An zéro ft Piotr M.

Il saigne de partout. Sur la ruelle marchande, sur les artefacts dorénavant épars, sur les gens qui se promenaient encore en braillant, il y a quelques minutes, à l’abri d’une chaleur mortifère.

A vrai dire, et pour être honnête, on lui saigne dessus aussi.

Du noir et du carmin sur du gris et de la fumée plein les poumons. Pourtant, ce ne sont pas ses couleurs. Samarcande est d’azur et d’or. Le cobalt des dômes éclate les pupilles et le sable solaire recouvre les imaginations. L’heure n’est plus aux couleurs d’apparat maintenant. Constantin se hisse avec peine sur ses paumes, secoue son visage sans comprendre, la quinte de toux lui faisant recracher une bile suffocante en forme de nuage de poussière. C’était censé être une sortie si banale, si terriblement bénigne, il n’était là que pour flâner et se perdre dans une ville de rêve, un oasis de torpeur et de volupté. Rien de plus. Rien d’autre. Efficace. Limpide. De quoi anesthésier son deuil sous les sons et les parfums disparates du bazar ouzbek. Il faisait quoi déjà quand la terre s’est soulevée ? Il discutait croit-il, marchandait tant bien que mal un service à thé en argent enchanté et puis un autre est venu et…

Le sifflement post-bombe lui vrille les tympans avant que le bruit ne resurgisse plus fort encore lorsqu’il cligne des yeux. Il a cette colère douloureuse coincée dans l’œsophage, mêlée à une panique sous contrôle. L’envie de hurler lui gratte âprement la langue, celle de finir à mains nues le spectacle apocalyptique se dévoilant sous ses yeux lui tambourine dans un premier temps les sens. L’odeur lui file la nausée mais il sait garder son sang-froid et la respiration saccadée s’assouplit tandis que la raison lui revient péniblement : que s’est-il passé ? Oh et puis peu importe. Debout, debout… Le cou l’élance maintenant et il croise le regard d’une femme tenant un bout de tissu déchirée d’une main craintive secouée de sanglots aigus.
Le sel se mêle déjà au sang avant que son visage fixe sur Kostia ne se voit déformé par ce qui ressemble à une douleur intense. Le cri devint muet, une bouche vorace grande ouverte, la glotte vibrante sous l’indicible. « приходить … » Viens. La voix est rassurante malgré la scène, malgré le fait qu’elle recouvre à peine les cris épars et tonitruant qui les entoure. Le français cille sans comprendre, sentant à peine la poigne qui se referme sur son épaule. Devant lui, les pupilles de la dame roulent dans leurs orbites, le sang gicle en bouillon de la poitrine ouverte d’un marchand à qui il a acheté un sac de poudre d’ishkor tout à l'heure. Il recule dans un geste d’effroi, les débris éparpillés au sol éraflant un peu plus son corps endommagé.

Une attaque magique ? Au gaz ? Il sait la région agitée que ce soit niveau sorcier ou même moldu alors Constantin recouvre sa bouche, la tête passablement fragile sous l’impact. Il a perdu quelques secondes précieuses sous le choc, le temps de rouvrir les yeux sur le chaos. L’humidité sombre sous ses doigts lui dégouline des tempes à moins que ce ne soit le type qui est en train de l’aider tant bien que mal à se relever. Ce n’est pas du gaz et l’atmosphère est saturée de magie. Il inspire à nouveau en petites saccades prudentes. Il a grandi dans les Ardennes, le sol en gruyère sur des tranchées creusées par la folie des moldus, les racines d’un corps pétri de violence en patrie de fortune sous ses pas – il n’a pas fait la guerre mais il sait quand il y a du gaz.
La réalité lui plombe l’estomac à la manière d’une brume, si étrange, qu’il la repousse avec peine. La poigne se serre un peu plus sur son épaule et le tire en hauteur une bonne fois pour toute. « J’arrive… j’a… » Son russe est haché, aussi escarpé que les frontières de l’Ouzbekistan - non – de l’URSS maintenant. Le monstre rouge gobe et avale les nations sur son passage avec des promesses de rêves fraternels sur ses canines.

Crick, crock, crack.

(La sirène des catastrophes se met à zébrer les lieux en un nouveau son strident.)

Constantin grogne et titube, la douleur vive maintenant, la chemise en lambeaux. Il échange un long regard avec celui qui l’a aidé à s’extirper de la poussière et du sang. Il ne peut pas finir à l’hôpital, ses papiers sont en règles mais il devine tout ce que l’administration nouvelle peut avoir d’éreintante quand elle veut s’en donner les moyens or une bombe vient d’exploser pendant qu’un étranger était présent. Il ne vaut mieux pas tenter le diable.

L’autre semble penser de même. Il le fixe dans une grisaille couleur fin du monde, la joue éraillée. Un souffle rauque meurt sur la langue de l’inconnu, les paroles russes indistinctes sous l’éclat crépitant de lumières nébuleuses. L’homme bardé de mystères lui fait signe puis l’entraine, pas rapide, chassé-croisé vertigineux dans les ruelles qu’il doit connaitre par cœur. Vers où, vers quoi, Constantin n’en a aucune idée. Son genou le fait gémir sous le déséquilibre et son œil parvient à peine à voir la longue traînée de fumée noire qui s’élève dorénavant au-dessus du marché. Ses cils collent sous le pourpre vaseux encore frais. Il peut voir les pieds et la couronne solaire de celui qui titube aussi devant lui.
Suffisamment loin, ils s’adossent aux murs lapis-lazuli, les goulées d’air en feu le long des gorges. Un regard qui s’échange à nouveau et les souvenirs des quelques minutes préludant l’horreur reviennent à Constantin. « Je… je savais que c’était… un mauvais deal. » C’est si con comme phrase, surtout maintenant, surtout après ce qu’il vient de se passer mais il ne peut pas s’en empêcher.

Un rappel dérisoire face à une normalité implosée.

Puis, nerveusement, Constantin se met à rire.