I don't mean to get dark, but I guess that's just life | ft Emile

I don't mean to get dark, but I guess that's just life

@Galahad Anderson & @Emile Teyssier
le 5 mai 1927

cw : /
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Émile avait, au fil des années, appris à connaître le marché flottant. Il lui semble parfois, qu'au plus profond de ses rêves, quand les bras tendres de Morphée se déforment pour venir l'étouffer, pensées tordant milles horreurs, il aperçoit ses allées et ses caisses, les flottes qui se bataillent son attention. Marseille vivante, ses matelots, ses capitaines et ses filles de joie secouant ses cauchemars. L'image, pourtant, devrait être celle de doux rêves. Promesses de voyages et de richesses, d'aventures et rencontres soudaines, de pièces échangées contre une choppe d'hydromel frais ; le Couturier, lui, n'y voyait que son épouvantard rebondir d'échoppes en échoppes. Leurs portes, toujours désespérément closes.

Ce soir, seulement, les choses pouvaient en être autrement. Il est vrai qu'Emile se murmure les mêmes mots, inlassablement, depuis vingt ans qu'il bat le pavé du marché phocéen, mais il y a, dans l'air, peut-être, dans le salin de la mer qui vient titiller ses narines, une sorte de réconfort, de gage de réussite. C'est qu'il a lutté, le Carcassonnais, pour calmer les assauts de la mer marseillaise et des centaines de secrets qui se dissimulent dans ses remous. Longtemps, les passerelles et étals du marché s'étaient amusés à le faire tourner en rond, fausses informations traînant d'oreille en oreille jusqu'à retomber dans celle, trop naïve, du Teyssier. Il était jeune, si jeune, la vingtaine à peine, quand il a tempêté pour la première fois en plein marché illuminé, cœur encore trop vif des ignominies familiales. Son désespoir se conjuguait alors aux danses festives d'un été au bord de mer, ses larmes risibles face aux gorgées déployées des badauds. Il n'était plus si niais, Emile. Son esprit, endurci d'années à se construire, seul, loin de l'héritage familial, à grimper dans les rangs et se faire des amis aux airs qui font taire les nigauds. Son cœur, d'artichaut peut-être, mais suffisamment noirci par ses cauchemars qu'on ne saurait plus le tordre par plaisir. Il saura, ce soir, s'affirmer pour qu'enfin, son coup de pied fasse tomber la porte barrée de Marseille.

Avant d’en arriver là, toutefois, il lui fallait trouver son contact. Facile à dire, quand la seule directive qu’on avait bien voulu lui donner était un maigre : « on vous trouvera ». Merci, gentilshommes, voilà un couturier bien avancé. L’endroit est dense, Emile autant happé par la foule que secoué par la houle méditerranéenne. On tente de le héler, tisserand comme poissonnier agitant leurs stocks de la journée. Il faut tout écouler, avant que la nuit n’engloutisse les bourses, déliées plus facilement pour des bouteilles de pastis, invention de la décennie affolant les ivrognes. Le couturier s’en détourne, là où il s’abandonnerait d’ordinaire volontiers à tâter ça et là la marchandise, l’esprit trop occupé à se faire trouver. Sûrement, sont-ils assez renseignés pour que - Là, son nom, grondé dans son dos. Emile redresse l’échine, lisse son expression et arbore un sourire contrôlé.

