[TERMINÉ] queen of spades - agnes

Thème |  Les yeux de Lorenzo brillaient de fierté devant sa commande. Les sorciers l'avaient apporté voilà à peine quelques dizaines de minutes et il ne parvenait à s'en détourner. La statue brillait de mille feu, d'un or massif mélangé pour ne pas s'effondrer sous son propre poids. Lorenzo détailla les traits parfaits, la musculature avantageuse. Son propre visage le toisait, un sourire charmeur sur les lèvres. La statue avait été moulé sur ses mensurations, sur des photos de nues dont s'étaient inspiré les créateurs. Tout, jusqu'aux petites cicatrices que le temps avait laissé sur sa peau était visible. Dans la plus parfaite tenue d'Adam, Lorenzo de Medici était rendu immortel. Il réfléchissait encore. Si la statue était généreuse sur ses mensurations, il doutait que voir ses attributs plaise à tout le monde. C'était dans ce couloir précis qu'il avait prévu de faire trôner son double d'or. Couloir menant à son bureau.

D'un geste de la main, il invoqua son elfe de maison. Plus de courbette pour le plus vieux ami de la famille mais un menton pointu et des yeux qui s'écarquillèrent en voyant la nouvelle inquisition de son propriétaire. Pipo n'en offrit mot. Mon cher, j'aimerai que vous envoyez une lettre à mon ami Guilhem. Il faut que demain, lorsqu'il viendra jouer pour la famille, il monte avec moi à l'étage. J'ai quelque chose à lui montrer en exclusivité. Je pense que son avis me sera des plus précieux. L'autre ne bougea pas d'un pouce, faisant soupirer Lorenzo. Êtes vous sourd ? L'elfe s'excusa, sans pourtant baisser la tête. Il appartenait bien à Agnes l'animal. Incapable de catalyser cette foutue fierté qui n'avait rien à faire dans les représentants de sa race. Monsieur de Medici, si je peux me permettre.. tenta-t-il. Tu ne peux pas. Pipo déglutit, incapable de détourner les yeux de la statue.  Je doute que Madame... L'Italien soupira. Madame s'y fera, comme tout le monde. Apportez moi un verre avant de disparaitre, voulez vous ?

Lorenzo ne le comprenait pas. La statue était sublime. A son image. L'or ruisselait, marquait les abdominaux. Une statue grecque. Ce n'était Appolon en lieu et place mais bien lui. A son juste avantage. Il voyait d'ici les admirations muettes de tous. D'un petit geste de baguette, Lorenzo fit apparaitre une feuille de vigne sur sa verge. C'était plus policié mais il n'arrivait à se décider. Elle disparu, suivant le pop caractéristique de l'elfe de maison. Lorenzo n'eut qu'à tendre la main pour que son verre de whisky se dépose.  Il était encore tôt, à peine dix heures. La maison bruissait de la vie des domestiques, affairés à préparer le lendemain. Le retour de Giacomo. Le fils prodigue qui daignait répondre aux exigences du parrain.

Se serait une rude journée.

Un raclement de gorge le détournait de son observation attentive de la statue. Il souleva un sourcil désapprobateur. L'elfe de maison était déjà de retour. Avait-il, réellement, envoyé la lettre ? Madame votre épouse vient de rentrer et elle vous cherche. Dois-je la faire monter où souhaitez vous la retrouver dans votre bureau ? Il boit une gorgée d'alcool Lorenzo. Il lui faudra au moins ça pour affronter Agnès ce matin. Pourquoi ne l'ignore-t-elle pas aujourd'hui ? Qu'a-t-il, encore, fait ? Qu'elle me rejoigne. J'aurai son avis, à défaut de m'y intéresser. Celui de Guilhem serait bien plus réaliste. Lui seul pouvait comprendre le plaisir d'une statue grandeur nature. Un metre quatre vingt d'or. Plus personne ne daignerait critiquer la richesse des Medici suite à cela. Ne restait que l'épineuse question de la verge. Agnès serait contre, il le savait avant même de voir son regard désapprobateur. D'une goulée, il termina son verre, claqua des doigts pour indiquer qu'on lui remplisse. La magie des elfes était fascinante. Presque autant que le manque d'alcool dans son organisme. Il était moins patient ainsi. Et Dieu qu'il lui fallait de la patience pour affronter sa furie de femme.

