchée celui qu'il aurait pu être, si seulement on lui avait laissé une chance d'exister. Mais les Nightingale, spectres aux dents et griffes si longues qu'ils parviennent encore à percer sa peau des années après, l'avaient si bien murmuré qu'Nikita se sent stupide d'avoir pensé y échapper : pour les détritus comme toi, pas le choix.

tu te soumets
(( et c'est comme ça. ))

Surement que c'est pour ça qu'il n'a jamais cessé de frapper une fois qu'la morsure s'est faite nouvelle alliée. Car même dans l'incompréhension. Même dans les pulsions. Même dans les tourbillons d'une violence qui l'eu noyé en une corrosive moisson. Même sous tout ce poison, le loup ranimé demeurait libre • L I B R E • Libre de répondre, libre de se défendre, libre de frapper, libre de ravager et libre de s'échapper. -- tu vois, ils mentaient, c'est pas toujours comme ça.


Canis lupus traîne dans le Boulevard des Galantes ses semelles érodées d'une vie trop de fois menée. Hémoglobine noyée sous le divin des alcools mélangés. Clé de voute pour quiconque ne cherche qu'à s'exténuer. Puisque c'est la seule chose qui fait taire le monde. Qui fait taire l'immonde. -- si seulement il y avait quelqu'un pour poser ses paumes sur tes tympans et y imposer silence réconfortant juste quelques instants.


Bile empoisonnée par les liqueurs juxtaposées dans le fin fond de la trachée menacent de revenir claquer contre la langue et retrouver le pavé. Capitale de merde. Parisiens de merde. Un jour il les tranchera pour y planter sa loi, pour leur montrer ce que ça fait que d'crever sans pouvoir réellement s'en aller. Il mordra. Encore et encore. Encore et encore. Encore et encore. Il l'a déjà fait. Il recommencera. Si dans le monde ne demeure plus que des loups et c'est tout... alors il ne devrait plus y avoir de soucis. Alors peut-être trouvera-t-il le répit de ceux qu'on ne balance pas dans le caniveau pour la seule raison qu'à dents se confondent lames empoisonnées. Si le mal est déjà fait, il n'est plus à faire. Et dans la Nation des Condamnés, Nikita en souverain des balafrés, trouera son front d'une couronne d'aubépine coloriée de vanité.  

— Убирайся! ( dégages ! ) lancé comme une fourche édentée et rouillée à un couple adossé à la porte de l'immeuble que Nikita compte bien investir et hanter. Dans un des appartement se trouve le phare. L'ancre et le guide tout à la fois. Des mois d'absence eurent tôt fait de creuser le fossé qui se gausse de ses profondeurs à chaque fois qu'le clébard se retrouve sans la supervision et l'affection du plus âgé. -- t'es le chien affolé qui recommence à mordre dès que le grand frère commence à s'éloigner.


Couple offusqué se pousse, reprend son chemin en échangeant remontrances que Nikita comprend presque pas. Français à la con. Et méninges trop imbibées pour se retourner bien que l'envie ne manque pas de plonger ses phalanges et paumes en poing refermé contre le minois outragé du m'sieur bien élevé. C'est contre le bois ciré de la porte d'entrée que le loup pousse ses mains, fait grincer les charnières et claque talons contre carrelage en damier lustré. L'obscurité de minuit se rabât dans la cage d'escalier au moment où la porte se referme. Clac, c'est le noir complet.

Les premiers étages ont l'air de dégringoler sous son encéphale qui grince d'une telle ascension. Ses paumes éraflent la rampe, le bois, les murs, y glissent tant d'indices qu'il ne serait pas difficile d'y retrouver plein de ses regrets une fois le soleil levé. Et en mire, en tête de proue de son navire en pleine perdition : La Porte. Sa porte. Alek. Alek. -- s'il te plait, s'il te plait, s'il te plait, tu m'as manqué.

