[TERMINE] I have to be seen to be believed | Alekseï

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Les rumeurs galopantes forment un chœur persistant, contrepoint constant aux partitions filées jouées depuis le début de la soirée. Depuis l’alcôve extérieure qu’il s’est adjugé, Auguste observe la kyrielle de petits groupes s’amoncellant en marge de la piste de danse d’un œil réservé. Les attroupements épars vont et viennent sans ordre apparent, au gré des conversations, des stratégies mondaines et, sans nul doute, de l’avidité des invités. Impossible, cependant, de bannir l’appétence naturelle des plus favorisés d’un événement de cette nature, aussi est-ce avec une résignation rétive que l’instigateur de cette soirée a ployé face au consumérisme rampant. Bien à l’abri de ce balcon parfumé par sa végétation, le jardin qu’il domine et la Seine à quelques rues, Auguste se contente alors de se laisser bercer par les notes festives et ses lointaines pensées. Une fois de plus, le spectre de l’air marin semble le frôler, vestiges de ses amours océaniques, avant de l’abandonner.

Cette accalmie, prend cependant, et promptement fin lorsque des bruits de pas se font entendre dans son immédiate proximité, et qu’une voix enjouée vint le héler. Auguste se redresse, cligne des yeux, chassant les derniers lambeaux de ses souvenirs pour une plongée renouvelée dans la chaude liesse estivale. Devant lui se tient l’un de ces hommes de bonne lignée dont il se revendique la connaissance, avare dans ses offres d’amitié. Un homme intelligent, cependant, d’une compagnie tout à fait acceptable en pareille soirée. Il l’a par ailleurs quitté un peu plus tôt pour cette échappatoire libératrice et solitaire et ne s’étonne qu’à moitié de le voir le rejoindre ainsi. Ce dont Auguste s’étonne, c’est davantage l’individu qui accompagne Armand, et que celui-ci lui désigne, tout sourire. Un sourire absent des lippes du maître des lieux, qui ne retient pas pour autant l’expression de sa curiosité.

Une curiosité qui n’échappe nullement aux yeux rapaces d’Armand dont la babille enchaîne bien vite.

“Nous venons tout juste d’être présentés et je n’ai pas pu m’empêcher de vouloir faire de même pour toi, Auguste.”

La charmante tête blonde se tourne pour ne laisser aucun des deux hommes de côté.

“Voici Monsieur… euh…”

Le regard d’Armand se fait brièvement penaud, avant qu’il ne reprenne, tentant de faire bonne figure.

“Janus… Yanuseew… Oh je suis navré… Yanuzew ?”

Nul besoin d’être prophète pour comprendre les intentions d’Armand dans ces présentations, ni d’ailleurs pour saisir le profond embarras dans lequel il s’était par ailleurs lui-même  embourbé. Pourtant défait de toute malveillance à l’encontre de son accointance, Auguste ne le laissa pas moins réessayer encore une fois et se répandre en excuses confuses lorsqu’il massacra sans surprise le patronyme de l’homme qu’il essayait d’introduire. La mire océane d’Auguste glissa brièvement d’Armand vers le slave, avant de retrouver sa cible initiale. Là encore, il patienta quelques instants choisis, laissant l’autre s’empourprer avant de prendre finalement la parole pour lui venir en aide.  

“Januszew ?” suggère-t-il d’une voix interrogatrice, aisée, dépourvu du lourd accent français, mais sans rouler les ‘r’ et avec une diction quelque peu traînante. Une voix chaude d’un soupçon de taquinerie dosée.Face à lui, Armand s’illumine.

“Oui exactement !”

Toujours empourpré mais doté d’une grâce qu’Auguste lui reconnaît volontier, il se tourne vers le slave, se massant un instant la nuque d’embarras.

“Je vous présente mes excuses, j’espère ne pas vous avoir froissé, Monsieur… Yanus..
-Januszew.
-Tout à fait !”

Auguste hausse un sourcil, en observant Armand les examiner tour à tour, puis laisse son expression s’adoucir sensiblement, signe attendu semblait-il. Armand sourit, et s’avère sur le moment libre de tout chagrin quand il le remercie et le congédie sobrement. Sans doute ce court démérite linguistique explique-t-il un tel départ plein de bonhomie, là où la demande d’Auguste eût pu sembler grossière à tout autre. Salut renouvelée au maintien d’Armand qu’il prend note de retrouver, plus tard, pour lui adoucir encore davantage l’humeur. Mais pour l’heure, c’est cet homme, au regard aussi bleu que le sien, qui pique sa curiosité.