Thème | Pipo n'eut pas le temps d'aller chercher l'épouse qu'elle apparaissait. Chevelure aussi blonde que l'or de la statue. La ressemblance s'arrêtait là. Agnès revenait, encore, de la messe. Il en aurait grincé des dents s'il n'était trop occupé à observer ses réactions. La stupeur puis la gène. Les yeux qui se fixent sur la verge, ne parviennent à la quitter. Il ne la lâche pas quand elle se retient à lui. Soupire quand elle attrape son verre. S'insurge quand elle jette le précieux contenue sur le phalus de métal.  Roh cessez donc Agnès. Il lui fait baisser la baguette. Hors de question qu'elle détruise sa précieuse statue. Encore plus alors qu'il n'a pas statué et que cette verge lui a couté son pèsent d'or. Non pas que Lorenzo soit membré comme un étalon mais il garde quand même en estime ses parties génitales. Ne faites point la prude. Vous avez déjà vu cette verge. Lui n'est pas gêné pour un sous. Il s'amuserait presque de la conversation. Pipo, veuillez cesser d'astiquer ce... Il n'en dit pas plus, lance un sort faisant réapparaitre la feuille de vigne. Elle restera ainsi jusqu'à ce que Guilhem vienne. Lui sera de meilleure conseils que son épouse, c'est certain. En parlant d'elle.

Il retourne ces yeux sur Agnes. Elle a certainement pleuré. Il peine, réellement, à éprouver encore de l'empathie pour celle qu'il a fait sienne des années plus tôt. Ainsi donc, je corromps les âmes ? offre-t-il, les dents serrés. Décidément, ma chère épouse, vous êtes en forme. Je vous savais ne réellement me porter dans votre cœur mais de là à me comparer à Lucifer. Il soupire. J'en conclus que cette statue vous déplait ? Au fond, la question est réellement sincère. Parce que s'il jure que l'avis d'Agnes lui importe peu, ils ont en commun l'alliance qu'ils portent tout deux à l'annulaire et que ne quitte jamais Lorenzo. Qu'il soit avec maitresse ou en diné mondain. Qu'il combatte à l'Antre ou s'acharne à ses papiers professionnels.

Son soupire retentie de nouveau. L'elfe de maison attend, penaud, la suite des discussions. Lorenzo, durant une seconde, se demande s'il ne ferait pas mieux de la laisser là. Il n'avait pas la tête au conflit et elle avait vidé son verre. Un seul et unique wisky n'était pas assez pour commencer la moindre discussion. Surtout avec Agnes.

Mais demain serait une grande journée. Et il ne pouvait se permettre de laisser sous le tapis les récentes informations. La colère l'avait aveuglé, encore, trop peu de jours plus tôt. Il était saoule quand il lui avait vomit la vérité. Sur le serment de la confession, il regrettait amèrement. D'où venait-elle à l'instant ? Etait-ce réellement à la messe qu'elle offrait ses prières ? Ou bien le trahissait-t-elle déjà quand elle savait que bientôt ils ne formeraient famille ? Ses pensées devenaient plus amères à chaque seconde. Mais, dans l'intimité de leur foyer, il ne pouvait plus réellement fuir.

Thème | Les dents se serrent, plus encore. La mâchoire se contracte. Jamais Pipo ne se serait permis cela uniquement face au sorcier. Mais l'elfe sait parfaitement qu'il ne prendra ni coups ni sévices quand sa chère maitresse est là. Giacomo est un sang mêlé, certes. Mais il est De Medici quand jamais Agnes ne le sera que par alliance. Et, en cela, son sang vaut plus cher que tout ce qui peut couler dans les veines arides de la sang pure. Lorenzo n'a besoin de répondre. Son corps parle pour lui. Les muscles qui se tendent. Les zygomatiques qui rient bien moins. Il a toujours le sourire qu'on raconte l'Italien. Plus en compagnie de son épouse.

Oh lequel madame mon épouse ? Lucifer ? Ou bien d'autre, que je soupire ?

Il cherche, il le sait. Il se repentira d'offrir nom d'un ange déchu en pleine journée. Il sait pourtant, combien de fois on l'a comparé au prince des enfers. S'il avait seulement chut. S'il était seulement monté aussi haut. D'aussi loin que le portent ses souvenirs, jamais de séraphin Lorenzo n'aurait pu se parer. Il ne finirait toute fois pas en Enfer. Trop d'indulgence, trop de confessions. La peur l'empêchait de dormir certaine nuit à cette simple idée. Agnès le savait. Et elle appuyait là où la blessure purulait lentement. Il lui faisait mal ? Tant mieux. Elle agirait pire dès qu'elle le pourrait.

La voix d'Agnes s'offre à nouveau. Reproche. Elle n'a pas oublié. Comment le pourrait-elle ? Il ne lui enlèvera pas tout ces avantages si c'est ce qu'elle craint. Elle n'aura seulement plus à espérer et subir ses incartades. Elle n'aura plus à attendre les présents hors de prix. Elle n'aura que du bonheur finalement à le voir enfin partir. Libre de toute chaine, n'est-ce donc tout ce qu'elle peut désirer ? Où bien préfère-t-elle continuer à vivre dans ce mensonge qu'est leur mariage ? S'empêcher de voir la réalité derrière les voix acides. Ils ne s'aiment pas, ils ne s'aiment plus. Même elle peut en convenir. Alors pourquoi diable s'accroche-t-elle de la sorte ?