Carcasse s'éclate contre la frontière boisée. Griffes raclent contre les échardes qui s'y logent et s'y plantent. Toque une fois. Toque deux fois. Ravale la nausée qui chantonne au fond de ses tripes. Qu'il lui ouvre, qu'il le retrouve, que ces mois loin de soi n'aient servis qu'à mieux briser le mur des kilomètres mal avisés.


( C ) CRIATURA

       — Sa carne en typhon se déverse et s'empale contre les échardes. Le derme mordoré se met à crisser, à glisser, arrachant par la même occasion des bouts de peinture qu'il ne s'excusera pas d'avoir souillé. (( Personne lui a demandé pardon, à lui. )) Pour combler les trous laissés, déverser un peu de l'alcool ingurgité par litres et à pleine gorgée. Car quitte à s'anesthésier l'âme et se bâillonner le cœur, autant le faire jusqu'à s'y noyer. Autant le faire jusqu'à confondre la haine et la peur. Pas vrai ? Puis c'est pas le clébard allongé dans ses tripes et sous ses pieds qui a eu quoi que ce soit à dire face à cet acte inconsidéré. Et • irréfléchi • Nikita l'est, presque par dépit. Frileux de laisser sa chair étalée face au monde. C'est qu'il a déjà trop pris plaisir à y enfoncer pieux pour l'exorciser d'être heureux. -- tu passes ta vie à te plaindre de plus sourire, mais t'aimes trop pourrir pour t'en sortir.


Sur ce pallier, il fait pâle figure. Troublé jusqu'aux os, à deux doigts de s'enfoncer dans le plancher. Peut-être est-ce ainsi que disparaissent les êtres. Un jour, un soir, l'horreur s'abat et le paysage les avale sans crier gare. Bouffé par le froid. Dévoré par l'effroi. Combien de cœurs suant d'incompréhensions ont fini ainsi et dévisagent aujourd'hui les êtres dépassant murets et lampadaires sans réaliser que c'est tout l'univers qui s'y terre ? -- et Alek, il te reconnaîtrait ? Si c'est du haut d'une rambarde rouillée que ton âme l'observait. Si tu le veillais par la ferraille et par ton cœur momifié. Si d'un coup, d'un seul, tu disparaissais ?


C'est toutes les larmes du royaume de Dieu qui se sont déversés sur son front et tout au fond de sa gorge quand les mots ont dit : il est parti. Mais c'est l'enfant, le loup ou le frère qui a pas supporté ? C'est lequel qui s'est répété : c'est ta faute, il reviendra plus jamais ? Les trois ? Un autre ? Tout le monde autour. Autour et en dedans. Partout jusqu'à faire déconner les pôles et l'équateur. Globe terrestre jeté par terre et qu'a toujours pas fini de rouler. -- t'as le tournis.



La porte s'ouvre, interrompant la nécrose du noyé. Et Nikita les devine, les lattes au sol, pester de devoir ainsi le laisser s'échapper de leur emprise sans miettes de pitié. Immobile dans ses tremblements d'air, c'est toute la rigidité des enfants pris sur le fait qui creusent sa stature. Derme devenu pierre en réalisant qu'Alek a ouvert. — Woh. Intonations percent le voile, claquent contre les tympans et le visage du loupiot se relève vers la source de lumière crasseuse qu'Alek a toujours été dans sa vie. Soleil fané • étoile cassée • Alekseï en personnage mi-magique mi-tragique dans le récit d'un Nikita sans notes de bas de page pour se rassurer. — Qu'est-ce que tu fous en France, Nikita ? qu'il est en droit de demander, mais que Nikita ne supporte pas d'entendre. Puisqu'il était évident qu'il viendrait. Puisqu'il était hors de question qu'une fois encore quelqu'un ose l'abandonner. Alors Alek aurait pu s'envoler pour n'importe où. Avec n'importe qui et pour n'importe quoi. Parce qu'à défaut d'une terre de cimetière retournée sur son corps condamné à la poussière, c'est toujours ce cabot-là qu'il trouvera sur le pas de sa porte. -- et si ça lui plaît pas, fallait pas devenir important comme ça.