« Lui-même », accorde-t-il à l’homme qui l’a interpelé. « À qui ai-je l’honneur ? ». La voix reste calme, alors que ses yeux dévalent la montagne qui se dresse devant lui. S’il lui fallait la grimper, pour que Marseille s’ouvre à lui, Emile allait devoir s’armer de patience et courage. Il n’y avait, après tout, pas un semblant de volonté d’amitiés chez le colosse aux bras croisés. Il semble presque se faire plus grand, comme pour intimider le couturier. Il s’autorise un rictus plus narquois, cette fois, que son sourire contrôlé ; est-ce là l’accueil qu’on lui propose ? C’était, ma foi, mieux que les coups dans les jambes et les menaces susurrées au fil de ses enquêtes dans la cité phocéenne. Le contact de ses employeurs, donc, se tenait devant lui. Etait-ce ainsi qu’il devait s’adresser au colosse ? Les Savelli se trouvaient-ils si supérieurs à tous, sur ce marché flottant, qu’ils arrachaient à leurs hommes de main toute identité ? Emile lui tend la main, insiste : « Et donc, à qui ai-je l’honneur ? ». Il soupire, surjouant sa déconvenue. « Au vu des sujets qui seront abordés, sûrement sera-t-il plus aisé de nous présenter convenablement. Comptez-vous nous mener quelque part, d’ailleurs, ou dois-je crier à la volée les affaires pour lesquelles vos… employés sont de mes préoccupations ? »

Tête légèrement penchée, Emile lève les yeux vers l’homme de main des Savelli. « Après tout, vous connaissez certainement le meilleur endroit où tenir une discussion digne de ce nom, Monsieur… ? » Et, toujours, cet air confiant. Qu’on ne dise pas que le Teyssier, droit sur cette passerelle branlante, était à l’image de celui d’il y a vingt ans, balbutiant rien qu’à entendre le nom des Savelli.

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I don't mean to get dark, but I guess that's just life

@Galahad Anderson & @Emile Teyssier
le 5 mai 1927

cw : mention de trafic d'enfants
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Anderson. An-der-son. Voilà le nom du colosse face à lui, bras croisés, regard toujours aussi antipathique. Il n’en fera pas son ami, Emile ne peut pas se leurrer davantage. Dommage, c’eut été un bon allié - à défaut d’être agréable. Anderson, donc, au visage de fer. Semble-t-il agacé ? Le couturier doit l’avouer, il n’arrive pas à lire les traits de son hôte de la soirée ; il lui semble pourtant facile de parier sur cette émotion, s’il devait choisir parmi toutes. Son insistance, il en est certain, ne doit pas être au goût d’un homme habitué à gronder pour se faire comprendre, si encore il cherchait à communiquer. Le vigile devait davantage manier la baguette que sa langue pour se trouver ainsi, posture figée, face au Teyssier. Son nom, bien que donné sèchement, reste une première réussite pour l’occitan - le vent aurait-il tourné en sa faveur, tel qu’il le pressentait, alors ? Marseille, as-tu entendu la force de ses supplications ? Sans doute aurait-il été un peu plus aidé si le nom s’était accompagné d’une révélation. L’homme qui lui fait face reste, pourtant, un inconnu. Anderson. An-der-son. Pas français, c’est là le seul pont brinquebalant que son esprit parvient à créer. Tant bien même cet élément se révélait véridique, il était d’une inutilité effarante dans sa grande enquête.

Toute pensée est interrompue nette par les prochains mots de l’homme de main - c’était cela, n’est-ce pas, que son métier ? Quel autre homme se tenait ainsi, grognait ainsi, toisait ainsi, sinon ce type de brigands améliorés ? - qui attrape d’un même temps sa veste pour le retourner sans plus de procédure. Une grimace offusquée vient déformer les lèvres d’Emile, qui ne peut s’empêcher de gronder. « Par Morgane, aucun sort, sinon celui pour défroisser ma veste, vu la poigne avec laquelle vous déformez mes tissus. Ce serait trop vous demander, un peu de délicatesse ? ». Il semblerait, oui. La main vient pousser le Teyssier vers l’avant, crispée sur son épaule pour le guider entre les lampions. Emile lève les yeux au ciel, heureux toutefois d’être dos tourné et de pouvoir cacher, autant qu’il le peut, le soudain tremblement de ses mains. Serait-il assis que sa jambe s’agiterait, débordant de tics nerveux. En l’état, il ne peut que se laisser guider, corps tendu par l’inconfort, coeur retrouvant difficilement le rythme de la houle. Sa grimace revient, première invitée de la soirée, semble-t-il, lorsque Monsieur Anderson le pousse dans une échoppe.

