Les ravages du silence｜ft. Léopold

Les ravages du silence

25 janvier 1928 ✶  ft. @Léopold de Valoys
TW : guerre, PTSD

Les ravages du silence

ft.  @Raphaël Malefoy
tw : ptsd ; guerre ; classisme

Une de ces occasions de dîner que l’on ne sait refuser. Sa douce duchesse à son bras, le voilà dans les bas-fonds d’une noblesse empestant le fric et la suffisance. Le couple de Valoys est venu sans enfants, ce soir. Il les a excusés avec la politesse raffinée de ceux qui n’ont pas voulu imposer à leurs tendres une torture. C’est que leurs études son prenantes. Et, avant que l’on ne pût s’en offusquer, de s’enorgueillir placidement des réussites de ses petites têtes blondes et brunes. Personne n’oserait, à moins d’un peu trop d’alcool dans le nez, à commenter le cracmol de fils du Duc devant lui, n’est-ce pas ? Toutes ces années lui ont doublé le cuir d’une armure, et l’œil glacial, d’un pâle bleu, qu’il balade sur quiconque oserait se lancer sur le sujet, suffit généralement à faire taire les nobiliaires têtes de cul et la bourgeoisie engoncée de privilèges fraîchement acquis. Monsieur le Duc est réputé pour un être un convive affable, qui a la parlotte tranquille et la délicatesse raffinée. Il est des sujets, toutefois, sur lesquels peu se hasardent en sa présence, presque gênés de devoir affronter sur le terrain des idées la bonhommie faite glace tranchante. Les cracmols en sont un, la guerre en est une autre. Ignorer la participation de Monsieur le Duc à ce conflit, et la carrière militaire de son aîné et successeur est certainement la pire faute de goût que l’on pût faire. Aussi, à mesure que l’on se mêle les uns aux autres et que le dîner progresse, c’est presque avec surprise que claque la voix d’un gougnafier fait hôte de la soirée.

« Si les moldus veulent jouer à se faire la guerre, qu’ils le fassent ! Mais cette fois, qu’ils le fassent loin d’ici. » A ces mots, la clameur se fait. Murmures d’approbation ou de gêne, silences tendus et frimas de plumes ébourriffées à contresens. Si Madame la Duchesse lance le sujet des mousses de saumon pour rediriger la conversation, chacun peut percevoir assez le soudain mutisme de Monsieur le Duc qui, s’il faut confesser ce qui se trame sous la caboche, songe là bien que ce serait une faute de goût que de faire désaoûler l’hôte de la soirée à coup de moutarde et de vinaigre ingérée par le nez, mais que ce n’est pas faute d’envie d’essayer. Le casus belli semble évité. D’autant que l’épouse de l’inopportun participe avec un enjouement un peu forcé au changement de conversation. On se détend, certains, moins insensibles que d’autres peut-être, lorgnent du coin de l’oeil le Duc.

La récidive prend de court une partie de la table, mais certainement pas Léopold qui l’avait attendue avec ce fatalisme de la prédictibilité. Il faudrait vraiment tenir la cochonaille loin de l’alcool en certaines heures de la nuit. « C’est cette guerre de moldus qui a bloqué les mines de l’est ! S’ils se contentaient de s’entretuer dans leur coin, cela irait… mais non, il faut qu’ils compliquent la vie de tout le monde ! » Cette fois, un tic, visible, qui réduit au silence peut-être une partie de la tablée tentée d’approuver l’idée de saltimbanque de service. Le sourcil gauche de Monsieur le Duc frétille, et la bouche se tord d’un spasme nerveux. Un signal d’alarme pour qui sait observer. L’hôtesse de la soirée s’empourpre, essaie de calmer son mari en commentant le travail des cuisiniers. Il est vrai que le lapin semble délicieux. Et puis une nouvelle bûche est lancée sur les braises moribondes d’un sujet que l’on espérait clos « Eh bien, vivement qu’ils en fassent une nouvelle, de guerre ! Ils ne savent faire que ça, de toute façon. Mais cette fois, qu’on ne vienne pas me dire que les sorciers doivent y participer ! » Oh comme le Duc aurait espéré que ses décennies de lecture sur l’occlumencie et de méditation quotidienne le soir aient déjà porté leur fruits ! Le voilà qui se récite l’alphabet grec à l’endroit, à l’envers et en sautant une lettre sur deux pour calmer les velléités de départ qui lui secouent l’échine. Convoquant toute sa persona de Monsieur le Duc pour envoyer une pointe passive-agressive propre à faire fermer son clapet à fumier à ce ridicule imbécile bouffi d’orgueil et de vacuité, une clameur se fait d’un côté de la table. Le jeune Monsieur Malefoy vient de quitter la table après avoir descendu un verre d’alcool. Peu surprenant, que notre Duc songe, sardonique.