Cabot vexé et blessé rêve de lui rompre les genoux pour s'assurer qu'il ne recommencera plus jamais. Surement qu'il lui cracherait dans le coin des yeux que c'est pas comme ça qu'on fait quand on aime les gens. Mais, aimer les gens, c'est pas tuer leur cousin non plus. Et pourtant. Et pourtant. Pourtant quand ça lui vrille l'encéphale, à Nikita, c'est les images en rafales de la pleine lune qui lui reviennent en cavale. Horde d'étalons sauvages qui s'amuse et ravage la mémoire pour y planter à coup d'marteaux émoussés chaque fois où il l'a supplié d'arrêter. -- avant d'plus pouvoir parler.

— ты оставил меня совсем одного. ( tu m'as laissé tout seul. ) gargarisé du mieux qu'il peut, dégelant le mur de glace qu'était devenu ses hanches et ses épaules dès l'instant où les lumières en flammes sophistiquées de l'appartement alloué s'étaient imposées sur sa carne saoule et épuisée. C'est qu'il reste des traces de bagarre sur son nez, c'est qu'il saurait même pas dire qui à commencé. -- mais c'est toi qu'a fini, c'est toi qu'à gagné.

( C ) CRIATURA

       — La violence est casanière, bien au chaud dans son petit hameau. Sanctuaire d'éclats fracassés que la carne en • foyer d'insanité • puisqu'avec les années, même les clous et les chevilles des fenêtres se sont soudées pour ne plus permettre tout ce qui pourrait corrompre l'insatiable gloutonnerie de l'enragé. Loi martiale instaurée par ceux qui auraient du décréter tout son contraire. Couple d'austères, mariage d'ENFER. A ne pas pouvoir les appeler parents, que restait-il à l'enfant ? Certainement qu'il aurait été bien plus facile de les laisser engloutir tout jusqu'à la lie (( tout de lui )) -- peut-être que, du coup, t'aurais pu les appeler papa et maman.


Les enfants sont des rats. Infâmes choses méconnaisseuses, petits rongeurs qui ne voient pas plus loin que ce qu’ils ont déjà connu, qui n’envisagent pas l’au-delà des murs tant qu’on ne leur a pas appris qu’il était concret qu’autre chose puisse être vécu. Lui sait. Gosse trotteur perdu trop loin de chez lui. Embranchements gangrenés des pièges dans lesquels il est tombé à chaque fois. Clapier à l’échelle planétaire divisé en trop de trous et de ravins. Pièges • c a n n i b a l e s • laissant traces de dents tout le long de l’âme, délabrant tout ce qui n'était pas voué à l'infâme. Les plaies pullulent et, au final, n’existe plus que l’encéphale striée de peau amincie par la morsure, par leur Graal en arme viscérale -- t'es comme ils voulaient, une machine à buter.


Car si Ga-Ram, non.
North, non.
Sirius, putain non.
N • I • K • I • T • A

Car si Nikita a sur la peau les restes d'un début de vie marqué par (( l'isolation )) et la macération du cœur, il est une chose qu'il a imprimé sans nul labeur : La meute, l'horreur, c'est pour eux, et ce sera toujours pour eux. Et dans la meute, c'est pas pour le Saint Cœur qu'il est prêt à vaincre toutes les torpeurs. Force est de constater que les figures d'autorités n'ont pas grâce aux yeux de l'émacié gladiateur. Si à Dieu l'enfant-loup avait juré que jamais il ne trahirait ses camarades d'horreur, c'est bien parce qu'il venait enfin d'y trouver une saveur. Délicat goût d'hospitalité, d'appartenance et de fidélité. Rat des champ s'était finalement décidé à arrêter sa course de vermine pour adopter les qualités dignes d'un protecteur au demeurant perturbé. -- c'est maladroit d'être chez soi pour la première fois.