Il n'a le temps de répondre, qu'elle s'arrache déjà à son regard sombre. Il n'a plus les yeux qui brillent Lorenzo. Plus la malice au creux de l'iris cyan.  Il la suit. Par Dieu, il ne va pas s'enfuir. Pasmaintenantqu'ellea pousséla porte de l'insulte àmis mot. Voulez-vous bien arrêter Madame ? Vos crises sont vaines, vous devriez le savoir depuis le temps. Vous n'émouvez que votre satané elfe de maison. Elfe qui apparait à peine sa maitresse geignant son nom et qui disparait sous le regard violent du maitre de maison. Lorenzo est tout à fait à même de s'occuper de cela et en est totalement responsable. Les sels gisent là où Pipo les a posé, à droite de la main d'Agnès.  Vous savez également parfaitement qu'il n'y aura pas d'autre Madame de Medici pour donner son avis. J'ai été enchainé une fois, ce n'est pour m'accointer de la première idiote venue. Il inspire, tente de canaliser sa colère. Il lui faudrait ce satané verre. La discussion serait moins violente.  Je vous ai fais des enfants, j'ai partagé dix sept ans de votre existence. Ne pensez-vous donc pas qu'il est temps de nous laisser enfin vivre ? Comme s'il était prisonnier. Comme s'il n'avait jamais, réellement, profiter de tout ce que la vie pouvait offrir. La lubie lui était nouvelle. Etrangement, elle ne partait pas. Sa nouvelle position de parrain lui en offrait toutefois la possibilité. Sans son père et sa sœur pour le refreiner, il se voyait pousser des ailes.

Thème | La hargne dans le regard d'Agnes ne le touchait plus depuis le temps. L'avait-elle un jour touché ? Il avait bien peur de jurer par le négatif. Pourtant, des années plus tôt, il ne supportait de la voir casser des verres. Jeune, il n'aimait pas faire pleurer les femmes. Ils se sentent presque coupable. Le sentiment avait disparu avec le temps. Comme beaucoup trop d'autre chose. De son physique princier à ses belles manières. Lorenzo avait vieilli et il détestait cela. Pire encore : il en voulait, sur certain point, à Agnes de garder peau de pèche et jeunesse éternelle. Etait-ce les raisons de leur discorde ? Certainement pas. C'était bien pire, bien plus profond, bien plus enfoui. Un mal être d'obligation stupide. Une liste immense de tout ce qui n'allait pas.

Il s'expose d'un rire assassin aux propos. Au moins a-t-elle la présence d'esprit de le connaitre. Il rie pourtant jaune aux mots ainsi exposés. A la vacuité de son être. Les passions allaient et venaient sans jamais réellement le satisfaire. Lorenzo était un enfant gaté à qui on offrait le monde sans réellement le faire. Sa haine des Lestrange prenait racine dans de si banales instances. Ils avaient volé un titre à sa famille, la belle affaire. N'auraient-ils pu simplement s'arrêter à cela et combattre sur un autre front. Non... Bien sur que non. Le jouet était parti dans la mauvaise famille.

Lorenzo n'a le temps de répondre, tant à l'insulte qui le rend moqueur qu'à la réponse finale. Ainsi voici donc le sujet de la discorde. Une satané bague, qu'Agnes s'imagine bonne pour une maitresse ? Il hésite entre la traiter d'idiote et de folle. Elle a donc vu la pièce maitresse. Bien entendu qu'elle l'a vu : le bijou trône en prince dans la salle des collections. Une des pièces les plus chères, chargée d'histoire et de légendes. L'or ciscellé, le rubis et l'origine italienne. Tout pour plaire au roi des rois. Et elle... Elle s'imagine qu'il la donnera à vulgaire, pour seulement jouir entre ses reins ? Bien trop d'argent est en jeu et jamais Ernesto ne lui aurait offert les rênes de l'empire si Lorenzo se montrait aussi stupide.

Mais des mots cruels qui lui viennent en bouche, Lorenzo se fait silencieux quand la main de son épouse se glisse sur sa joue. Depuis combien de temps n'a-t-elle fait ça ? La mâchoire se crispe. Sous la pulpe des doigts, le derme est immaculé, la barbe rasée à blanc. Les yeux de sa femme, de ce bleu que tous lui ont dit magnifique, commencent, encore à briller. Durant un instant, il la laisse parler. Il l'écoute. Il ne la repousse pas.