A un bref silence s’ensuit une parole aisée, paisible :

“Je vous serais grès de nous pardonner.” Une pause infime, avant qu’il ne reprenne sur un soupire. “En dépit de notre empire colonial et de nos relations internationales, nos résidents de France métropolitaine ne sont guère de studieux adeptes des langues étrangères… Armand ne pensait certainement qu’à me faire plaisir. Il est rare que je puisse m’exercer.”

Se redressant pleinement, bien que de moindre stature en comparaison de son vis à vis, Auguste déposa son verre sur le plat du rail du balcon.

“Comment puis-je vous appeler ?”

Car après tout, s’il est tout à fait courtois de ne point user du prénom d’un slave, la meilleure forme de respect s’avère encore le patronyme plutôt que le nom de famille, justement.

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Seuls, si tant est qu’un tel concept puisse seulement s’appliquer au lieu de leur rencontre, Auguste lui voue toute son attention. La mire est constante, vive et claire d’un éveil neuf chassant la complaisance qu’il avait adoptée à leur arrivée et aux propos d’Armand. Son buste subtilement détourné de la galerie chamarrée, abandonnant toute prétention de trouver dans ces figures clinquantes une once d’attirance, cherchant à clôre l’espace exiguë qui leur est alloué, en hâvre isolé des vides palabres. Si quiconque chercha à le détourner, il se heurta à l’impavide de son exclusivité. Si quiconque chercha à concurrencer le slave, Auguste ne s’en aperçut nullement.

A l’écoute attentive succède un bref mouvement de la tête, un silence sans paresse, avant qu’Auguste ne cède à l’offrande qu’Armand lui a dédiée. < Camarade Edmoundovitch.>

Là encore, la diction se fait traînante, tandis qu’Auguste goûte le patronyme tombant de ses lèvres comme il le ferait d’un millésime Bordelais. La sonorité lui arrache l’ombre d’un agrément mutin, mais pas moins que le concept même d’une telle appellation dans la bouche d’un capitaliste convaincu. Il convient, sans honte aucune, n’avoir guère étudié la question de l’idéologie Bolchévique sous de tels aspects. Peut-être est-ce d’ailleurs là la raison de l’addendum qu’il fit à sa saillie, sans pour autant se précipiter.

< A moins que cela ne vous soit une offense, venant d’un homme qui ne souscrit pas à vos principes. Je n’ai pas pour habitude de froisser mes invités. >

Une gorgée de champagne vaut pour ponctuation, pour offrir gracieusement à son interlocuteur le loisir de l’éduquer sainement sur ses préférences. Il a laissé en suspens les compliments, brièvement, se défendant de tout empressement. Lorsqu’il revient aux bons mots du slave, c’est surtout pour en extraire la matière nécessaire à lui donner la réplique, appréciant l’exercice autant que l’approche de son vis à vis, en sus de la contrainte que lui impose sa réticence aux hypothèses fantasques.

Ce sourire que le slave a ébauché, Auguste n’en a rien manqué bien qu’il se gardât alors d’en tirer quelque conclusion. Là où l’austérité slave convenait comme un gant à sa nature introspective et gardée, méfiante de ce que ses émois peuvent provoquer, Auguste ne sait affirmer si la gaîté de cet homme est une tentative de se fondre dans l’humeur française ou s’il y a là sujet à la prudence. Grand Prince, il ne se voit pas pour autant se garder du pire, à moins qu’Armand n’ait décidé de le contraindre à politiser en cette journée.

< Apprendre une langue ouvre au monde, sous de multiples aspects, ne pensez-vous pas ? >

Interrogation dosée mais non moins sincère, en dépit de sa stratégie optimiste.

< Nous usons parfois d’un même mot, mais sans que celui-ci traduise exactement la même idée. N’ayant jamais pu visiter votre patrie, il ne me restait que peu de moyens pour espérer vous comprendre, outre la beauté du verbe slave. >

Son regard manque alors se troubler, à la délicate évocation de Nikolaï qui vient caresser l’onde de ses pensées. Oui, il souhaitait comprendre son amant, tentant désespérément de faire sens de son attitude timorée. Si les rôles avaient été inversés, si c’était lui qu’on poursuivait avec tant d’assiduité, il aurait cédé. Immédiatement. Quelle puissance mystique détient donc l’image glorifiée de la couronne, pour l’attirer à ce point ? Ce ne peut être que cela, après tout, Auguste refusant passionnément de croire Nikolaï lâche au point d’être incapable de faire front contre son géniteur. Que peut-il bien rechercher, dans cette image de gloriole trompeuse ?