Ainsi face à la silhouette du traqué-divinité, le loup redevenu gamin surpris à s'être attaché ne sait plus s'il doit chialer ou grogner. Peut-être un peu des deux (( mixture avariée d'éclopé incapable d'pas vociférer contre celui qui cherche juste à s'attacher. )) c'est qu'il a l'impression que tout va se dégoupiller s'il venait à chuchoter la peur qui s'est installée. Dans le hameau de ses côtes, les Crieurs en ont perdu leurs voix de toutes ces fois où les dents ont claqués. Ivoire des crocs qui se fissure sur la glace de l'absence, sur la neige qu'on a pas balayé tout autour de son myocarde suturé à défaut d'avoir ressuscité. Des glaçons dans l'ire carmin -- t'as froid, si froid.

Phalanges gelées qui sont retombées contre ses hanches tanguant au creux de l'air ébouriffé. La meute, c'est pas sa famille. C'est son Cap. Mais même dans la certitude, la fissure. Car Aleksei est le Frère. Le vrai, le malgrés, le parfait dans toute sa férocité. Mais il l'a laissé, et en cela aussi, il est parfait, pas vrai ? (( Si on t'aime, on s'en va, si t'aime, c'est toi qui n'est plus là )) -- fallait bien qu'un d'eux fasse le premier pas.


— между дураком ( entre imbécile ) et l'idiot s'en donne le droit. Semelles harnachées de Dehors se fracassent sur le parquet bien né. Même les sols huppés de Paris puent la pisse quand on n'y prête pas le moindre artifice. Pupilles alcoolisées, mais toujours bien vicées, s'accrochent aux détails de l'entrée, des boiseries, du mobilier. Les Nightingale auraient adoré. Alors Nikita déteste. Loup de soie qui n'a pas oublié que saigner dans de jolis draps, ça n'enlève pas les échardes laissées ici et là. Inspiration. Expiration. La porte se referme et il sait pas où donner de la tête, ne sait pas s'il s'excuse d'être ici ou s'il éclate d'avoir été laissé là-bas. Mais l'aîné ne laisse guerre le choix, prend les rênes du convoi ingrat. — Я не бросил тебя, и ты это прекрасно знаешь. Орден хотел моего присутствия во Франции, и я не могу отказать им. ( Je ne t'ai pas abandonné et tu le sais très bien. L'Ordre souhaitait ma présence en France et je ne peux pas leur dire non ) et certainement qu'il le sait, Nikita. Mais il ne répond pas. Contrariété bouffe les mots qui se refusent ainsi à s'énoncer. Dualité entre ses côtes et ses doigts. Parce qu'il veut pleurer et crier. Parce qu'il veut qu'on l'enlace pendant que tout se casse. -- parce que tu veux pas être quelque part si c'est pas avec lui.


Il pose des questions, Alek. Mais Nikita les écoute pas, les entend à peine. L'alcool vibre contre les tympans et galvanise les contradictions. — Я забываю свои манеры. Никита, тебе стоит съесть что-нибудь. Тебя трудно увидеть. ( J'en oublie mes manières. Tu devrais manger quelque chose Nikita. Tu fais peine à voir. ) rire nerveux bien que profondément amusé déglingue les cordes vocales sabrées d'années à se retenir d'hurler. — это не ново ( c'est pas nouveau ça. ) cabot renifle sur l'évidence. Fébrile, animé par ses contrariétés, c'est dans la pièce voisine que ses pas mènent la danse, bousillant sa cadence sous les relents rances. — Меня не волнуют заказы. ( Je m'en fous des ordres. ) et c'est qu'à moitié vrai. Lui qu'à rejoint l'Ordre et qu'a récolté les lettres des Magisters parce que rien n'enseigne mieux à gagner qu'un chien qu'à toujours su s'en sortir. Mais là, dans cette pièce qu'il s'étend même pas à identifier, il fulmine et se nois à demi-mots, comme à demi-mort. Ca non plus, c'était pas nouveau. — ты оставил меня там одного, с людьми, которые меня не любят, и ты не имел права! ( tu m'as laissé  seul, avec des gens qui m'aiment pas, et t'avais pas le droit ! ) regard carnivore qui bave de liqueur traîne sur le sol alors que l'absence revient jouer plus fort contre les entrailles du loup fustigé d'une solitude cannibale — Неужели вся эта ерунда важнее меня? ( c'est plus important que moi toutes ces conneries ? ) plus important que lui, que la meute, que leur famille, leur famille de deux -- bah oui, maintenant que t'as bien déglingué celle que t'as commencé à construire en Russie, c'est plus facile de tout cacher sous le tapis.