Avant de lui-même s'éloigner. Les dents grincent les unes contre les autres quand elles se serrent. Elles claquent comme le couperet de sa décision. Il se tourne, ses doigts venant agripper l'arrête de son nez, comme toujours dès qu'il est contrarié et doit retenir ses pulsions. Et pourquoi Madame hein ? Pour que vous continuez avec vos crises de jalousie qui n'ont jamais fonctionnées ? Pour que vous continuez à pleurer sur votre pauvre condition d'épouse bafouée ? Pour que vous continuez à m'accuser dès que j'ai le dos tourné ou à comploter contre moi ? Il se retourne, l'observe de tout la froideur de ses iris clairs.  Parce que vous n'êtes seule à intriguer. Je vois parfaitement le couteau que vous prévoyez de planter dans mon dos. Les murmures que vous offrez à Alessandro dès qu'il a le malheur de vous écouter. Vous êtes seule maitresse de votre malheur. Il ment, il est injuste. Il le sait. Il s'en fiche.  Cette bague pourrait offrir une alliance pour notre famille en cadeau à je ne sais qui en échange de la main de Marie. Mais non, bien sur, c'est encore une brillante idée de ma part pour aller fourrer ma queue dans je ne sais quelle putain. Voilà donc l'image que vous avez de moi et que vous dévoilez sans même frémir. Lorenzo était seul responsable de son image mais il s'en fichait. Sa voix était froide, acide. Alors oui, Agnès. Je ne veux plus de vous. Je ne veux plus de votre culpabilisation. Je ne veux plus de vos crises et je ne veux plus d'un traitre au sein même de ma maison. Que cela face vingt sept ou dix sept ans. Dix années ne changeraient rien à ce que vous n'êtes pas.  S'étaient-ils donc réellement construit dans tant de haine ? Pourquoi lui en voulait-il tant ? Lorenzo était mâle de rancune. Il ne parvenait à passer à autre chose. A sentir les possibilités manquées. Les rêves bafouées. Agnès fut le catalyseur de sa colère contre les siens. Puis le vaisseau de ses propres erreurs. Il n'était bon chrétien car il la trompait. Il se confessait dans la douleur car il ne respectait les mots même de Dieu. S'il n'était plus en sa compagnie, il n'aurait à prier le salut de son âme avec tant de peur.

Et enfin il pourrait vivre sans craindre le poison. Elle ne l'avait jamais tué. Lui-même se demandait encore pourquoi.

Thème | Son cris, puis le bois qui le fait souplement se baisser, éviter de terminer défiguré pour le restant de ses jours. Voilà qu'il reconnaissait son épouse. Agnès avait cassé une quantité de vaisselle non négligeable. Elle avait  détruit des vases, certains d'une valeur inestimable.  Il évitait tout avec le flegme de l'habitude. Agnès raisonnait de cette chaleur parfaitement italienne, de cette violence à peine contenue. Parfois, quand il ne parvenait à dormir, Lorenzo s'imaginait ce qui aurait été s'il avait fait un effort. S'il l'avait pris avec lui et non contre lui. Si c'était ensemble qu'ils avaient avancé. Puis il oubliait, aussi vite que lui venait ses pensées. Agnès n'était pas née pour diriger. Elle était née pour enfanter et n'avait même réussi à faire cela correctement, n'offrant que deux héritiers à la lignée pourtant fertile des Medici. Etait-ce de sa faute ou bien le froid polaire qui avait toujours régné entre eux ? Tout deux avait le sang chaud. Mais c'est de glace qu'il devenait quand ils s'affrontaient. Agnès n'était la femme qui lui convenait. Tous auraient pu le deviner. Maeve elle-même le jurait et sa cousine ne se trompait que rarement quand il s'agissait du futur.

Un soupir, encore, glissa des lèvres. D'un mouvement de main, balayage rapide du bout des doigts, il ordonna aux tableaux de déguerpir et ils n'eurent guère le choix que d'obéir en quittant la pièce, insultant entre leurs dents Agnès. Les quolibets étaient acides mais c'est sous le regard de l'ameublement nu qu'ils se toisaient désormais. Le sourire de Lorenzo avait déserté son visage. Ne restait que la mâchoire serrée et les iris assassins. Qui ne parvenaient à se détourner de la baguette. Agnes était une sorcière puissante. Elle n'avait nul besoin de prononcer et de prévenir. Sa magie était bien moins instable qu'elle. Et si Lorenzo savait parer, il savait également qu'il ne serait pas assez rapide si elle décidait de l'attaquer. Il devait désamorcer la bombe qu'il avait lui-même enclanché.