Il y a, devant eux, un pauvre gamin les mains pleines de bézants, les yeux perdus d’un homme interrompu dans une tâche bien fastidieuse. Emile sourit, à son habitude, et tenterait même une poignée de main si le colosse n’avait pas la main mise sur son épaule, l’ancrant drastiquement vers le bas. Au vu de l’air catastrophé du jeune garçon, non pas par le fracas qu’il provoque, mais par l’arrivée d’Anderson, ses politesses auraient bien vite été oubliées. Son hôte le relâche, vient tirer deux chaises et se laisse tomber sur l’une d’elle. Un mot, sinon trois autres, pour lancer la discussion. Succinct. Le Teyssier prend quelques instants pour se recentrer, passant distraitement la main sur ses épaules pour tasser son vêtement et effacer là les quelques plis ingrats qui s’y sont formés. « Nous avons effrayé le jeune homme », commence-t-il alors, l’air de rien. « Vous lui passerez mes excuses, ainsi qu’à son supérieur, pour avoir ainsi retardé son ouvrage. » Il fait un pas, puis deux, alors, pour venir s’asseoir aussi confortablement que possible sur l’assise qui lui est offerte. Jambes croisées, il toise le colosse, réfléchit à la marche à suivre. Il ne sait comment aborder le sujet, quelle information présenter en premier lieu, pour convaincre un homme tel qu’Anderson. N’est-ce pas là une intention pieuse, en réalité ? Quelles pistes pourraient bien lui révéler un pantin des Savelli ? Ce n’est pas de fausses promesses, dont il a besoin. Peu lui importe, qu’on lui tende l’oreille. Emile veut des réponses, du concret - qu’Anderson lui écrive, à l’encre verte, noire ou violette s’il le faut, les liens qu’il doit suivre, les courants qu’il doit remonter, pour que se révèle à lui le secret de Sophie.

« Que savez-vous, monsieur Anderson, des secrets phocéens ? Il y a de ceux qui se partagent volontiers, certes en cachette, susurrés après quelques tournées de pastis, et d’autres encore qui prennent plaisir à se perdre, grain de sable parmi un millier, pour qu’on ne les découvre jamais. Ils se confondent à des phrases de tous les jours, forts d’un code bien habile qui ne révèle rien de ses travers, et s’échangent au marché sans inquiéter les badauds. Le secret que je cherche à extraire du sable, monsieur Anderson, est de ceux qui sont enfouis au plus profond de la mer, par nécessité. Pensez à ces coffres de pirate, lestés au fin fond de la Méditerranée, prière de ne pas y toucher. » Son regard, qui s’est perdu quelques instants, vient se braquer à nouveau sur l’homme de main des Savelli. « Si je me tourne vers vos employeurs, comprenez, c’est parce qu’aucun pas, aucune phrase, aucun secret de la ville ne leur échappe. Ils sont traqués, pesés, échangés, aussi soigneusement que le faisait notre jeune paniqué avant notre arrivée. Par vous, par cet échange, je veux provoquer en Marseille ce même émoi pour, qu’enfin, des réponses me soient données. »

Il détend ses jambes alors qu’il balaie d’une main tout son argumentaire. « Je vous perds, ou vous lasse, sûrement, avec tout ce phrasé. Si votre travers est peut être d’être succinct, vous comprendrez que je m’oublie facilement dans les mots. Faisons plus simple, monsieur Anderson. Vos employeurs savent quelque chose qui m’est précieux, je n’ai aucun doute là-dessus. Voilà vingt ans que j’en ai la certitude. Peu m’importe qui est à l’origine de ce que je recherche, que ce soit eux, des rivaux, une toute autre mafia, peu m’importe l’illégalité ou non de l’affaire. Je ne cherche pas les coupables, ni les responsables - j’ai déjà des parents à blâmer. Je tiens simplement à retrouver la trace de quelqu’un. » Emile se penche alors vers le colosse, sondant son visage comme s’il pouvait y lire la promesse d’une réponse. D’un souffle, il interroge : « Alors, plutôt que des secrets phocéens, monsieur Anderson, que savez-vous de la vente d’enfants cracmols ? ».

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