( C ) CRIATURA

       — Le problème avec l'alcool, c'est qu'il en devient trop vite un. Certainement qu'il pourrait marquer d'une croix précise le soir où c'est au fond d'une bouteille qu'il a cherché à noyer tout ce qui refusait de lever l'ancre et s'en aller. Mémoire en invasion, colonisant chaque artère pour y imposer les canots de traumatismes semi-aquatique, trop épris de sa charogne pour se quitter bons amis. C'est pathétique, mais Nikita l'a sensiblement toujours été. Gosse de gosse, enfant né pour se révolter, pour montrer qu'ils étaient assez grands pour décider. Au final, c'est la rue qui lui a été attribué comme foyer et le loyer est élevé quand c'est aux rats et à la mendicité qu'il faut rendre les comptes et payer chaque fin de journée. -- enfant roi des rues, bouffon des familles qui n'ont fait que le prendre en pitié sans daigner le sauver.


Un jour, peut-être, l'acide en trop plein débordera de ses entrailles perforées. A force de tant dédaigner, de tant croquer, de tant • D E T E S T E R • la corrosion atteindra enfin le fond de toutes choses. Ce jour-là, ouais, surement qu'il disparaîtra. Laissant derrière lui tout ce qui a toujours peuplé sa vie : je suis parti.

Alors il pue la bière, il pue la mort, il pue l'adulte qui ne sait plus à quel port il a laissé les bouts de son corps. Amsterdam ou Moscou. Paris ou Sacramento. Qu'importe si c'est là-bas qu'on le trouve enfin beau. Tout troué de partout, y a bien un endroit où ça fera pas frémir les passants et soupirer les parents, nan ? Y a bien quelque part où on verra ses épaules nouées, son échine tremblante et ses crocs saillants sans tout de suite lui reprocher les couteaux dans ses gencives et les dards le long de ses esquives ? -- ils vont où ceux qui ont dégringolés la vie sans savoir qu'on peut se faire des amis ?

— Я не оставлял тебя ни с кем. Ты был со стаей, с сердцем и, прежде всего, с бриллиантом. Я сомневаюсь, что она относилась к тебе как к никем, поскольку не знает, как отказать тебе. ( Je ne t'ai pas laissé avec n'importe qui. Tu étais avec la meute, avec le cœur et surtout avec le carreau. Je doute qu'elle t'ait traité comme un moins que rien vu comme elle ne sait te dire non. ) mais pas le laisser avec n'importe qui, c'était quand même le laisser n'importe comment. Parce qu'on a beau l'enrouler de draps tissés de doré, si la plaie continue de suinter et s'infecter, ça fini toujours par puer le rat crevé. Et Nikita empeste le cadavre en attente de vie qui supplie de toute sa carne qu'enfin on lui promette de rester près de lui. (( mais personne reste, pas même lui )) et si la meute avait remplie l'office d'une allégeance nécessaire pour la régence de la lycanthropie, il n'était pas vraiment âme prête à tout laisser tomber pour qui ils aiment à surnommer le PIQUE. -- joker, trèfle, carreau, pique, dépersonnalisation intensive pour des armes insensibles.


— Ты должен это знать, Никита. Орден важнее всего. ( Tu devrais le savoir, Nikita. L'Ordre est plus important que tout. ) Il devrait le savoir, Nikita. Il devrait. Pourtant les portes du palpitant, fragilisées par l'alcool et la peur, frissonnent et se contractent. Verrou claque entre les côtes. Ainsi sont remis les chiens à leur place. Ainsi sont rangées les armes au fourreau. Ainsi sont renvoyés les petits garçons dans la caisse. (( tu sortiras quand tu seras calmé )) -- mais tu te calmes jamais. juste, tu te tais.