Ce n'est pourtant des attaques qu'elle offre mais un torrent de larmes sur le tapis d'émeraude - certainement foutu, lui aussi.  Les boules de billard qui s'envolent et s'émeuvent, qui pleurent sur un terrain presque neutre. Et Agnès qui s'offre à sa tristesse, qui cesse les injures là où Lorenzo n'a pas répondu. Les sales mains de son père lui préparent un avenir Madame mon épouse. Il s'est approché l'insolent. Il a rompu la distance et ses doigts viennent agripper son menton, la forçant sans douceur à le regarder dans les yeux. Il n'a plus les traits séducteurs Lorenzo quand il la toise de toute sa hauteur. Nous étions mariés à l'âge de nos enfants Agnès. Depuis longtemps. Ils étaient parents. Ils se haïssaient déjà. Il est temps qu'Alessandro et Marie le fassent aussi. Mon héritage ne peut rester sans légataire. Mon héritage. Plus de nôtre. Il n'y avait plus de place pour un nous entre eux. Ils avaient brisé trop de chose et Lorenzo ne se trompait que rarement dans son choix des mots. Pourquoi le faire ? Agnès ne serait bientôt rien de plus que la mère de ses enfants. Alors cessez de m'insulter de la sorte. Ce bijou est une opportunité, pas une menace. Il faut bien que l'un d'entre nous pense au futur.

Thème | Alors qu'il tient son visage, alors qu'ils sont aussi proches, les pensées de Lorenzo s'éloignent. Se perdent aux brefs instants de bonheur qu'ils se sont offerts. A cette parenthèse unique que la vie leur avait offert. Qu'avait changé depuis 1917 ? Pourquoi était-il redevenu bourreau de tout être, incapable d'aimer quelqu'un d'autre que lui-même, prisonnier de ses propres démons ?  Les reproches. La routine. L'absence de Marie. La douloureuse création du terreau de leur haine. Ses doigts posés sur la peau douce et fine, Lorenzo l'observe. Ses mots sont assassins. Sa cruauté sans limite. Il aurait voulu être autre jeune homme. Sacrifié sur l'autel des ambitions familiales, pour un titre de noblesse dont Alessandro se fera l'héritier et le digne représentant. Il ne s'imaginait pas ainsi en vieillissant. La dureté n'avait eu le choix de s'inscrire. Devant Agnès, il ne servait à rien de conserver le masque du mondain amoureux de plaisir et d'ivresse. Devant Agnès, l'horreur de sa condition se faisait tangible.

La gifle ne le surprends pas. Ce n'est pas la première, ce ne serait certainement la dernière. Le goût du sang lui emplie la bouche alors que les doigts bagués de son épouse s'abattent sur son visage. Alors que la lèvre s'abime, qu'un rien d'hémoglobine le prends; Il la lâche, brutalement alors que sa propre main se lève jusqu'à la pulpe et que la mâchoire s'ouvre. Elle lui a fait mal. Et à la fureur de ce qui brûle dans ses iris, elle le voulait. Il a touché juste.

La réaction est égale au mal qu'il offre comme un trésor précieux dont personne ne désire la présence. Cette fois, Agnès peine à respirer pour de vrai. Son corset, cette satané de corset, est trop serré, égale aux principes dans lesquels elle s'enferme. Aurait-elle été plus souple que tout aurait été différent ? Elle avait tué méthodiquement leur mariage. Qu'il se trouve de belles excuses l'Italien alors qu'ils sont fautifs ensemble.  Puis viennent les cris. Puis viennent les coups. Les mots qui hurlent, qui vomissent toute la rage mal contenue. Agnès a le sang aussi chaud que lui et il la préfère ainsi. Quand c'est de violence qu'elle se pare, loin de ces manigances obscures qu'il ne goûtait guère.

Il serre le ventre, les abdos et les pectoraux alors qu'elle frappe. C'est dans le marbre que s'enfoncent les poings quand c'est dans l'eau que se coulent l'acide de ses mots. Et le visage ne se colore d'aucune lumière alors qu'il finit par attraper ses poignets, par interrompre la valse des poings. TACITI ! (taisez-vous) ordonne-t-il. Lorenzo n'élève que rarement la voix devant Agnès. Car il sait sa voix être celle d'un père quand il le veut, quand il échappe au rôle si parfait de l'homme souriant. Mais il ne peut la laisser ainsi le frapper, pas sans réagir. Et s'il repasse en Italien, c'est que la discussion prend une nouvelle tournure, celle plus froide et plus cruelle qu'il n'attendait pas.

Smessa di usare i nostri figli. Sai benissimo che Alessandro non sogna altro che vedermi sparire dall'equazione. Per quanto riguarda Marie.. (Arrêtez d'utiliser nos enfants. Vous savez aussi bien que Alessandro ne rêve que de me voir disparaitre de l'équation. Quand à Marie.... ) Ses dents se serrent. L'absence de sa fille lui est dure, à lui aussi. Marie est loin. Pour ne pas dire tout ce qu'il pense.