Nonobstant l'écueil semblant se dessiner face à lui, les turpitudes de sa vie sentimentale en Scylla décourageante, Auguste ne peut s’empêcher de noter l’ironie des appartenances de son présent vis à vis. Et son désir d’échapper à la liesse n’en est qu’attisé.

< Armand cherchait à user de vous comme d’une consolation pour moi, ou comme objet de curiosité exotique, bien qu’il n’ait eu nulle malveillance envers vous. Néanmoins, si ma présence ne vous ait pas trop désagréable, et si vous n’êtes pas las de tels sujets, je serais très intéressé de recueillir et échanger sur l’évolution du mouvement Bolchévique. Il est parfois difficile pour un français de s’imaginer une vie sans monarchie ou impérialisme. >

Son regard glisse enfin sur la salle clinquante, balayant l’espace avec une nonchalance délibérée, voilant le mépris que l’impression suffocante de geôle lui insuffle. Ses lèvres se tordent en une expression peu amène, avant qu’il ne revienne au géant partageant son hâvre.

< Je ne peux quitter les lieux, cependant. > La neutralité du ton dément sa déception. < Je suis, après tout, l’instigateur de ces festivités. >

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Un éclat trancha dans la teinte océane de sa mire zélée. La résignation a beau être de mise devant l’inexorable, elle n’en est pas moins une piètre mante pour un homme comme Januzsew, et si saluer la grâce de cet abandon paraît une évidence, à laquelle il ploie dignement, d’un signe de tête, Auguste n’en éprouve pas moins une certaine insatisfaction. N’est-ce donc que sa propre virulence à l’égard de toute cage mondaine, qu’il transpose sur la toile encore vierge de ces hautes pommettes, de ce regard à l’égal du sien, et de ces solides épaules ? Incapable d’émettre la plus infime certitude au beau milieu de ces éparses hypothèses, Auguste n’en devise pas une réponse taquine.

< Vous n’y pouvez rien, en effet. Même affublé de guêtres et d’un béret, vous sortirez du lot. >

Enfant de la prose, héritier d’orateurs charismatiques, Auguste n’en éprouve nulle fierté, s’imaginant mal à la hauteur de ces Lestrange ayant marqué leur société. A ceux qui prétendent qu’ils héritent d’une telle aisance naturellement, Auguste ne voue que mépris bien qu’il soit impossible de nier la rigueur de leur éducation. En cet instant, comme en tout autre, un fragment de son être ne cesse de s’imaginer tel un gauche pélican condamné à marcher loin de son royaume azuré, la méfiance pour ligature. Et pourquoi offrirait-il moins de méfiance à cet étranger, quand ses propres pairs lui font bien trop souvent l’effet de vautours avides ?

Peut-être justement parce qu’il est un étranger.

< Peut-être devrais-je faire de vous mon objet d’étude exclusif, sieur Edmoundovitch. >  s’entend-il ajouter, pince sans rire, se jouant de l'ambiguïté. Surtout s’il s’agissait d’un plaisir que de discourter en sa compagnie. Non ?

Et voilà Januzsew qui déclame, de nouveau le centre de son attention, s’il en fut jamais autrement. Esprit de contradiction muselé tout le temps que dura l’introduction et verre vide abandonné sur un plateau, d’une main permissive, Auguste en vient à laisser le silence gagner leur clos. Son expression impavide ne s’ébrèche qu’au terme, quelques instants, tandis qu’un profond et douloureux soupir lui fait trembler les épaules. Yeux clos, il profite du parfum de la végétation, laisse le mascaret de la musique rouler en lui, noyant des sens qui se confondent avant de refluer. Ses mains se lèvent, lueur ambrée jouant sur la chevalière des Lestranges une brève seconde tandis qu’il frappe des mains et se détourne.

Un homme en livrée l’approche, et ils échangent quelques mots, Auguste demandant aux musiciens de changer de registre. Le temps s’égrenant, d’une seconde en une minute, et un gloussement roule soudain parmi les noceurs quand les notes chaudes du jazz remplacent celles des musiques de chambre. La voix claire d’une soliste évoquant Mary Dale emplit promptement la salle et glisse jusqu’à eux.

< Le Cri de la Gargouille est gagné à la cause de Grindelwald parce que mon père s’imagine que régner sur les moldus permettra à notre famille de s’élever encore davantage et à moindre risque. Et je le dis en toute connaissance de cause, puisqu’on m’a offert de le diriger. >

Ses doigts frémissent de l’envie frustrée d’une cigarette à tenir, nicotine bienvenue chaque fois qu’on effleure l’écheveau des ambitions familiales. De ce qu’il énonçait là, il n’y a rien de secret pour un français mais sans doute n’est-ce pas la même rengaine pour un étranger mal installé au sein de l’élite sociale. Auguste ne chercha pas la réciproque, la Russie était un monde à part avec sa propre histoire et il doute y voir jamais Gellert Grindelwald.