Au fond il l'entend, Nikita, essayer d'apaiser les mots que le plus âgé à compris être trop durs pour des tympans qui ne savent entendre l'agressivité sans vouloir y répondre par violence et rage déchainée. En cela peut-être l'acidité alcoolisée fait elle bonne camarade, elle qui emmêle les pattes et crache dans le gosier des silences qu'un autre soir Nikita n'aurait pas mâché. Surement qu'il a bien fait, de boire jusqu'à plus savoir, avant de venir réclamer mots rassurants et réunion bourrée de bons sentiments qu'ils ont pourtant jamais su s'donner auparavant. Peut-être qu'Alek est juste pas comme ça, ou peut-être qu'il l'aime pas assez pour se risquer à foutre l'Ordre dans de beaux draps. Cocasse. Décevant. Il s'en attriste, mais il en pleurera pas. Parce que les couteaux n'chialent pas, ils coupent. C'est les autres qui pleurent. C'est les autres qui hurlent. Nikita se tait, grogne, mord, gagne. -- et les vainqueurs ne pleurent pas.

Figé dans son corps brusqué, paralysé sous les battements de son cœur heurté par sa susceptibilité, l'maudit ne bouge pas. A se rapprocher, on remarquerait presque les clous traversant la plante de ses pieds jusqu'aux nœuds du plancher bien ouvragé. — Мне не нужна твоя жалость. ( j'ai pas besoin de ta pitié. ) -- mais tu crèverais pour un peu de chaleur, d'humanité.


( C ) CRIATURA

       — Aleksei ne l'a jamais sauvé, mais de surprise et de disgrace, c'est sa voix qui l'a réveillé. L'encéphale anesthésiée par des années à se conformer aux enseignements de dérangés. L'âme bien habituée à foncer là où coule l'hémoglobine et s'exprime toutes les peines pour pouvoir s'en abreuver jusqu'à graver les abîmes. Des • O C E A N S •  de l'Homme ce sont bien les sous-sols et les cachots dont Nikita a tracé les contours, rognant les coins hominides pour essayer de retrouver son chemin. Humanité (( déshumanisée )) où rien ne brille si ce n'est d'or et de cruor. Même pas encore maudit, mais déjà transi d'un cœur scindé en deux parties qui se regardent en chien de faïence avec tant de RAGE pour l'ancienne unicité qu'il ne demeure que la certitude qu'elle ne peut être conjuguée qu'au passé. -- Nikita fut bon, Nikita fut généreux -- L'innocence chante son requiem quand le décadent se jure de ne plus jamais se laisser tant approcher qu'il perdrait encore la moitié de qui il est. Puisqu'à toujours se soustraire sous les mains de ceux qui se pensent si malin, il ne reste plus rien. Et Nikita veut vivre, encore.


Quand il y a trop de • PEUR • qu'est-ce que ça devient ? Est-ce qu'elle reste bloquée et devient goudron sur lequel l'âme marche puis s'allonge en oubliant qu'elle s'y noiera de se laisser choir là ? L'enfant aux trop de papiers raturés s'est toujours demandé. Où est-elle passé ? Lui qui se souvient si bien de ce matin où ses yeux se sont ouverts, scrutant le plafond appris par cœur, en ne ressentant plus sous ses côtés le pincement de la terreur. Nikita avait 14 ans. L'adolescence avait-elle fini par forger autour de son échine les plaques d'une armure que plus jamais les Nightingale ne parviendraient à transpercer ? Possible, bien que le plus probable ne soit pas tant d'espérance toute vêtue. Sidération auto-infligée, carapace pour continuer à encaisser sans tout perdre et finir décharné des dernières miettes d'humanité. -- tu tremblais plus de peur, mais de rancœur.