Lorenzo n'a pas lâché les poignets de son épouse. Hors de question de laisser la furie frapper à nouvelle fois. Le sang perle un rien au bord de ses lèvres, durcie déjà. C'est pourtant dans une seule de ses mains qu'il bloque les poignets, l'autre glissant dans son dos. Il est trop proche, ses lèvres à seulement quelque centimètre de sa peau alors qu'il se penche. Le billard l'empêchera de reculer. Et ses doigts, trop habitués, se glissent aux nœuds de son corsage, qu'ils dénouent.

Vous allez finir par vous étouffer à vous ligoter de la sorte. Car il a bien vu le souffle qui manquait. L'air qui ne parvenait à revenir. Il termine son office, ses yeux fixés dans ceux de son épouse. Qu'au moins ces incartades aient quelque avantage. Les prostituées elles-même serraient moins fort. Dans sa gangue de tissu, Agnès est plus rigide encore que le bois d'un chêne.

Il lui faut que quelque secondes, trop longues alors qu'ils sont trop proches et que ses mains sont trop rudes sur les poignets de son épouse. Puis il la lâche pour de bon. S'éloigne. Essuie, de nouveau, le rouge qui perle lentement. Ses yeux se perdent sur sa propre main, sur le sang, son sang, qu'elle a fait couler. Il le méritait. Peut-être.

Au moins nous progressons. offre-t-il, son sourire revenant. Pas de séduction, juste l'air habituel de son visage, un rien goguenard même. C'est donc les yeux dans les yeux qui vous osez m'affirmez n'avoir jamais rien trahit ? Mais voyons Agnès, vous m'avez trahit à l'instant même où vous avez commencé à distiller votre poison dans les oreilles d'Alessandro. Ne voyez vous donc pas comme il me regarde ? Ne comptez vous donc pas le nombre de ligne qu'il a crayonné  dans ces satanés carnets ? Allons, ne faites pas l'innocente. Vous vous cachez derrière votre satané orgueil romain pour ne pas voir que notre fils ne rêve que de m'arrachez à ce pouvoir qui lui reviendra. Et que vous êtes fautive. Que VOUS l'avez crée ainsi. Comme vous êtes fautive de mes départs, de mes écarts. Vous avez essayé, o madre di dio, la belle affaire que vos essais  pitoyable. A me jurer monts et merveilles quand vous n'êtes que glace et cruauté. Vous n'avez même jamais essayé d'embrasser ce sang sur lequel vous crachez si allégrement aujourd'hui. Alors je vais vous faire l'honneur de vous enlever ce nom que vous avez toujours haï. Revenir à celui que mes hommes donnent même à votre fils quand vous l'avez si bien façonné à devenir comme votre famille de dégénéré.

Il a le verbe haut et l'insulte franche. Il a la colère en berne, qui perce les mots d'une cruauté pire que ce qu'il pense réellement. Et s'il regrette instantanément sa dernière phrase, il ne se reprends pourtant pas. Les Colonna ne sont pire que les De Medici. Juste différemment fous, avides d'un pouvoir et d'une gloire que personne ne pouvait s'offrir. Le roi d'Italie lui-même n'en avait les honneurs;

Au moins pouvons nous nous souvenir de ça ? Nous avons en commun la cruauté, pour ce qu'elle vaut.

Thème | Elle a la force d'une sourie quand elle essaye de se débattre. Quand son cri retentit. Il n'y a personne ici pour intervenir. Alessandro n'est pas à la maison aujourd'hui. Pipo n'osera même pointer le bout de son nez. Ne reste que les gardes, aux quatre coins de la maison. Ils connaissent bien trop les esprits enflammés de leurs maitres pour oser intervenir. Il n'y aura pas de meurtre. Il y en aurait eu il y a tant d'année si cela devait exploser entre eux.

Puis les pleures, qui reviennent. Agnès défait enfin son châle alors qu'elle s'effondre. Elle serait presque belle à pleurer de la sorte, le cheveux fou et les vêtements défaits. Il la revoit alors qu'elle souriait, alors qu'elle quittait enfin le masque. Il les revoit tous les deux, à bord de ce bateau tant aimé, nu comme aux premiers jours, un verre dans les mains. Agnes  était belle quand elle était heureuse. Elle était belle quand elle souriait. Elle... Elle ne le faisait pourtant que si peu en sa présence. Lui avait droit au nez plissé et aux pleurs. Au moment d'hypocrisie, devant les autres, quand ils s'offraient mimiques de façade. Ce n'était plus la peine. Ils conservaient des apparences qu'ils ne désiraient pas.