Et voilà qu’autour de la table, cela cherche à rattraper le coup. A justifier, peut-être, le départ du jeune Monsieur Malefoy. « C’est vrai qu’il a fait la guerre aussi » fuse, suivi d’un « Mais il n’en parle jamais, le filou » qui coiffe le Duc d’une envie de volée de bois vert et le fait prendre une gorgée d’eau. Car on sait que Monsieur le Duc ne boit plus depuis la Guerre. Une extravagance. « D’ailleurs, vous y étiez aussi, n’est-ce pas ? » Une voix toute proche vient interrompre le file de ses pensées. La nuque raide opine. Il met au défi quiconque de lui poser la moindre question. « Eh bien moi, je n’y serais pas allé ! » qu’éructe l’autre abruti. Cette fois, c’en est trop. Le verre est claqué sur le bois de la table dans le tintement sec du cristal.

« Cela vous regarde, Monsieur », la voix du Duc est basse et claire, chaque mot est un couperet où le mépris est à peine voilé « de manque de courage, d’attachement à la patrie de vos ancêtres et de grandeur, mais vous feriez bien de ne pas insulter la mémoire de ceux qui ont donné leur vie pour que vous puissiez vous prélasser dans la médiocrité de votre ivrognerie. » Et il se lève, Monsieur le Duc, avec la grâce aristocratique qui le caractérise, dans un silence consterné. L’oeil accroche le visage de Madame la Duchesse. Allez donc voir Monsieur Malefoy, mon cher. Nous vous ferons apporter peut-être un peu de café pour vous remettre ? qu’elle lui souffle, avec cette douce inflexibilité qui clôt la conversation. L’hôtesse de la maison, mortifiée, s’exécute et ordonne ses gens comme si, elle-même, avait été au service de la Belle-Soeur du Roi. La bouche de l’hôte s’ouvre et se ferme, tandis que la rougeur lui a gagné les joues et le nez. A-t-il été réduit au mutisme par un adroit tour de baguette de sa mie ? Peut-être.

D’un pas sûr, voilà Monsieur le Duc hors de la pièce tandis que le dîner est laissé dans un silence mortifié que seule Madame la Duchesse rompt en s’enquerrant de météorologie auprès d’une voisine de table médusée. Léopold trouve, une fois le dîner quitté, le jeune Monsieur Malefoy non loin de la porte d’entrée, la fixant, obsédemment, comme s’il voulait fuir la soirée.  « Vous joindrez vous à moi pour un café ? Je crois que nous pourrions bénéficier d’un breuvage chaud. A moins que vous ne préfériez un peu de marche pour nous aérer l’esprit ? » La voix de Monsieur le Duc est posée, paisible. Il se tient droit, les bras dans le dos, le visage adouci. Il faut dire qu’il n’a jamais cru à l’infantilisation des traumatisés de guerre, et que le jeune Raphaël, bien qu’il l’ait connu haut comme un panier de pommes, est désormais un jeune adulte tout à fait responsable.

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