< Ses tirages ne sont guère le reflet de la réalité. De nombreux monarchistes souhaitent voir les pleins pouvoirs restitués à la couronne et une France unie, sous son règne. La noblesse souhaite bénéficier de son ancienne prépondérance, avec ce que cela implique pour le peuple et plus encore pour les moldus, si ces individus obtiennent ce qu’ils souhaitent. Le reste de la population subie et imagine que prendre parti changera quoi que ce soit quand les actes d’un seul peuvent déterminer le destin de tous. >

Dans les faits, que la population désire la levée du Secret, ou aspire à conserver sa sécurité, n’aurait pas d’importance sur le long terme et c’était bien dommage, de même que la capacité de ses pairs à s’engorger de titres creux, ou peu s’en faut, en lieu et place de fournir les efforts pour bâtir l’élite de demain. A moindre risque, a-t-il affirmé, mais il peut sans aucun doute y ajouter : à moindre frais. La saillie est tue, cependant. Jugée inutile. Son entourage partage bien peu ses idées, Auguste prend ainsi grand soin de les taire, lorsqu’il siège en héritier, mais ici, au beau milieu des noceurs, c’est la conscience de sa propre ambivalence qui allège ses mots.

Des mots qui ont cependant le mérite de poursuivre.

< Le Tsar était un homme incapable et mal conseillé, ai-je compris. Un homme qui laissait son peuple mourir de faim pendant que la noblesse s’empiffrait et qui espérait regagner le cœur des siens par une victoire militaire. Et n’a récolté que des défaites, la mort et la pauvreté renouvelée. Est-ce réellement une image fidèle, Edmoundovitch ? Sans en arriver à ces extrêmes, je peux vous assurer qu’à la course de ce siècle, la place d’une couronne est dans un musée, pour le bien de tous et le sien le premier… >

Son regard est perdu, retraçant les nœuds de glycines sur la façade attenante, son visage assombrit et pourtant, il s’est rarement sentit aussi léger.

< Vous fumez ? >

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Le rythme ondoie en toile de fond, change, chaleur lacée dans les notes d’un jazz riche. La musique invite à plus de sensualité, suggère une humeur permissive et les rires changent avec elle. Mélodie du nouveau monde, gorgée de son rêve doré, de cette image étincelante que l’oncle Sam souhaite donner. Auguste se prend à l’écouter, ce chant de sirène lointain aux accents suaves qui évoque un lointain phare de modernité, s’imprégnant de ses notes rondes, de la voix délicieusement riche de la soliste. Sourde ferveur comme une caresse à-même la peau, l’enlaçant plus sûrement que l’air estival gorgé du parfum de glycine. Mais son attention ne quitte pas Januzsew un instant, l’attente des réactions qu’il lui évoque retenant ses prunelles océanes.

Et là encore, il atermoie face aux questions, laissant le doute éclore et s’égrener tandis qu’il tire adroitement de sa poche une petite boîte de métal usée. A l’intérieur, un simple paquet légèrement cartonné, frappé de l’estampe d’une enseigne à demi effacée. Des cigarettes, une marque sans lettres de noblesse, de celles que l’on trouve dans les ports et les échoppes des quartiers populaires, accessible pour les ouvriers. Un vieux briquet dont le corps sculpté représente une scène de chasse à la baleine. L’odeur, une fois allumée, confirme aisément l'aveu de leur humilité. Un tabac fort, séché au feu. Auguste s'octroie plusieurs bouffées, cigarette oscillant entre ses doigts gantés. En fond, des chapelets de rires clairs comme une eau de source s’élèvent aux bruissements des nouvelles danses.

Lorsqu’il se décide à exprimer de nouveau ses pensées, Auguste ne prévient pas, rompant simplement le faux silence d’une voix douce, qui se fond avec la musique.

“Qui peut réellement savoir, Monsieur Edmoundovitch ? L’alcool, le jazz, la soirée estivale… Peut-être était-ce une sottise de nanti abusant de ses privilèges, peut-être était-ce une plaisanterie, et peut-être avez-vous ri également, non sans garder par devers vous ce que vous pensiez de moi, qui me moquait ainsi ouvertement de vos valeurs.”

Quelque chose le pousse presque à se laisser porter par la musique, et pourtant il n’en fait rien, observe toujours l’homme qui lui fait face, slave stoïque, défait de toute gaîté.

“Savez-vous nager, Monsieur Edmoundovitch ?”