Les prénoms de leur enfant deviennent une litanie glacée quand lui offre tout le venin de ces péchés. Quand il vomit son fiel avec la rancœur de vingt sept ans de haine. Elle implore leurs progénitures comme elle le ferait du Très Saint, ses doigts sur le rosaire trop pieusement dénué de fioriture. Lorenzo l'observe, le coeur battant à ses tempes. Ainsi proscrite au sol, il voit une autre femme que son épouse. Il revoit son père, le poing encore marqué alors que sa mère lui hurlait d'arrêter. Il voit le sang, sur les phalanges et sur la joue de sa mère. Il se voit intervenir, gueuler à son géniteur d'arrêter. Il.... Il serre les dents. Agnès n'est pas sa mère. Lui n'est pas Ernesto. Jamais il n'aurait levé la main sur son épouse. Jamais il ne l'avait fait sur leur enfant. La réalisation lui arrache pourtant les entrailles. Son ventre se noue et les mots d'Agnes achèvent de clouer le cercueil de ses promesses : il était devenu celui qu'il ne voulait pas être.

La baguette teinte sur le sol. La baguette sonne trop fort à ses oreilles alors que le sang bouillonne dans ses veines.

Ses larmes, encore, toujours, parviennent à l'émouvoir. Elle l'aura de ces yeux bleus gorgés de sel, de son minois qui ne transpire que la douleur. De ces mots assassins qu'elle lui vomit au visage. Il se penche à son tour, récupère la baguette qui a roulé jusqu'à ses pieds. La puissance des sortilèges de son épouse, transmise à leur enfant quand lui n'offrait qu'héritage pécunier. Ses propres yeux se posent sur la belle, l'observent trop intensément. Ainsi accroupie, l'homme se goinfre de son aura prédatrice. Il pourrait la tuer, là, immédiatement. Faire disparaitre, pour de bon, celle qui n'a que trop empoissonné son existence. Couper les risques et les dangers avant que le filet du diable ne referme ses branches autour de sa gorge. Lorenzo n'en serait à son premier meurtre après tout. Combien de fois a-t-il offert le Kedevra comme solution finale ? Il est pécheur, elle l'a dit.


Echec répétitif. Sur toute la lignée. Comme un unique possible. Il avait méticuleusement brisé tous les commandements, écorchés tous les principes de la foi. Comment pouvait-il, encore, se réclamer catholique ? Comment pouvait-il daigner porter autour du cou cette Sainte Croix si importante. S'accroupir dans le confessionnal ? Supplier pour des indulgences ? Prier pour une place au paradis ? Agnès avait raison. Une place spéciale l'attendait en Enfer.

Il finit pourtant par accepter son sort. Ses doigts lui rendent sa baguette. Je ne pourrai pas vous tuer Agnès. La voix a perdu de sa froideur terrible. Elle est même teintée d'autre chose, un sentiment aigre qu'il se méprise d'éprouver. Pas de la pitié. Pas de la colère. Non. De la... tristesse. Mais je vous en laisse tous les honneurs. Ayez au moins la bienséance de ne pas m'empoissonner. Que ma dépouille, quand vous l'enterrerez, nargue nos ennemis d'un sourire goguenard. Le nous revient. Il est faible quand elle se trouve dans cet état. Il est faible quand il dépasse la fine limite de leur existence. Il est faible face aux larmes quand elles sont réelles.

Allez y. Faites. Elle est toute à vous. Il lui tend la baguette, la rapprochant plus encore. Le ton ne bouge pas. Ne se targue de nulle cruauté quand il lui en veut pourtant de le rendre si désarmé face à ses larmes. Epargnez à votre fils d'avoir à commettre un énième crime. Soignez son âme pècheresse en lui ôtant ses pensées cruelles. Faites Agnès. Et si je dois mourir pour cela, sachez que je le ferai. Alessandro ne sera aussi damné que je le suis, si cela peut vous rassurer.

Il ne la cherche pas pour une fois. Il n'y a pas de morgue dans sa voix, pas de morgue dans ses iris. Ces derniers sont tâchés d'autre chose, d'une culpabilité réelle. Lorenzo ne voulait que ses enfants soient pris dans le même filet de haine que lui. Ne se bercent aux mêmes violences que lui. Marie fût, il le croyait, épargnée. Et Alessandro. Oh Alessandro devait éprouver son rôle d'héritier mais, jamais, Lorenzo ne l'aurait laissé faire ses preuves seul. La famille, pourtant, en avant décidé autrement. Et s'il était aujourd'hui chef de leur, ils agissaient encore, parfois, sans son accord. Sans que l'ordre ne tonne. Les Medici étaient un arbre aux branches pourris et Lorenzo, stupidement, se battait à faire fleurir les bourgeons.