— Так почему ты здесь? ( Alors pour quoi t'es là ? ) Parce que l'âme a rouvert les yeux et qu'elle a pris feu. — Почему ты пришел блевать на мой коврик и рычать на меня, Никита? Сегодня ты человек, а не волк. Возьмите себя в руки ( Pourquoi t'es venu gerber sur mon paillasson et me grogner dessus Nikita ? T'es un homme, pas un loup cette nuit. Reprends toi. ) Pas loup, même pas l'homme qui se tient tout droit dans ce salon où tout pue l'argent dépensé pour tout bien déguiser sous une prospérité qui finira par s'embraser. C'est l'gosse, qu'est là. C'est l'enfant qui s'est réveillé et qui s'est surpris à pleurer. Mais pas de colère, même pas de dégoût. C'était plus simple que ça, c'était comme avant. — мне страшно.



( C ) CRIATURA

       — C'est difficile à comprendre et admettre. C'est compliqué à encaisser pour de vrai. C'est ravageur que d'enfin le comprendre dans toute son horreur. Lien entre la tête et le coeur, liaison retrouvée quand l'encéphale reçoie toutes les données. Chaque battement cardiaque envoyant toujours plus de rage et de larmes asséchées avant même d'avoir été conscientisées. -- t'as eu une triste vie, mon p'tit.


C'est l'anesthésie qui a permis de le supporter, c'est de ne plus rien craindre qui a sauvé l'corps d'une chute interne imminente. Comment l'âme survie à telle réalité ? Comment l'accepter, et se relever ? Quand il n'y a eu ni histoires du soir, ni enlacades du réveil, pas même une félicitation à l'excellence scolaire ou le moindre égards pour tout le reste. Quand tout ce qui comptait c'était l'efficacité à s'auto-détruire. Quand tout ce qui était souligné c'était le perfectionnisme de l'arme en devenir. A briser les phalanges pour une performance médiocre et autoriser repas complet quand enfin la réussite était observée. Y a des enfants qui grandissent sans amour. Y a des enfants qu'on met dans des boites en attendant qu'ils ne demandent plus à en sortir. -- t'as eu si peur du noir, au début.

Nova apportait une flamme de temps en temps, éclairant l'obscure forêt dans laquelle Nikita avait été laissé. Entre écorce terrifiante et le refus d'abandonner, c'était plus vraiment un enfant qu'on a retrouvé... c'était la M A C H I N E qu'il deviendrait. Conscience évaporée pour continuer à avancer, pour ne pas rester immobile face à la catastrophe implantée au fin fond de ses yeux désormais masqués. Inhabités si ce ne sont par les insectes nécrophages se délectant des rêves d'enfants qu'ont a laissé traîner ici et là. Juste oublié de les écraser. Simplement abandonnés car désormais sans intérêts. -- si tu rêves, t'es déçu. alors tu rêves plus.


L'alcool est un voisin médiocre dès lors que la conscience s'installe et défait ses bagages poussiéreux d'avoir été tant laissé enfermée sous le plancher. C'est pas de froid que ses genoux tremblent, c'est même pas de chagrin que sa mâchoire claque et que ses doigts se resserrent. Quand sur ses joues c'est la chaleur de deux paumes qui s'installent, les cordes vocales vrillent. C'est trop. Trop pour un pays qu'il ne voulait plus voir. Trop pour une âme qui s'était installée en un coma confortable. Trop pout un corps qu'a appris à ne plus se laisser submerger. Trop quand les poings ont appris à frapper pour tout exorciser. -- mais tu veux pas frapper Alek.


— я здесь. ( Je suis là. ) la peur est vertigineuse quand les tympans accueillent l'information et les mots du plus âgé. Elle donne la nausée, aggrave le tournis de l'être. Nikita, il ignore si c'est la terreur ou la sueur qui coule le long de ses joues. Peut-être tout simplement qu'il pleure. Pleure d'avoir été si peu aimé. Pleure d'avoir tellement peur d'être encore abandonné. Pleure de pourtant tant adorer, tant désirer, tant jalouser. Pleure d'avoir été l'gosse qu'on casse sans se soucier des dégâts causés. Pleure parce qu'y a enfin quelqu'un qui veut pas s'en aller. Pas pour de vrai. Pas pour longtemps. Juste le temps de faire ce qui est demandé. Avant de rentrer. — Я сделал что-то глупое. ( J'ai fais une connerie. )


( C ) CRIATURA