La pause ne dure qu’un instant, lui offrant l’opportunité de répondre s’il le désire. Auguste reprend, semblant rythmer sa voix au son de la trompette, lui offrant un profond contrepoint.

“Mes professeurs m’ont toujours mis en garde, alors que j’apprenais. Si je dois jamais aider une personne en pleine noyade, celle-ci ne doit pas s’accrocher à moi, ou elle risque de me noyer avant elle dans sa panique, sa peur instinctive. Il n’y a aucune raison de risquer un second cadavre, la sécurité du sauveteur est plus importante.”

Un geste bref de sa main, dessinant une arabesque de la fumée de cigarette. Un employé passe non loin du balcon, porteur d’un plateau et de nouvelles flûtes, et Auguste lui confie la sienne vide, en acquiert une pleine à la place, qu’il dépose sur le bord du balcon. Intouchée.

“Tout n’était donc pas noir dans l’Empire, avez-vous dit. Quelles pincettes devrais-je prendre…? Je vous en prie, comblez-moi…”

N’a-t-il pas affirmé être intéressé ? Il l’est. Les récits de la famille Romanov sont une chose, ceux retraçant la révolution au travers du prisme Français en est une autre mais qu’en est-il du prisme Bolchévique justement ? Il est fasciné de constater combien Januzsew  se montre prudent, tempéré même, dans son discours. En serait-il de même si le slave se sent plus à l’aise ? Plus en confiance ? Quelles fausses notes peut-il déceler, s’il l’apaise ? Et quelles vérités ? Après tout, il n’est pas là pour juger, de quel droit se prendrait-il à juger ? Lui l’étranger, si loin de la Russie et de sa vie, il est un spectateur dévoué mais jamais un censeur.

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Prompte éclat passager animant sa mire, disparaissant l’instant d’après, ne laissant qu’une attention sévère. Il ne s’ouvre pourtant nullement, commentaires bâillonnés jusqu’à ce que le plateau reparte, leurs coupes à nouveau pleines et gorgées. Leurs regards s’appuient l’un dans l’autre et Auguste est d’une fausse franchise, prunelles de ciel qui ne se dérobent jamais mais n’offrent aucune prise, si ce n’est ce qu’il concède frileusement. Il aime quand on le regarde en face, quand on ne baisse pas les yeux, l’acte en est servile et bas, trop hâtivement associé au mensonge. Hors, Januszew n’a rien à se reprocher, vraiment.

“Sans failles, vraiment ?” Aucune agressivité dans sa voix mais la tranche n’en est pas moins tendue, aussi empressée que peut l’être le ton d’un conférencier trop habitué aux débats à bâtons rompus des symposiums. “J’eu pourtant l’impression qu’aucune monarchie au monde ne pouvait se réclamer d’un tel prestige. Et l’histoire ne semble pas plus le prouver. Pierre III pour ne citer que lui. L’histoire russe, vue de France, est fascinante mais quelque peu tronquée. Vous me surprenez certainement, on croirait que vous dédouanez Nicholas.”

Nouvelle bouffée de nicotine, merveilleux fourmillement. Geste de la main, permissif.

“Il n’est pas absout de ses choix. Comme tout un chacun, n’est-il pas ? Cependant, lorsqu’on dirige une nation, l’incompétence se paie plus chèrement que celle d’un artisan. A trop vouloir garder les vieilleries, on en devient une, invariablement. Mais j’imagine que je ne fais là qu'enfoncer le clou, vous semblez de mon avis. Pourtant, je reste réellement surpris. Je me serais attendu à plus de virulence.”

Non qu’il eut salué une telle violence, mais elle est, en tout état de cause, des plus compréhensibles. Percussion de leurs mires sous les haubans de la soirée, trémolos d’une voix gorgée de sensualité en contre-point, là en bas, si disparate de la conversation qui se joue-là. Auguste sait avoir raison. Persuadé de ce qu’il perçoit dans ces orbes impénitentes qui soutiennent cette mire dont il fait pourtant ployer la bonne société. Il y a des non-dits dans ces assertions, des silences révélant plus que tous les discours du monde.

“Mais peut-être ne suis-je pas le plus permissif des confidents ?”

Rondeurs des notes que la fièvre gagne, la liesse se pare de ce vernis unique, défiant les mœurs. Ici n’existe aucune prohibition, et cette nouvelle mélopée signe l’arrivée des alcools forts. Les oiseaux blancs se sont excusés, à présent, ne reste que cette cour qu’il amuse et abreuve de tant d’occasions de s’émanciper de leurs carcans. Auguste profite du champagne qui lui reste et l’ombre d’une pensée en gâche le bouquet. Que Nikolaï ne décide pas de le rejoindre, cette rencontre est une aubaine qu’il ne saurait refuser et il doute fortement que son amant apprécie pareil discours. Idée frôlant sa psychée, silhouette promptement relevée, nonchalance en un instant chassée.