Thème |  Il ferme les yeux alors que la baguette vient caresser la commisure de ses lèvres. Il ferme les yeux alors qu'il attend la mort. Cette fin, parmi toutes celles possible, sera tragique mais correspondait tant ce à qu'ils avaient crée dans le radeau de leur enfer. Alessandro aurait le champs libre pour reprendre la mafia en main. Les premiers temps seraient durs, sans aucun doute. Trop souvent, dans son dos, le nom de Colonna raisonnait. Mais Lorenzo savait : son fils, malgré Agnes, malgré tout, était et restait un Medici. Il avait ses yeux, il avait son aura fière et prédatrice. Lorenzo l'avait offert en patûre à ses hommes et Alessandro s'était montré digne de l'héritage si lourd sur ses épaules. Il était suffisamment cruel pour que même son père se méfie de lui. L'avenir s'assurerait.

Sans lui.

Ce n'est pourtant la cruauté d'un doloris ou la finalité d'un kedevra qu'il sentit. La douche froide d'un sortilège de soin, alors que la blessure à ses lèvres se dissout. Alors qu'Agnes se glisse ailleurs. Il réouvre les yeux. Il y a des questions dans les iris. Trop de pourquoi qui ne franchissent pourtant pas ses lèvres. Que cherche-t-elle alors que ses mots offrent encore d'autre mystère ? Alors que...

Il frissonne sous la menace, sous jacente, de la baguette. Il frisonne alors que le froid se glisse sur les muscles, alors qu'elle ouvre le peignoir dans lequel il s'était pieusement enfermé. Il ne comprends pas. Il ne la suit pas. Encore une fois, Agnès joue à un jeu aux mile pièces dont il ne maitrise aucun déplacement. L'espace d'un seconde, il ne peut lutter contre les baisers. Contre sa chaleur. Contre ses cheveux clairs qui viennent chatouiller son nez. Agnes est une belle femme. Il eut beau vomir le contraire, la réalité était cruelle. Ses yeux immenses. Son visage fin aux traits pourtant si marqués. Sa bouche enchanteuse qui, il le croyait, promettait milles merveilles. Les courbes de son corps, marquées par la grossesse mais qui ne la rendaient que plus belle encore. Sans son corsage de bonne sœur, alors que la poitrine se soulève en rythme de sa respiration, elle pourrait le séduire. La rougeur des premiers jours aux joues. Les souvenirs fleurent. L'odeur se charge du parfum de la mer, quand ils n'étaient que tous les deux. Des brefs instants de bonheur. Du baptême de Marie, quand Lorenzo tenait le poupon et la remerciait pour cette petite fille. De repas dominicaux, sans le reste de la famille Medici, juste eux et leurs deux enfants. D'une matinée à tenir le poney de Marie et que cette dernière hurlait " en avant ". D'un moment à apprendre à Alessandro a tenir sa garde, alors que, trop petit, il peinait à manier aussi facilement son corps. Des histoires qu'il avait, parfois, pris le temps de lire aux deux petits dans son lit, quand Alessandro et Marie refusaient de dormir l'un sans l'autre. Avant que Marie ne leur soit arrachée. Avant qu'elle ne lui arrache Alessandro. Avant que tout s'effondre dans le torrent de leur vie.

Ses doigts se glissent à la joue de sa femme, repousse une mèche rebelle derrière son oreille. Il la regarde différemment. La colère s'éloigne. L'instant est paisible. Ils en ont trop. Des moments où la violence s'interrompt. Des parenthèses hors du temps où tout pourrait encore être possible. Où il n'a prononcé sa promesse auprès de Maeve. Où il ne prévoit pas de détruire pour de bon leur mariage. Lorenzo force sur ses cuisses pour ne pas chuter, pour les retenir tous les deux.

C'est lui qui vient chercher ses lèvres.

Baiser papillon, baiser sans passion. Baiser d'un peut-être et d'un jamais. Baiser qui n'a plus la fureur de ceux échangés avec les autres femmes. Il n'a pas les yeux rieurs quand il est avec  elle. Il les a songeur, blessé. A quoi bon offrir les sourires quand c'est le gel de son cœur qu'il offre, les petits morceaux allégrement éparpillés aux quatre coins du monde ?

Je ne vous hais point, vous savez. confie-t-il, secret que seul le moment lui permet.

Elle a toujours ses larmes, ses satanées larmes, dans les yeux. Ses larmes qui l'ont toujours rendus faible. Ses larmes dont le pouce essuie une partie. Tout aurait pu être différent n'est-ce pas ? Si nous n'avions promis de nous détruire aussi méticuleusement ? Il s'ouvre de ses pensées, de ses faiblesses. De ses tristesses. De ces moments qu'ils se sont arrachés avec la férocité des hyènes, perchées sur la carcasse de ce qu'ils n'ont jamais aimé. Peut-il réellement faire ça ? Oublie-t-il la colère qui flamboie au fond de son être, qui n'attend que de bondir, lion encagé dans un ventre aride ? Mais Agnès ne sait que trop bien jouer avec lui. Ses larmes ont le goût du poison.

Ses larmes feront sa déraison.