“Allons donc, Monsieur Edmoundovitch, vous qui me rassurez si librement de vos intentions, vous avez tout à fait raison. Personne ne m’entraînera où que ce soit. Vous, en revanche….” Souffle retenu, regard entendu, la voix aux accents de certitude “Je vous entraîne. Dans le jardin privé, pour commencer. Là où un Armand saura nous trouver, mais certainement pas ceux qui pourraient gâter notre échange.”

Treille lourde de fleurs parfumées ombrant leurs silhouettes lorsqu’ils débouchent de concert dans l’espace secret. La bulle sonore enlaçant jusqu’à présent leur échange s’est délitée, distant appel aux excès. Pour ne pas perdre le slave au travers de la foule, Auguste l’a invité à lui céder un bras, toucher sans passion aucune, juste de quoi naviguer dans le flot de corps enlacés, se déhanchant.

“Je vous en prie” fait-il, geste d’invitation à prendre place, la fumée de la cigarette enlaçant toujours les alentours.

La bouteille qu’Auguste dépose sur la table n’a rien à voir avec un champagne. La robe est ambrée, saisie d’un délicat frimas, les nuances semblables à l’ambroisie de la voix suave et rythmée.

“Vous ne m’invitez pas à la crainte” annonce-t-il tout en s’asseyant “Ce n’est pas ce que vous voulez.”

Il le sent aussi sûrement que tout autre, cette tension soudaine à l’échine fébrile, proie attentive. Sensation familière, celle-là même qu’il ressent chaque fois qu’il recherche la présence d’Arsène. Empathie à fleur de peau, contrariée mais non moins divertit, sans doute fait-il un piètre gibier. Le doute ne demeure qu’un instant, égrené à la rythmique de son cœur lent, et du regard dont il caresse cette silhouette exotique, s’échouant à l'écueil de sa mire renouvelée, violence du gel contre l’immensité azurée.

“Auriez-vous l’humeur joueuse Monsieur Edmoundovitch ? Je pourrais me laisser convaincre. Un verre, ou une vérité…. ”

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Les volutes paresseuses s’étiolent autour de lui comme autant de drapés inconstants, et dans la douce obscurité contrariée rougit la pointe de sa cigarette lorsqu’il en absorbe les vénéneuses effluves. Pour toute son apparente assurance et les largesses que sa fortune lui octroie, Auguste n’en est pas moins soulagé de pouvoir s’esquiver loin de cette foule à laquelle il est enchaîné. Fils de Vicomte, tel que le slave l’a énoncé, créature sociale par naissance, par nature et par ambition, tout rebuté qu’il est de leurs excès, de l’ivresse excédée du désenchantement indue des puissants, il ne peut s’échapper, pas ici, pas à terre là où ses ailes lui semblent perpétuellement coupées. Alors il accueille ce répit comme un salut comblé aux parfums de nicotine et de rhum épicé.

Edmoundovitch ne semble pas en reste, s’il doit en croire la ligne de ses épaules bien faites, et quelque part, Auguste s’en satisfait. Au moins ont-ils cela en commun, si ce n’est quoique ce soit d’autre. La boîte contenant les cigarettes trouve sa place aux côtés de la bouteille, offerte à l’usage et leurs regards se croisent à nouveau. Est-ce un effet de son imagination, psychée fiévreuse des exhalaisons d’une foule en perpétuelle recherche de plaisirs dont il nourrit ce soir les avides besoins orgiaques, lorsqu’il méprend la lueur de ce regard glaciaire ? Les Bacchanales libations qui ne lui semblent jamais plus dangereuses qu’en de tels instants, où il se fait coryphée pour tant d’âmes damnées, préférant avec humiliation la place de spectateur désabusé lorsque d’autres se couronnent de la sorte.

Éclat passager trop vite évaporé. Auguste en est presque conforté par ce rictus que le slave lui offre. L’air frais lui éclaircira bien vite les idées, loin des outrances de noceurs emportés. En attendant, il offre à son invité plus de franchise qu’il n’eut osé, plus confiant en ce prédateur qu’en ceux ornés de temps de mirifiques drapés qui s’ébattent à ses frais entre les murs de cette maisonnée, comme autant de piranhas voraces n’attendant que de sentir la première goutte de sang tomber. Étrange notion, retenir ces monstres déguisés, les observer dansant au rythme qu’il impose, sur le suave tempo d’un jazz fruité qui ne cesse, en dépit de leur retrait, de battre dans ses veines déjà enflammées, assouplir la bride à leur cou et, en un sens, les craindre si profondément.

“Vous avez raison.” Il en convient aisément. “Ce n’est certainement pas le meilleur gage de mon maintien.” Mouvement de la tête, jambes croisées. “M’offrirez-vous néanmoins cette distraction ?” Bref éclat de braise d’une cigarette sur laquelle on tire, rougeoiement se noyant dans l’océan d’un regard clair et lisse. Les volutes paresseuses ondoient contre sa silhouette estompée par l’obscurité rampante. L’agrément vient promptement, fauchant l’aveux qui manque s’échouer de ses lèvres amères. Je suis aigrie. Me distraire adoucit ma désillusion, me donne l’occasion de mentir. Je suis mauvais lorsque je suis désenchanté. Quel triste personnage doit-il sembler, si l’autre s’avère capable d’espionner ses pensées. Si c’est le cas, Edmoundovitch le dissimule magistralement.

Ses traits se plissent sur l’ombre d’une gaieté surprise. “Quelle générosité !” Ses doigts s’élèvent, approchent le verre et le voilà à hésiter. L’image est fraîche, sincère, tant elle est prompte et inopinée. Auguste est lui-même pris par surprise, et en Zanni contrarié observe l’objet de son indécision quelques instants égrenés avant de nouer ses doigts sur le verre offert. Il lui porte un toast, miroir des gestes du slave. “A ce premier verre.” Lui aussi, vide le verre d’une seule traite, laisse le brasier le consumer brièvement, catalyseur de l’effort qu’il s’impose à se détendre. Que peut-il bien advenir, si loin des regards et auprès d’un étranger ? Cet homme qu’on lui a offert comme une sucrerie pour adoucir l’amertume de sa soirée, qu’est-ce qui peut bien l’intéresser.

“Autant ouvrir sagement.” en vient-il à affirmer, le goût des épices roulant toujours sur sa langue, emplissant son palais. Avec Armand, Auguste se fut amusé à le gêner, à le pousser à dévoiler ses petits secrets. Avec Arsène, sans doute eut-il préféré des questions plus franches et émotives, lui l’estropié et l'incendie qu’est son meilleur ami. Mais auprès d’un étranger, il se découvre agir avec impulsivité, abuser de cette aisance dans la cour qu’il a cultivé et si l’acte lui arrache un semblant de satisfaction frustrée ce n’est cependant pas ce qu’il recherche. Pas alors qu’on lui apporte une distraction d’intérêt sur un plateau d’argent. “Pourquoi pas… Me dire ce qui vous a poussé à venir ici aujourd’hui ?” Innocence éhontée mais leur regard entrecroisé promet qu’ils en viendront bien assez tôt à boire à foison.

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

C’est une réponse des plus sages qu’il reçoit, quoi qu’inspirante. Il est venu rencontrer la haute société Parisienne ? L’idée évoque alors à Auguste les fééries du domaine du crépuscule, qui se sont déroulées la veille. N’a-t-il pas entre-aperçu le slave discutant avec Neith et Antoinette de Valefor ? Il lui semble bien, après tout, monsieur Edmoundovitch a un physique des plus singuliers, au sein de la douce France. Alors il acquiesce, non sans que la lointaine musique suave et chaleureuse ne lui serve à chasser les frimas d’une fin de nuit mouvementée. Il baigne son regard dans celui de son invité, tandis qu’on remplit son verre une nouvelle fois.

Mire appuyée, longuement échangée, plus de mouvements, plus de frémissements. Ses doigts s’enroulent à nouveau sur la surface fraîche et étincelante qu’il ramène à lui d’un souple mouvement du poignet. On lui a dit à maintes reprises qu’il a les yeux froids, la mire gênante et pourtant l’instant lui offre son miroir parfait, et il se laisse porter, se laisse bercer. A trop observer l’abysse, ne dit-on pas qu’elle en vient à vous observer en retour ? Est-ce ainsi la même occurrence, qui vient à se dévoiler ? Auguste a beau ciller, il n’en reste pas moins stoïque, offrant l’aisance de leur attention partagée sans se détourner.

“Merci du compliment.” Le verre est intouché. “J’ai du mal avec certaines sonorités, cela dit.”

Phrasé subversif, délayant le choix à faire, mais Auguste ne se sent pas l’âme de lui refuser cette question quand c’est à cela qu’il doit leur rencontre au travers d’Armand.

“J’ai appris auprès de natifs, et je pratique aussi régulièrement que possible avec l’une de mes connaissances.”

Il n’alla pas plus loin, puisqu’on lui a demandé comment et qu’il s’y tient. Peut-être est-ce finalement une excellente chose qu’on lui présente une autre source d’échanges. Qu’il ne se cantonne pas à Nikolaï, surtout dans la situation présente. Il ne sait même pas s’ils se reverront de si tôt ! Mais cette fois, la pensée ne lui évoque rien, focalisé qu’il est sur le jeu proposé. Il a dit devoir commencer par des questions classiques, sages fut le terme, alors que déjà, des interrogations plus audacieuses lui brûlent les lèvres et ce n’est pas même le fait de l’alcool. Il fit tourner l’alcool dans son verre, pensif, doigts jouant sur la surface, puis se décida :

“Je ne reconnais pas votre accent. De quel oblast venez-vous ?”

Codage par Libella sur Graphiorum

 

04 Juillet 1927 • Île de la Cité

Un ressortissant de la République populaire biélorusse donc ? Il fut donc très loin de la vérité lorsqu’il le plaça intérieurement vers Sverdlovsk. Voilà au moins un objectif qu’il pourra à l’avenir se fixer plutôt que de se congratuler de réussir à parler sans accents : parvenir à placer justement celui des autres. S’en est presque ridicule, tant il a faux et par fierté, Auguste refuse de lui avouer cet écueil. Il le gardera par devers lui jusqu’au moment où il saura porter cette courte infâmie sans honte aucune.

“Vous êtes mon premier.”

Il se fend décidément de bien des imprécisions de langage, ce soir. Volontaire écart de tenue, se jouant de l’absurdité lorsqu’on contemple son vis à vis. Bien vite, cependant, voilà qu’Edmoundovitch entame les choses sérieuses, ouvrant les ‘hostilités’ à sa place. Auguste pondère, la main lourde du poid du verre. Il a envie de cet alcool autrement que pour le jeu. Il a envie de s’enivrer et de laisser le feu du mélange chasser toutes ses pensées. A la place, c’est une nouvelle cigarette qu’il allume en affirmant, au milieu de gestes secs :

“Je suis sérieux quand j’affirme que la monarchie est une relique.”

Leurs regards se fracassent à nouveau. S’attendait-il à le voir boire ? Mais il n’en est rien.

“On a relégué ces individus au rang de potiches et ils essaient d’en sortir, se prétendent au-dessus des autres, font la roue comme autant de paons en cherchant à tourner les têtes pour faire oublier au monde qu’ils ne sont que des objets décoratifs…”

Bouffée de tabac, volutes troublées battant son visage pâle comme les fumerolles du huitième cercle de l’enfer de Dante Alighieri. Filtre gris sur ses prunelles, transformant l’océane en anthracite. La mire est de silex, dure et remplie d'arêtes tranchantes et sévères. Ses mots ont certainement un son désagréable, métallique dans leur brutale honnêteté, dans le manque flagrant de cet enrobage qu’il a maintenu au-delà des portes. Oh il eut pu mentir, et prétendre que ce fut pourtant la vérité, en bon français mais il prend leur jeu au sérieux, à ce sujet.

“On eut mieux fait d’achever la bête et de leur permettre de passer pleinement à autre chose… ou bien de faire le vide de la menace. En l’état, cela ne rime à rien si ce n’est à gaspiller les ressources de familles décentes qui ont su entrer dans le nouveau siècle en compétitions creuses, à courir après des faveurs inutiles et à épuiser le talent d’individus qui pourraient servir le France à la place.”

Sans même compter sur les rêves de glorioles indues de certains. Quel intérêt, vraiment, que cette famille royale qui ne faisait que pomper inutilement des ressources aux autres et enfermait ses membres derrière un mur rigide de codes étouffants et surannés ?

“Je ne sais pas qui est l’ingénu qui pensait que les Valefor ne chercheraient pas à retrouver leur pouvoir… Quoique, même déposée, j’imagine qu’ils tenteraient.”

Cette fois, il cède et boit simplement son verre en toute impénitence, faisant sèchement claquer le cul du contenant sur le bois de la table lorsqu’il le repose. Non, vraiment, même déposés, les royaux chercheront toujours à ronger les libertés du peuple. N’est-ce pas exactement ce que les Romanov tentent de faire ? Ils n’ont rien, plus rien, doivent tout à sa bonté, et pensent encore qu’ils sont supérieurs à tant de familles françaises qui gèrent leurs lignées intelligemment et avec pondération et doigté.

“Êtes-vous lycan ?”

Puisqu’ils en sont aux questions intimes… autant s’en assurer.

Codage par Libella sur Graphiorum